Бахыт Кенжеев: Крепостной остывающих мест

И с каждым каменным приливом

волну воздушную несет

к мятущимся, но молчаливым

жильцам простуженных высот —

Зачем придумывать – до смерти, верно, мне

блуждать в прореженных надеждах.

Зря я подозревал, что истина в вине:

нет, жёстче, поразительнее прежних

уроки музыки к исходу Рождества.

Смотри, в истоме беспечальной

притих кастальский ключ, и караван волхва

уснул под лермонтовской пальмой.

Так прорастай, январь, пронзительной лозой,

усердием жреческим, пустым орехом грецким,

пусть горло нищего нетрезвою слезой

сочится в скверике замоскворецком,

качайся, щёлкай, детский метроном,

подыгрывая скрипочке цыганской,

чтобы мерещился за облачным окном

цианистый прилив венецианский.

Ах, как холодно в мире. Такой жестяной снегопад.

Всякой твари по паре, и всякое платье – до пят.

Вспоминать в неуёмной метели, второго числа

(и четвёртого тоже) о скрипе ночного весла.

Всё пройдёт? Предпотопный кораблестроительный пыл,

паутина в сусеках, мохнатая пыль по углам?

Пролетит шестикрылый, что вестью благой искупил

воплотившийся грех, будто хлоркою вымыл чулан?

В рассуждении голубя, что из каптёрки своей лубяной,

различает глубокое небо и ахнувший снег – Арарат,

не чинись – в том числе и тебя, мореплаватель Ной,

успокоят в дубовой оправе, как гравий в шестнадцать карат.

Допивай же, волнуясь, на дачной веранде стареющий чай

и в молитвах пустых неподкупному мастеру льсти.

Для гаданий негодная ветхая книга зовётся «Прощай»,

а её протяженье, её одолженье – «Прости».

Как скаламбурил бы мой товарищ, роза упала на лапу Азора.

Скоро табак истлеет, одышка минует, накопится

закись азота в моих альвеолах. На всем протяжении взора

отлетевшие души над городской больницею не торопятся

к небесам – кружат, будто поздний снег,

словно стая некормленых галок.

Ночью золото не в чести – цинк,

поддельное серебро, тяжелое олово.

Ночью вообще несуразно, и – разве я спорю? – жалок

не научившийся взгромождать к облакам повинную голову.

Друг мой, душа моя, не унывай – градом морозным ино

побредем еще (недоликовала жизнь, недохныкала),

где у высоких дверей закрытого винного магазина

молодой попрошайка терзает застывшую флейту-пикколо.

Я не помню, о чём ты просила.

Был – предел, а остался – лимит,

только лесть, перегонная сила,

перезревшее время томит —

отступай же, моя Ниобея,

продирайся сквозь сдавленный лес

стрел, где перегорают, слабея,

голоса остроклювых небес, —

да и мне – подурачиться, что ли,

перед тем как согнусь и умру

в чистом поле, в возлюбленном поле,