Дмитрий Шестаков - Упрямый классик. Собрание стихотворений(1889–1934)

Говорят мне, рано на заре
Наползали тучи по горе
И в тумане прятали мой дом,
И вершину кутали плащом.
Но сегодня что за нежный пыл
Свежим утром сладостно сквозил,
Что за листьев матовая тень
Обещала долгий светлый день,
Обещала кроткую лазурь
Без борьбы, порыва и без бурь.

Напрасны слезы и моленья,
Не отвратишь руки судьбы,
И по стезе предназначенья
Покорно тянутся рабы.
И ни один в пути не станет,
Не оттого, чтоб не грустил,
И ни один назад не глянет,
Где жил и верил и любил.

Жутко близки те мгновенья,
Миг восторга, миг греха,
Миг полночного томленья
В ожиданьи жениха.

О душа, стремись быть девой,
Выше светоч свой держи,
В вихре знойного напева
Белизною дорожи.

Но в дверях, тебя приявших,
Оглянись с тоской на тех
Дев любивших, дев страдавших,
Дев, познавших райский грех.

Там, где вечер набегает
В сизом гаснущем краю,
Сонный Веспер зажигает
Лампу ясную свою,

Зажигает для веселья,
Для свидания друзей,
Для задорного похмелья,
Для томительных страстей,

Зажигает для мечтанья,
Для разгула и тоски,
Для несмелого лобзанья
Там под вербой, у реки…

О, не мешай мне снова жить,
Дохнуть обратною мечтою,
И с обновленною весною
Глухой мой голос согласить.
Пусть мир кругом и пуст и гол,
И сумрак поздний доле длится, —
Явись, – и слабо озарится
Для вешних грез пустынный дол.

Я иногда ничего не желаю, —
Только бы ветер гулял по вершинам,
Только б гудел по полночному краю
Старую песнь об одном, об едином.
Я иногда ни о чем не тоскую, —
Только б поникнуть немым исполином,
Только бы слушать балладу лесную, —
Старую песнь об одном, об едином…

Как много, много их, повядших, поздних роз,
Усталых призраков померкшего былого…
Как много, много их средь сумрака глухого,
Невысказанных слов, невыплаканных слез…
Они летят, скользят со всех концов земли,
Как тени серые, безжизненны и немы,
Как робких гениев неспетые поэмы,
Как мавзолеи снов, развеянных в пыли…

Как красив, как хорош затихающий зов
Этих дальних, как детство, и смутных смычков…
Всё мне кажется, будто ребенком я сплю,
Будто песнь колыбельную слухом ловлю,
И протяжно, и мерно в виденья мои
Льются шепоты снов и качанья струи,
Льется свежего, влажного говор леска,
Где деревья шатром, где трава глубока,
И так трепетен свет, и так сладостен сон,
И так сказка правдива с родимых сторон,
И так меркнет заря у знакомой реки,
И всё дале, смутней, всё беззвучней смычки…

Стиха мне техника знакома,
Но где ты, знойный сердца клик,
И над борьбой и над истомой
Нежданно вспыхнувший язык?
Или с вершинами лесными
Навоевавшися дотла,
И это с листьями сухими
Лихая осень прочь смела?

Но всё равно останься верен
Призыву светлой старины,
И станет ритм упруг и мерен,
И вспыхнут радостные сны.
Как добрый раб, трудись упорно,
Усовершенствуй стройный стих, —
Созреют сладостные зерна
В колосьях шепотных твоих.

О, этот блеск и озаренье
И воротившейся весны,
Хотя на миг, хоть в заблужденьи,
Но очарованные сны…
А всё ж, когда метель повеет,
За снежным облаком, сквозь пыль, —
Опять мечтою май согреет
И заколышется ковыль…

Опять настало воскресенье
Твоим кочующим мечтам,
Опять ты бродишь в умиленьи
Сегодня здесь, а завтра там.
Веков померкшие руины
Опять зовут твой чуткий взор.
Какие дивные картины,
Какой сияющий простор.
Простор столетий и свободы…
Ты с солнцем правишь на восток,
И очарованные воды
Качают звучно твой челнок.