Ринат Валиуллин: Варварство

Присутствие жизни
в каморке любви
должно было её
как-то развлечь,
но взгляд потускневший
всё больше в пыли,
и всё
монотонней речь.

Не в силах
аппендиксом
вырезать, мемуары
всё ещё греют
за пазухой,
хотя уже
не настолько красочны,
совсем не цветами
пахнут,
воткнутые в сердце,
как в вазочку.

Конвульсии настроения
не прими за мольбу,
откровение
зрело
в вопросе.
Я жаловаться не ЛЮБЛЮ,
как то, что было
первостепенным,
затухшее в росте.

Как ты могла уснуть, когда пишу,
мороча комнату головоломкой дыма?
Скучищу по тебе письмом гашу,
окурок отношений кропотливых.

Я написал немного в полутьме,
расстроенный далёким нахождением.
В любовных письмах есть надежда на обмен,
но ты укрыта сном – оружьем от общения.

Слов нет, здесь предложение насквозь
условное, пока не дашь ответа,
я не хотел бы больше жить,
я не хотел бы врозь.
Прими его через луны набросок бледный.

Жарясь моллюском в паэлье иберийского
полуострова,
я не думал о смысле жизни, я вообще не думал.
Заграницы объятие пёстрое
и закатов багровые губы
высосали всю любовь к высоким материям.
Я был брошен, её необитаемый,
в карнавале затерянный.
Мои чувства лежали в кармане
на безделье разменной монетой,
здесь ненужные ино…странные.
Я бы выплеснул их, да некому?

Мяса любимого кусок
на раскалённую сковородку постели,
чтобы шкворчал в агонии,
брызгая маслом,
не жалея
ни себя, ни твоего тела.
Зубы белые
белое бельё стаскивали.
Ничтожества слов гарнир
оставляю какому-нибудь поэту,
пусть развлекается платонически.
Милый друг,
я чистописанию букв
предпочту откровение это —
жаркое,

обжигающее досуг,
никто никогда не выразит,
но все знают,
как филе загнанного спортсмена
в бегстве за коротким
наслаждением к краю,
даже любовь потела,
смешав в горячий коктейль
эмоции, пот и жажду,
форточкой рта разгоняя
сумасшествие крови.
Мозг отключён, или
случилась оного кража
средь бела дня
на полуслове.

Сидя за столом,
мне бы длинную руку —
чайник достать,
наполнить чувством бокал,
почесать спину, как и распоясавшуюся скуку,
скользнуть в спальню, где ты ещё есть,
оставить на мгновение ладонь на лице,
разогнать атмосферы месть,
утра невзрачного пустоцвет,
поменять диск, как круг ада,
поставить что-нибудь райское.
Много ли смертному надо,
благополучием затасканному?
Мне бы длинную руку, как длинное слово —
выразить без преувеличений,
перепутав существительные с глаголами,
неприязнь с влечением,
идею присутствия тела
в полной гармонии с психикой,
чтобы всё, что я ещё толком не сделал,
не выглядело мизерно,
чтобы всё, чего я ещё не коснулся,
вызывало не боль, но муку,
как надежда на лучшее.
…Мне бы длинную руку.

Сидя в городе вроде нашего
в виде сбрендившего человечества,
я хочу о любви прокашлять,
начихать на мораль невежеством.

Город, вонзи ласковые зубы
шпилями, флюгерами, крестами
во взгляд, который, оценивая,
губит
или не замечает,
что гораздо дряннее.

Я как твой квартирант,
изучая из-за руля закоулки,
открываю молнией замка,
где машины прилипли к бордюрам.
Искусство, пьянящее в хлам.

Хочу от однообразия очнуться.
Пощёчину нежности влепи.
Не приемлю секс как насилие
друг над другом,
игру в четыре ноги.

Не люблю размышлять
на предметы политики быта,
лучше по тебе пошляться,
по тротуарам души разбитым
вплоть до её реанимации.

Обнять тебя, насколько хватит
ноги времени,
выветрить ностальгию.
Купола лысоватым теменем
осветите мою квартиру.

Убери парки, музеи, витрины,
нечего кичиться,
город, ты такой же, как и все остальные.

Выйди из себя, из жилья, из машины,
нечем крыть,
человек, ты такой же, как и все остальные.

Смейся, говори, думай, что говоришь,
не будь истерично,
общение, всё о том же и обо всех —
ничего личного.

Ненавидь, люби, не корчись от боли,
душа… Бессмертная,
как у всех остальных, ничего более.