Яков Полонский - Стихотворения

Его любовь моя!

1 Записки А. С. Пушкина, т. 5, стр. 76. Изд Анненкова.

7

И положила я его

На той скале, где спит

Семья гробниц и где святой

Давид их сторожит;

Где раньше, чем заглянет к нам

В окошки алый свет,

Заря под своды алтаря

Шлет пламенный привет;

На той скале, где в бурный час

Зимой, издалека

Причалив, плачут по весне

Ночные облака;

Куда весной, по четвергам,

Бредут на ранний звон.

Тропинкой каменной, в чадрах,

Толпы грузинских жен.

Бредут, нередко в страшный зной,

Одни - просить детей,

Другие - воротить мольбой

Простывших к ним мужей...

Там, в темном гроте - мавзолей,

И - скромный дар вдовы

Лампадка светит в полутьме,

Чтоб прочитали вы

Ту надпись и чтоб вам она

Напомнила сама

Два горя: горе от любви

И горе от ума".

1879

ЦАРЬ-ДЕВИЦА

В дни ребячества я помню

Чудный отроческий бред:

Полюбил я царь-девицу,

Что на свете краше нет.

На челе сияло солнце,

Месяц прятался в косе,

По косицам рдели звезды,

Бог сиял в ее красе...

И жила та царь-девица

Недоступна никому,

И ключами золотыми

Замыкалась в терему.

Только ночью выходила

Шелестить в тени берез:

То ключи свои роняла,

То роняла капли слез...

Только в праздники, когда я,

Полусонный, брел домой,

Из-за рощи яркий, влажный

Глаз ее следил за мной.

И уж как случилось это

Наяву или во сне?!

Раз она весной, в час утра,

Зарумянилась в окне

Всколыхнулась занавеска,

Вспыхнул роз махровых куст,

И, закрыв глаза, я встретил

Поцелуй душистых уст.

Но едва-едва успел я

Блеск лица ее поймать,

Ускользая, гостья ко лбу

Мне прижгла свою печать.

С той поры ее печати

Мне ничем уже не смыть,

Вечно юной царь-девице

Я не в силах изменить...

Жду, - вторичным поцелуем

Заградив мои уста,

Красота в свой тайный терем

Мне отворит ворота...

<1880>

МОГИЛА В ЛЕСУ

Там, у просеки лесной,

Веет новою весной;

Только жутко под ракитой

Близ могилы позабытой.

Там, тревожа листьев тень,

Бродит тень самоубийцы,

И порхающие птицы,

Щебетаньем встретив день,

Не боятся тени этой,

Вешним солнцем не пригретой.

Но боюсь я, мой недуг

Рану сердца - разбередит

Дух, который смертью бредит,

Жаждущий покоя дух.

Говорят, что жаждой этой

Он, когда-то неотпетый

И зарытый без креста,

Заражает тех, что бродит

Одиноким и заходит

В эти дикие места.

Или сердце, что устало

Ненавидеть и страдать,

Переставши трепетать,

Все еще не отстрадало?!.

Или дух, земле чужой

И чужой для бестелесных,

Замкнутый в пределах тесных

Безнадежности глухой,

Жаждет, мучимый тоскою,

Нашей казни над собою?..

Чу! Поведай, чуткий слух,

Ветер это или дух?..

Это ветра шум - для слуха...

Это скорбный дух - для духа...

<1880>

А. С. ПУШКИН

Читано автором в Москве, в день открытия памятника Пушкину, в 1 заседании

Общества Любителей Российской Словесности, 6 июня 1880 года.

1

Пушкин - это возрожденье

Русской Музы, - воплощенье

Наших трезвых дум и чувств,

Это - незапечатленный

Ключ поэзии, священный

В светлой области искусств.

Это - эллинов стремленье

К красоте и лицезренье

Их божеств без покрывал,

Это - голос Немезиды,

Это девы Эвмениды

Окровавленный кинжал... (1)

Это - вещего баяна

Струнный гонор... свист Руслана...

И русалок голоса...

Это - арфа серафима,

В час, когда душа жалима

Жаждой веры в небеса,

Это старой няни сказка,

Это молодости ласка,

Огонек в степной глуши...

Это - слезы умиленья...

Это - смутное влеченье

Вечно жаждущей души...

1 Он пел Маратовым жрецам кинжал и леву Эвмениду - строка Пушкина.

2

Свой в столицах, на пирушке,

В сакле, в таборе, в лачужке,

Пушкин чуткою душой

Слышит друга голос дальний,

Песню Грузии печальной...

Бред цыганки кочевой...

Слышит крик орла призывный,

Слышит ропот заунывный

Океана в бурной мгле,

Видит небо без лазури

И, - что краше волн и бури,

Видит деву на скале...

Знает горе, нам родное...

И разгулье удалое,

И сердечную тоску...

Но не падает усталый

И, как путник запоздалый,

Сам стучится к мужику.

Ничего не презирая,

В дымных избах изучая

Дух и склад родной страны,

Чуя русской жизни трепет,

Пушкин - правды первый лепет,

Первый проблеск старины...

3

Пушкин - это эхо славы

От Кавказа до Варшавы,