Дмитрий Кленовский: Полное собрание стихотворений

В тот час, когда в душе угас почти совсем
Неповторимый бред вчерашнего порыва, -
Как медленны тогда созвучия поэм,
Как грусть полутонов особенно красива...

Душе, уставшей жить в безумии былом,
Еще дороже жить почти неуловимо...
– О, только для того и стоит быть огнем,
Чтоб в воздухе потом растаять легким дымом!..

В глазах твоих почти нездешняя печаль.
И вот мои глаза печальны тоже ею.
Я душу всю твою хотел бы взять; мне жаль,
Что позволяешь ты... - и что я не сумею...

Безумно сказочно, мучительно светло
Мне кажется всегда все то, что мной любимо,
И сколько чудных грез поэтому прошло,
Едва задев меня, едва отдавшись... мимо.

Как много тонких рук я мог бы взять в свои,
Когда б я только был не так всегда печален!
Я знаю, сколько их стихи мои вплели
В узор вечерних снов своих прозрачных спален...

Я знаю хорошо, я знаю наизусть
Всю робость грез моих и всю мою небрежность,
Слова, которых я жалел развеять грусть,
Разлуки, чью не смел убить я неизбежность.

Я помню (я еще ребенком был тогда)
Сверкающий залив и неба купол синий,
И дачу, где я жил, и море, где вода
Смывала желтых пчел с нагнувшихся глициний.

Я помню, я любил их приторных цветов
Орнамент трепетный, - любил одно их имя;
Как часто был тогда я их сорвать готов,
И унести к себе и надышаться ими...

И вот я до сих пор не знаю отчего:
Боязнь ли сторожа, отъезд ли наш случайный, -
Но я не тронул их, из детства моего
Их образ унеся, томительный и тайный.

Я вспоминаю вас, глицинии весны!
Я для вопросов всех нашел печаль ответов,
И для меня теперь вы властно сплетены
С туманной чередой неясных силуэтов.

И ваших гроздий тон и странный ваш изгиб
Теперь слились во мне, - и виноваты вы же! -
С руками, что вчера меня обнять могли б,
С глазами, что в мои смотреть хотели ближе,

Со всем, что я любил и между тем не смел
Назвать моим, со всем, что быть моим могло бы!
Кто знает?.. может быть, я сам того хотел...
Я вспомню это все уже почти без злобы...

Почти... И только сны вечерние мои
Печалить будет тень сплетенных ваших линий:
Глицинии, - моей прообразы любви,
И женщины, - моих прообразы глициний!

Ей скучно повторять заученные гаммы.
Ее зовет весна, игрушки, спящий сад.
А тут ей только вечно говорят:
«Жинетта, вы ленивы, вы упрямы!

Вы не умеете держаться даже прямо!»
И легкая печаль туманит детский взгляд...
– Ее зовет весна, игрушки, спящий сад.
Ей скучно повторять заученные гаммы.

Меж ставень полосой ворвался яркий свет:
Он зажигает стол, забытых роз букет
И кудри светлые склонившейся головки.

На сумраке стены темнеет ряд картин,
И под рукой небрежною и легкой
Рассказывает сказки клавесин.

Вам странно, отчего последний разговор,
Который Вы со мной теперь иметь хотите,
Назначил я Вам так невежливо, - простите, -
На улице... Какой необъяснимый вздор!

Но слушайте: теперь зима; пушистый иней
Обрисовал давно перила у мостов;
На набережной и в аллеях островов
Снег - утром золотой, а вечерами - синий.

Теперь уже зима. А знаете, зимой,
На улице, где жизнь поспешна и случайна,
Все кажется одной необъяснимой тайной; -
Пусть ею будет Вам последний образ мой.

Там, в яркой тишине гостиной освещенной,
Я не сумел бы скрыть от Вас мою печаль, -
Я, написавший Вам, что мне почти не жаль
Любви исчезнувшей и дружбы расплетенной.

Я там казался бы и странен и смешон.
А здесь... Вы ничего здесь не поймете точно!
Кто знает, почему, случайно иль нарочно,
Воротником пальто мой голос заглушен?

Кто знает, просто ли сейчас я оступился,
Когда я с Вами шел по скользкому мосту, -
Иль понял, что пора убить мою мечту,
И этой же мечте в последний раз молился?

Кто знает, для того ль в карманы я сейчас,
Чтоб только их согреть - свои засунул руки,
Иль я сжимаю их от злобы или муки,
Что ими удержать я не сумею Вас?