Макс Армай - 33 Буквы

И холодом веет слово.
И, словно зима, уста.
— Тебе не уйти от Иного.
Строптивость — одна суета.

Но в помыслах — чище неба,
В борьбе против силы зла,
Был ангел — сама измена
На теле земном добра.

Дворов гудящее нутро.
Под ним — ревущее метро.
И в толщу самую глубин
Я вбит, как будто в камень, клин.

Толчками движется толпа.
На всём, как плесень, суета.
И от заката до зари,
Как лики мёртвых — фонари.

Закрыты города двери.
На улице — вздрог пустоты.
Мы к разной стремимся вере,
В пределах одной судьбы.

Пусть, в холоде чёрного утра,
Мы — отблеск одной луны.
Но в день ты ведёшь своё судно,
А я остаюсь в тени.

Напитаны сумраком стены.
Пусть солнце, но мёртв небосвод.
И то, кто на самом ты деле,
Навряд ли, хоть кто-то, поймёт.

Быть может, чуть позже, —
— Вернётся лишь день, —
— И я тогда тоже
Шагну в эту тень.

Осыпятся листья.
Растает рассвет.
В бездонные выси —
— Как жала ракет.

Уйдём, без улыбки,
Из затхлости вен.
Без страха ошибки,
Без боли измен.

Иссушены слёзы.
Что было — то сон.
Ведь мир — только грёзы,
А вовсе не дом.

Ветра суровые далёких берегов,
Там, за чертой последнего предела,
Где мир свободен от тугих оков
Из казуально сотканного бреда.

От вас беру тот непонятный вздрог,
Что, словно в птицу, обращает тело,
Что манит в путь тревогою дорог,
И мою душу породняет с небом.

Оставив заботы несносному дню,
Прилягу скорей на подушку:
Покуда луна не увидит зарю,
Я звёздам подставлю ушко.

Волшебных историй волнующий мир,
Сплетеньем серебряных нитей,
Как музыкой дивной эпических лир,
Насытит слух драмой событий.

А утром, зевоту едва поборю,
Чугунной тряся головою.
И горько судьбу проклиная свою,
Я в день уйду, серой тропою.

Глаз яркий рассвета не смотрит в окно:
Когда просыпаюсь, то снова темно.
Лишь мутностью блеклой, не взгляда — пятна,
Касается город снаружи стекла.

От мёртвого света — лишь стылая жуть.
В нём холодность смерти, а вовсе не путь.
И даже на улице — та же беда:
Осыпалась с дерева цветность листа.

Все звуки избиты, испиты до дна.
Мне ныне звучит лишь одна тишина.
И вот, затаившись, как мышь в своей норке,
Минут обгрызаю засохшие корки.

Без хруста и стона, как дым без огня,
Разжёваны в слово сухарики дня.
А после — в корявые сложены строчки,
Как будто селёдки — в дубовые бочки.

Теперь, затоскует когда вдруг душа,
Я бочку открою свою, не спеша.
И время уснувшее, с тела страницы,
На волю пущу, словно певчую птицу.

Первый воздух предзимья,
Взглядом древней горгоны,
Воздух выстудил в иней,
Льда проверил оковы.

Луж коснулся водицы
И оставил в покое:
Ни к чему суетиться,
Пусть всё будет игрою.

После стылости — солнце.
Вновь тепло — на свободе.
Только холод смеётся —
— Пятый туз есть в колоде!

Тонким, белым покрывалом —
— Первый снег.
Взгляд — холодным, острым жалом,
Из под век.

Завершив метаморфозы,
До конца,
Осень лишь отёрла слёза,
Зло, с лица.

Растеряла, весь раздала
Цвет листве.
Что имела — не держала
При себе.

Только листья, вспышкой пёстрой
Птичьих стай, —
— Под ноги деревьям мёрзлым,
В листный рай.

Зрела холодом и ветром
Всё душа.
Распрощалась осень с летом
И ушла.

Обретая утешенье
В белизне,
Бродит осень, зимней тенью,
По Земле.