Юлия Мамочева - Инсектариум

Бледность небес над Столицей Петра —
ночи блокадной предел.
Тяжко, как солнце с востока — ввысь,
мать с кровати встаёт.
Ангел видит: немощь её
крепче мощи людей;
Видит икону, икону в руках,
серых, как невский лёд…

…В комнате стол. На столе хлеб —
граммов двести на глаз.
Наледь паркета, кровать у стены. Девочка, кажется, спит.
Пламя в печи отдаёт золотым, точно иконостас;
Женщина рвано рыдает в окно:
слёзы жгучи, как спирт.

Завтракать скоро. Хлеб на столе.
Это строжайший пост.
Пост — только красный угол-то гол…
то есть, конечно, пуст.
В лужах паркет, что асфальт по весне. Пламя, что райский куст,
В печке цветёт. За разбитым окном
город тих, как погост.

Ангельской кровию в этом окне
новая рдеет заря:
Тонет пурпурная сладость её
в надленинградской мгле.
Женщина хлебом кормит дочь,
всхлипывая втихаря.
Женщина верит: заступник златой
прочно сидит на игле.

Ты, обернувшийся мне красотой
С глазами зелёно-весенними, —
Стать
не хочу
для тебя
лишь Той,
С кем породниться-бы-семьями.

Ведь
умеют же
две реки
Слиться в единую реку:
Я хочу
Быть с тобой — вопреки,
Веря в упрёки — редко.

Мне не срастаться
с другими
в Жизнь,
Другом не льнуть
к ровне:
Я от природы — шальной пейзажист,
Пишущий собственной кровью:

Волк-одиночка,
квадрат холста
вырвавший собственной шерстью, —
Лишь бы векам подарить, красота,
Тень
твоего
совершенства.

Ведьма-судьба, отчего мне теперь темно,
Словно до дна кто выхлебал свет дневной?
В безотрадном вертепе верчусь, как веретено,
Ради тоненькой нити — в жизненный путь длиной.

Свет до донышка высосан — так, что ни капли — на дне;
Только толку о том толковать сотню раз на дню?
Недоеден тоскою, но с нею наедине —
Я вплетаюсь плотней в непроглядную западню

И схожу на нет, нитью, словно нытьём, исходя —
Обесформиваясь в прообраз привычных пугал.
Мраком угольным выжжен, с сердитым усердьем гвоздя
Не согнуться стремлюсь, всё прочней забиваясь… в угол.

В угол — загнан, я самоставлюсь в его главу,
Пауком обретаясь ретивым во ртути рутины.
Ради тоненькой жизни, натянутой в тетиву;
Ради нити пути в полотне мировой паутины.

Вдоль линий жизни
наскрипываю
строки:
В тиш и — свет клином
на исто-искристом
звуке.
Я — хроникёр, что по крохам
(с усердием строгим!)
В клети своей
клеит летопись клятой
разлуки:

Нашей разлуки,
несчастного лета нашего…
Надвое «Мы» раскололось — тосклив раскол.
Я хроникёр, по скреплённому сердцу — наживо
Скорбным скрипом скребущий свой протокол

Съёжившегося в дюжину дней — одиночества.
Млечность крови выдаиваю из мгновения
Всякого бестебянного. То — чернила.
Перышко мечется, мученику — бормочется.
Вмочь — только ветром безвыходного вдохновения
Алым по чёрному мчать, чтобы откровения
Эти — увечная вечность в очах сохранила.

Как на цепи, я на цепкой судьбинной ленте;
Благо, язык
не осмелился
затупиться…
Словно сердечко, сам замурован в клети, —
Книгу разлуки
творю рукой
летописца.

Сквозь рябость полусна я вижу потолок,
Что, люстры пятерню хрустально растопырив,
Ей тянется ко мне. Ночь — эпилог.
Судьбой-разлучницей вновь поймана в силок,
Выкашливаю душу звёздной пылью в

Светлицу — где и впрямь светло жила,
Теперь же — стыну тягостно, рассвета
Последнего, как казни, ожидая.
Грядою горной груда барахла
Венчает кресло. Бирюза браслета
Мой впитывает пульс. Лежу, худая

Да — раз дитя — раздетая. Один
Лишь месяц (неусыпен, словно кочет)
Сияньем сытым рёбра мне щекочет.
Последней ночи первый паладин,

Ты сам — в силках, оконной узник рамы…
С постели вижу я, с трудом привстав,
И стол (поверх — тетрадь о ста листах),
И стены. Да, по ним змеятся шрамы
Причудливых растений… Скоро в путь.
В светлицу плачем прочного причастья
Вышёптываю жарко: «Не забудь!
Хранить очарованье не отчайся
Души излитой…» Тьма рябит. Вздремнуть.
Ребёнком рядом спит родное счастье,
Мне положивши голову на грудь.
Рассвет грядёт: сочтёмся как-нибудь,
Раз стены стонут: «Странник, возвращайся…»