Андрей Дементьев: Все в мире поправимо…

Осень разная бывает —
То от ливней изнывает.
То теплом последним
Светится
И от красок хорошеет.
И такой по ле́су шелест,
Что в мороз уже не верится.

Скороговорка осеннего леса
Похожа на тихую мессу…

Как будто лес молится тоже,
И музыка грустно звучит.
Стою у сосновых подножий,
Где дятел по кроне стучит.

И грустно от птичьего плеска,
От белых берез в неглиже…
Скороговорка осеннего леса
Никак не умолкнет в душе.

Белое безмолвие берез…
В лес вхожу,
Как в храм входили предки.
Бью поклоны
Каждой встречной ветке,
Чтобы не вспугнуть их белых грез.

А какая тишина в лесу!
Синяя безоблачная грусть…
Полным сердцем я ее несу.
Я несу.
И расплескать боюсь.

Я перестану быть поэтом,
Когда забуду про друзей.
И путь их станет мне неведом,
Что начался в душе моей.

Поэтом я уже не стану,
Когда, забившись в благодать,
Чужое горе, чьи-то раны
Я перестану замечать.

Но, слава богу, все земное
С моей душою на волне:
Людские горести – со мною,
И боль страны – всегда во мне…

Венок у дороги к березе печально прибит.
Наверно, здесь кто-то машиной случайно был сбит.
А может быть, просто водитель заснул за рулем.
Мы все в этом мире средь вечного риска живем.

Стою у березы… Смотрю на нежданный венок.
Кого же настиг здесь безжалостный рок?
Вокруг тишина… И как слезы – роса на земле.
И алые розы пылают на белом стволе.

Но память – от будущих бед – не зарок.
Как много венков вдоль российских дорог…

Под шорох волн
Так хорошо мне спится.
И снится шум воды
И море облаков.

И залетают в сон мой
Медленные птицы.
То ль из других миров,
То ль из былых веков.

Плыл пароход в огнях по самый верх.
Он был похож на тихий фейерверк.
Теряло море синие цвета.
И в сумерках терял приметы берег.
А нарисуй все это – не поверят,
Что может быть такая красота.

Жаворонок где-то высоко
Начинает песню на досуге.
И поет так нежно и легко,
Словно объясняется подруге.

И плывет с заоблачных высот
Это вдохновение над бездной.
И земля, устав от непогод,
Радуется музыке небесной.

Поэзия в опале.
В забвенье имена…
О, как мы низко пали.
Как пала вся страна.

И что теперь мне делать
Без помыслов своих?
И вскинут флагом белым
Мой одинокий стих.

Я истины придерживаюсь древней:
Нельзя пророком быть
В родной деревне.
Тебя же первым не поймет сосед.
Чужая зависть
Всё сведет на нет.

Чу́дное время – восточная осень…
Дали прозрачны и пальмы грустны.
Красное море на берег выносит
Тихие ритмы лазурной волны.
Пишет Природа поэму раздумий.
Мудрую сказку о нас и себе.
И в тишине, и в загадочном шуме
Видятся мне перемены в судьбе.

Твоим словам доверья нет во мне.
Твои слова в воспоминания уходят.
И только там они сейчас в цене,
Поскольку в сердце места не находят.

Холодная весна —
С ветрами и дождями —
Не хочет лету уступить пути.
И, как в футболе,
Время нудно тянет,
Когда игру нельзя уже спасти.

От весенней грозы, от зеленых ветвей
Пробуждается в сердце поэзия снова.
Ты, смеясь, набрела на веселое слово.
И оно стало рифмой к улыбке твоей.

Осенний день наполнен светом
И грустной музыкой листвы.
И распрощавшееся лето
Сжигает за собой мосты.

В лесу пустынно и печально.
На юг умчался птичий гам.
И в тишине исповедальной
Притих березовый орга́н.