Николай Векшин - Стишки и в шутку и всерьез

Яки перышко белое
Я мелю всяку-всячину
Про траву во дворе
И дрова во дворцах.
Я кружусь, словно лист,
Над Москвою и Гатчиной.
И ругнулся читатель
Безмолвно, в сердцах.

Она работала уборщицей.
Махала тряпкой у дверей…
И олигарх из сливок общества
Женился сразу же на ней.

Вот тянутся-тянутся будни,
Уныло звучит «баю-баю».
Совсем, ну совсем трехэтажный,
Стишок улетел баттерфляем.

Что минуло – минуло,
Что быть должно – то будет.
Вот так-то стало быть!
А что угодно с чем угодно
Мор о кой в м о рок угодит!

Чертовщиной свечка скачет.
Бесу чёрт кричит: «Скачи»!
Хоть вино чего-то шепчет,
Жги свечу, поэт, молчи!

Когда нам нерв терзает душу,
То это значит: хватить пить!
И Бог поможет. Только нужно
Свой стих не слишком волочить.

Константная спектральность обожанья
Изнежила любовь янтарным взглядом.
Контральто обнаженного лобзанья
Шла босиком в насыщенность желанья.

Засветилась Россия, в предзимье катясь.
Харчевала в стране сатанинская власть.
В бане – кровь. Океаны упали в моря.
Отдыхает Господь прям в конце октября.
И пылает Луна. У-ух! Харизму, видать,
Не успел В. И. Ленин врагам распродать.
Изобилье ушло в космодромную пыль.
Коммунизм помаячил. Такая вот быль.
И взъярилась Россия по чьей-то вине.
И продали её наяву, не во сне.
И подвёл свой итог наш российский пиит.
Он такой не один. Он теперь знаменит.

Среди ветров лишь ветер гоняет листву.
В листопаде плащи, как дожди.
Хороводит дождем листопад на мосту.
Ты ж пришла, осень. Больше не жди.
Грусна осень, ох грусна! – без буковки «т».
Как хорош родной русский язык!
Уж не та я. Но осень в моем букваре
Резво лепится в вянущий стих.

Желтизною осенней листья желтой печали
Снова осенью желтой, ну, уж замордовали!

Одиноки в России поэты,
Как прыщи на заду за грехи.
Сочиняют в кровати сонеты,
Проституткам читают стихи.
Ну а чем же еще им заняться,
Подгоняемым взмахом ресниц?
Без любимой – любовью заняться?
Или – сгинуть средь рифм и страниц?

Наливай! Давай с тобой напьёмся
До потери чувств, как до весны!
Женский гнев под утро рассосётся,
Снова будем мы с тобой на «ты».

А какая ж слаще хренотень?
Про эротику иль, может, про портвейн?
Алкоголь? Или страстей оргазм?
Сочиняйте лучше про маразм.

Ангелочки хмельные в твоих волосах,
Словно блошки флюидов грустят.
Зарождается шторм на душе и губах.
Даже струны чего-то хотят.
Мир заполнился страстью до самого дна.
Задрожала в ночи тишина.
Над Пегасом хромым глазом светит Луна.
И смычок захмелел от вина.

Послушно принимая канитель,
В апрельских лужах сдох седой Апрель.
Рука впустую шарит. А постель
Средь слов желтеет шариком недель.

Светили звёзды в тишине,
Струились капельки дождя,
Злой рок бурлился в бытие,
И де-жа-вю душил меня.

Простынь потолка
Нависает вниз.
Зацепился лист
Краем за карниз.
Штор унылый вздох
Стал совсем шальной.
Стих поэта сдох
Прямо под Луной.

И звёзды, и Луна не есть банальность, Мила,
Поскольку это всё – небесные светила.
Как кожура банана, банальной мысль бывает…
Что красота прекрасна – то даже школьник знает.

Тополя задышали грудью,
Тучи ринулись в небо толпой.
И под дождь побежали люди.
Без зонта прошел геморрой.

Дважды тут печаль кружилась,
Дважды женщина звала.
Раз кого-то полюбил он —
Вмиг красивая нашлась.

Светило путь не подсветило
И ряби свет хладил рассвет.
Стучал поэт по светлой раме
И чмокал следом трижды вслед.

Ох, не просты как стишки Миларепы!
Папа мыл раму, а Милочка – репу.

Беспокойный сонет мне покоя не дал:
Я уснул и – ушел. Вот такой был финал.