Дмитрий Лунин - Свет ночных фонарей

Шанс выжить здесь
всегда один из ста,
а выживешь — так радуешься,
ибо
здесь даже философия проста:
проснулся —
и на том уже спасибо.

Вновь льется свет
сквозь окон решето.
Вглядись в газетных
скопища идиллий:
кому опять попало
ни за что?
Кого еще
бесстыдно наградили?

Посмотришь чуть
попристальней вокруг,
людскую ложь
на сердца чашах взвесив,
огромный мир
как ссучившийся друг
уже не будет
так с тобой любезен.

Взял бумагу и написал:
«Такого-то месяца и числа
оборвать хочу своей жизни виток.
Не виним в моей смерти не будет никто».

Потом, труп осматривая, судмедэксперт,
поглядывал в окна на решетчатый свет
и думал: «Какая разница как и когда?»,
ибо не верил в существование страшного суда.

Потом, как хищники по лесу рыщут,
следователи осматривали жилище:
ничего необычного, вроде как надо,
жил ныне усопший согласно окладу.

После, с глазами как из страха литыми
по комнатам шастали понятые.
А лейтенант в протоколе писал:
«Такого-то месяца и числа…»

И снова взгляд скользит по стенам дома.
И — ночь в прямоугольнике окна.
Вновь кажется, что вовсе не знакома
картина мира. Только полотна

нам не найти, чтоб написать другую
и сделать вывод: прошлое — вранье.
Здесь не гнездятся голуби, воркуя,
лишь черное кружится воронье.

Ему, должно быть, ведомо и Богу,
что предстоит безумная игра.
А после позабыться не помогут
ни доктора, ни водка, ни игла.

Решеток оконных крест.
Из мебели — только стул.
Стремясь к перемене мест,
часы посылают стук,
но стук летит в пустоту,
в извечное никуда…
Из мебели — только стул.
Стена закрывает даль.
Ты чувствуешь смену дней,
к стене прислонясь, сутул.
Ты можешь пройти к стене
и можешь усесться на стул.
А можешь вовсю кричать,
тебя не услышат здесь…
Как каинова печать
решеток оконных крест!

Край горизонта
луч почти достал.
Одно мгновенье, миг —
и вечер замер
вальяжно-неподвижно
как звезда,
красуясь под прицелом телекамер.

И сожалений
нет в тебе ничуть,
какой бы путь
себе ты ни наметил,
что можешь
только кадром промелькнуть
на фоне убегающих столетий.

Упорно и с усердием,
как на предприятии рабочий,
занимаюсь тем, что смотрю в окно.
Хотя, мое занятие
с его занятием отнюдь не сходно.

Самое парадоксальное,
что не днем, а в два часа ночи.

Фактически ничего не видно,
но вообразить можно что угодно.

А вообще, по словам
самых близких родных,
все мои беды
от недосыпанья ночного,

от бестолковых писаний,
смысла которых
не ведаю даже я сам….

Но мысли, рождаясь,
по строкам расходятся
абсолютно
точно

как стрелки компасов
расходятся по полюсам.

Если подарит вам кто коня,
то всегда троянского,
осколки разбитых иллюзий
воедино уже не склеить.
Сядешь писать,
перед тем с четверга
беспробудно пьянствуя…
Боже, зачем я поэтом стал,
лучше б играл на флейте!
Вокруг суеты
лабиринты обычных
житейских будней.
Не встанешь по звону будильника —
снова весь день потерян.
Что-то фальшивое слышится
в каждом «я больше не буду».
Если верить газетам —
конец света через неделю.
Кто ты и с кем ты общаешься,
если живешь в тихом омуте?
Прибьет ненароком кого-то
с души свалившийся камень.
Как нитки, в клубок
намотаю мыслей,
круги намотав по комнате,
чтоб прикоснуться к чему-то новому,
чего не объять руками.

Опять один. Взберешься на карниз,
решить пытаясь жизни уравненье.
«С вершины все дороги только вниз», —
уставший мозг твердит прямолинейно.
Тебе осточертел угрюмый вид
пейзажей городских, где воздух выпит,
груз размышлений о людской любви
и комнатенки параллелепипед
настолько, что, с собой не совладав,
опустишь взгляд на полосы асфальта.
Когда был чуть потолще календарь,
все выглядело гладко и занятно.
Теперь в душе сплошной зловещий вой,
который заглушить ничто не может…
И ты, наедине с самим собой,
на головы готов плевать прохожим.