Юрий Колкер - Кентавромахия

Стремительная поступь строк,

Идея пушкинского слова,

Высокий и прекрасный слог

И душу рвущая на части

Небрежность страстная, штрихи...

Любимая, какое счастье

Писать свободные стихи!

3 мая 1971

* * *

Не хочется недужных строчек

И платонических причуд,

А хочется набухших почек

И ветра южного чуть-чуть.

Душа соскучилась без тела,

Осточертели хворь, дела,

Затворничать — осточертело:

Весна кусает удила.

3 мая 1971

* * *

Дощатый стол, на нем краюха хлеба,

За ним скамья да низкое окно —

Кусочек сумерек, кусочек неба,

Кусочек лета, прожитый давно.

Лесная глушь, тропинки, сирость, гнилость,

Покой немыслимый, древесный шум.

Закрыть глаза — а вдруг тебе приснилось?

Прислушаться, и не бежать от дум.

Я говорю: все это было где-то,

Но не с тобой, признайся и не трусь —

Осколок вечности, кусочек лета...

Но я в него, как в зеркальце, смотрюсь.

11 мая 1971

* * *

Т. Г. Гнедич

Все взять и все вернуть сторицей!

Я — как на привязи, в долгу —

В себе на счастье берегу

Закат над северной столицей.

Ее чахоточный рассвет,

Ее рассеянные ночи —

Язык пробелов, многоточий

Твержу бог знает сколько лет.

Слежу за белой быстрой птицей

У вод, склонясь на парапет, —

За чайкой, за тревогой... нет,

За счастьем, за его частицей.

11 мая 1971

* * *

Вечерами у лимана

Сыро, звездно и темно.

Море ленточкой тумана

С небом соединено.

С наступлением прилива

Улеглось у самых ног,

Дышит весело и живо,

Точно ласковый щенок.

12 мая 1971

Если что-нибудь и было,

Я случаен, нелюбим:

Если б ты меня любила,

Стало б небо голубым.

Может, сделались бы воды

Цвета выплаканных глаз,

Или тютелька свободы

Обнаружилась у нас.

Но печальны воды, небо,

Со свободой всё трудней,

А сердца тоскуют слепо

И становятся умней.

22 мая 1971

* * *

Переплету черновики.

В них все мои заботы вхожи.

Ведь сохраняют дневники!

И хоть, конечно, проза строже,

А мне моя мазня дороже.

Она без всякого труда,

Смешна, напыщена, сермяжна,

На лист заносится отважно.

Не получилось? Не беда.

Сказать по правде, мне не важно,

Где стих, а где белиберда.

Конечно, где-то Пастернак

Уже заметил, что не так,

А следует совсем иначе

Писать, не заводить бумаг,

Что, мол, важна самоотдача,

А рукописи — пустяки.

Но мне и промахи легки.

Себя ни капельки не прячу

И в самой скверной неудаче

Не откажусь и от строки.

Переплету черновики.

24 мая 1971

Пока роятся у висков

Весенние заначки,

Подходит время отпусков

И время летней спячки.

И лес по-доброму сердит

В своих побегах пробных,

И людям следует бродить

В его чертах подробных.

Бродить по улицам, взахлёб

Лопочущим, что где-то,

Бетховенский насупив лоб,

К весне шагает лето.

Подхлёстывает лето нас

То ласково, то люто,

Но каждый день и каждый час

К каждую минуту.

Весна шагнула за порог.

На трапезе прощальной

Надломим, как ржаной кусок,

Мой стих экспроментальный.

24 мая 1971

* * *

Неба ли весеннего кусочек,

Не разбитого на этажи,

Или бег моих небрежных строчек:

Что сегодня выберешь, скажи?

Снилось мне, что нас тропа лесная

Приглашает на прогулку, но

Небо пасмурно, и я не знаю,

Отчего неласково оно.

У тропы внимательные ели,

Зноем доведённые до слез,

Тихо растворяют акварели

Девичьего шепота берез.

На полянах, собранные в горстки,

Из-под земляничного листка

Ягоды, большие, как напёрстки,

Дразнятся, зелёные пока...

Снилась мне, зачем — ещё не знаю,

Да и ты едва ли объяснишь,

Созерцательная глушь лесная,

Хвойная и лиственная тишь.

25 мая 1971

Память сердца в копилку положит

Нашу встречу… С ленцой деревень

Так давно и безвыходно прожит

Этот новомихайловский день,

Эти мутные, стёртые дали...

Помню так: моросило с утра,

И в палатке у вас ночевали

Под дощатым настилом ветра.

Словом, связан ещё не с тобою

Этот день, но зато не забыт

Пятачок над полоской прибоя,

Где студенческий лагерь разбит.

Было пасмурно, море штормило,

Мы приехали, весь экипаж

Из автобуса хлынул уныло

На пустой и замызганный пляж.

В соответствии с общим порядком

В канцелярию сдав паспорта,