Наталья Рубанова: Челопарк

сто тридцать порций Cuba Libre в секунду:
в это же самое время кто-то из нас умирает от туберкулеза,
кто-то сходит с ума,
один наш ребенок слепнет,
а шестеро гибнет от голода —
приматолюбивые же спаммеры рассылают два с лишним
миллиона мессиджей,
создается очередной блог, из которого можно узнать о том,
что же на самом деле творится на шарике:

скажем, один процент землян пьян аккурат ежесекундно,
(в скобках: в ту же секунду
совершается также сорок самоубийств:
пока ты скользишь по строчкам,
из списка живых уже вычеркнули
десяток «натуралов», би, лесби, геев и транссексуалов), —
ну а новое преступление совершается раз в минуту,
за которую, кстати, шестерых успевает унести
«немодный» в нынешней медийной среде СПИД
( вот раньше …);

что же касается пекла Империи, то на один гектар
города-государства
приходится сто шестьдесят двуногих
при максимально допустимом в цивилизованных странах
уровне сто сорок… умолкаю:
по канату души твоей
пройти
мешает
статистика.

а-та а-та
а-та-та
я везу с собой кота
кот чеширский кот
во мне
кот йоркширский
на луне
кот мурчащий
кот баюн
кот летящий
гамаюн
кот французский
кот-ацтек
кот тулузский де лотрек
кот боярин
кот судья
а-та-а-та
вот и я
вот те книжка
вот те фильм
вот в кубышке
серццце-гриль
человечье
людоед
юный век
прелестный век
post Модерна в свой ЖэЖэ:
«выбираю в ПээМЖэ
междустранье
без транслита»
кошки
письма
шито-лито
кошки
двери
и париж
по которому паришь
по которому
дерзя
кошке — мышка —
ест ферзя
бутафорского во сне
а-та-а-та
миг в весне
мир — весною — перет е сен!
т и р мой п и р —
упрямо в е сел
вёсла — в вислу
вёсла — в круг
вёсла НА! росистый луг
вёсла в угли
вёсла — вплавь
вёсла в глотку
гниде-love
вёсла в уши
в вёсла — штык
Бога
чей невидим лик
а-та-а-та
а-та-та
я рожу себе кота
из фарфора и фольги
а-та-а-та
проходи
в дом где много-много лет
я бегу земных примет
в дом где сухо и тепло
в дом с кино и до-ми-НО!
колыбЯлька хоть куда
а-та-ба-та
ой да я…

когда привычные понятия
меняют суть и смысл,
в тыл разнежничавшегося Эго
(privet, Vrag, kak ti?.. — v porjadke, nu ili pochti)
десантирует Деццкий Мелиоратор
(магнитуда восемь с половиной) и,
осушая, согласно инструкции, радужную мою ауру,
рассуждает, подражая Федерико, об инфляции
прилагательных —
пафос, понятное дело, смешит:
с некоторых пор я избегаю подобных подтем,
а потому переключаю регистр:
ввозные пошлины, увеличение транспортного налога,
благословенная Франция, etc.
«знаешь, — жонглирую труппками доверия, скорее, для вида:
лимит на синтетику и естественные опиаты исчерпан, —
а ведь войнушка-то впереди нас бежит! вообрази,
программы со стандартным хронометражем (скажем, сериалы)
смотрят давно с мобильных устройств…» —
«Да ну!» — щурится Деццкий Мелиоратор и, продолжая
работку
(мне не больно, совсем в этот раз не больно),
спрашивает, что я думаю о гомофобии, изданиях за счет
средств автора
и такой штуке, как, например, сайты знакомств
(бедняжка кат, мечтающий взрастить на болотах и топях моих
ладненький урожаец!..).
отвечаю: отстегиваю голову, ключицы, щиколотки и,
выдергивая из матки вордовский зонд,
теряю живую воду, и вдруг — ну не сказка ли! — замечаю —
кажется?.. — будто пою пятками что-то типа
« рай и ад — анекдот, папский анекдот в духе минимализма»
(помнишь, переводили словечко “пошлость”?),
а ты не можешь,
все еще не можешь поверить в то,
будто я
тоже
тоже хочу
марта