Андрей Дементьев: Все в мире поправимо…

Стихи – это тоже поступки.
У них свой формат и овал.
Хотя они внешне и хрупки,
Но в ярости бьют наповал.

Не каждый крутым олигархам
Осмелится встать поперек.
Здесь сразу паленым запахнет
И будет печальным итог.

И только бесстрашное слово,
Великая сила его
За правду вступиться готово,
Взамен не беря ничего.

Та музыка, что пишется словами,
Зовется поэтической строкой.
Над нею светит пушкинское пламя,
С нее нисходит тютчевский покой.

Та музыка, что пишется словами,
Звучит в душе, когда душа грустна.
И я перед кантатой Слова замер,
Как замирает пред грозой весна.

У меня два юных внука.
Два Андрея.
Младший – и красавец,
И артист.
А второй – художник.
Он душой добреет,
Положив для красок
Чистый лист.

Есть еще в столичном граде Питере
Внучка Ника —
Мамин первоцвет…
Жизнь ее талантом не обидела.
А уж как по ней скучает дед!

Я издавна знаю, что честь офицера
Дороже карьеры
И выше наград.
Сошлись навсегда в ней —
И совесть, и вера.
И жизнь невозможно прожить
Наугад.

Мой друг виновен лишь в одном,
Что власти был он неугоден.
Теперь в СИЗО к нему мы ходим.
И справедливости не ждем.

Но так рождаются герои
Из непокорности крутой.
Да и себя мы тоже строим
Из веры, выжженной бедой.

Как девальвировалось Слово!
Забыв величие свое,
Оно сорваться с уст готово,
Как с колокольни воронье.

Чужой успех не по душе коллегам,
Когда счастливчик не из их среды.
Когда он по тусовкам их не бегал.
Не множил элитарные ряды.

Поэзия – рискованный полет…
Что страховаться полотном газетным?
А если падать – так на черный лед.
Как это и положено поэтам.

Дождь перестал стучаться в окна.
И стало тихо, как в раю.
Береза, что насквозь промокла,
Склонилась в сторону мою.

Увы, но осень на пороге
С ее дождями и тоской.
И вновь в назначенные сроки
Уходит радость на покой.

Падают звезды с осеннего клена.
Клен им вдогонку ветви простер.
Звезды ложатся поблизости клево,
Будто бы ткут разноцветный ковер.

Так было и так будет,
Что каждый мой успех
Завистники осудят
Или почтут за грех.
Уж очень им неймется…
Но злобе вопреки
До моего колодца
Не долетят плевки.
Есть справедливость свыше:
И тот словесный чад
Читатель не услышит,
Пока стихи звучат.

Упала птица на балкон.
Маленькая дымчатого цвета.
И в глазах ее погасло лето.
И затих в листве веселый звон.

Издали Эльбрус похож
На грудь Венеры…
Может, это памятник Богине?
Чтоб ее не путали с другими,
Зевсу изменило чувство меры.

О, как порой Природа опрометчива:
То наглеца талантом наградит.
То красотой поделится доверчиво
С тем, за кого испытываешь стыд.

Поэзия превыше суеты.
Она с небес
Нисходит в наши души.
Она – то «гений
Чистой красоты…»,
То отзвук бед —
Минувших и грядущих.

Гроза неслась… Гроза играла.
Сжигала молнии дотла.
И громом душу надрывала.
И плачем за душу брала.
Как восхитительно и жутко
Смотреть и слушать небеса.
Где первый луч —
Как чья-то шутка.
Когда заплаканы глаза.

В тот год сентябрь был так красив!
И ты в него легко вписалась.
Твоя печаль листвы касалась.
Как птиц касались облака.

Живите долго…
Вам так много надо:
Успеть влюбиться,
Вырастить детей.
Сад посадить.
И чтоб над этим садом
Еще сто лет плыл
Аромат ветвей.
И чтобы жизнь вас
Щедро осенила
Великим даром
Украшать ее.
А если вдруг на все
Не хватит силы,
Она отдаст вам
Мужество свое.