Юрий Шестов - Сборник стихов, поэм “На повороте”

Насовсем.

Какой мечтой отметит

Этот день…

Как все другие до него -

Он жизни тень.

И мысль кружится по кольцу,

По пустоте.

Рождая строки без начала

На листе.

И даже эта чепуха -

Укор себе:

Потратил силы чтоб прожить,

А не в борьбе.

Что сбросил лямку на мгновение

С плеча.

Тянул которую давно

Молча.

Я на коленях с ней в бессилии

Стоял.

Судьбы дорогу с ней не раз я

Проклинал.

Чутьё почти неслышно

Говорит,

Что там, за перевалом,

Путь открыт.

Но я смертельно, навсегда

Устал.

Мне не пройти высокий

Перевал.

И всё же я пойду.

За шагом шаг.

Не понимая кто себе я -

Друг ли, враг.

Что полумёртвого меня

Вперёд влечёт.

И кто открыл мне беспощадный,

Гулкий счёт.

Ночные мысли...

Вновь ночь опустила своё покрывало,

Tуч пелена все звёзды застлала.

Холодный осенний дождь на дворе,

Шорохом капель ночь шепчет во мгле.

Усталы всполохи чувств быстротечных,

Уставшим комочком бъётся сердечко.

И надо бы спать, но минут этих жалко

В ночи и тиши... Хоть вставать спозаранку.

Полотна картин дорогих выплывают -

Из памяти прошлой их ночь выбирает.

Низкий туман в предрaссветной тиши,

Полоска зари. Молчат камыши.

Меж островов, заросшими ивой,

Туман над водой клубится игриво.

Солнечный луч над рекой всё пронзает,

Ив узкие листья росою блистают.

Туман изнутри сразу весь засветился,

На части порвался, быстрей заклубился.

Вода показалась – темна и спокойна,

Течением тронута чуточку только.

Росы серебро на траве разметнулось,

Деревьев кольцо вкруг полянки сомкнулось.

Ноги мокры от холодной росы.

Тёмной полоской ложатся следы.

*****

Горы-громады стоят в оцепленьи.

Тесно. Поджали друг дружку в стесненьи.

Цирки, распадки. Камни да снег.

Высокогорье. Палатка, ночлег.

Ветер, метель. Холод пронзает.

Градусов сорок. Да кто их считает...

Разъяснилось ночью. Сияет Луна.

Кратеры видно... Но как холодна!

*****

Радугой чувства в ночи заиграли -

Что уж такого они увидали?..

В главном зале, выходит, картины,

Если устроить жизни смотрины.

Радость побед, миг борьбы на пределе,

Желанье себя испытать в трудном деле...

Было. Но что-то не так душу греет,

И память попроще картины лелеет.

Там же, в победах, труды день за днём.

Годами к итогу, мучась, идём.

И тянет вперёд одержимость, терпенье,

Но долог путь трудный... Находит сомненье.

Но тянешь и тянешь. Зимою и летом,

И чем уж, не знаешь, надежда согрета...

И хуже бывает – надежда сгорает

В движенье во тьме. Но упёртость спасает.

Добьёшься. Дойдешь до конца. Весь измучен.

Внутри от усилий жгутом перекручен.

Усталый, отжатый под прессом лимон.

Ни чувств, ни желаний... И снова в полон...

И всё же?... Пожалуй. В душе остаётся

Какая-то метка. Что сделал, сдаётся.

Приятна законченность всей процедуры

И, следствие как бы, цельность натуры.

*****

А если старался, работал как вол.

Искал, перерыл всё, но – не нашёл?

И года два жизни псу как бы под хвост.

Вам, как, не случалось? А мне довелось...

Скажу только – тяжко. Терпеть пораженье

Порой неземное бывает мученье.

И рана такая – ну всё, путь закончен.

Но как-то живёшь. Шрам болит... Кровоточье...

Я помню... Как будто вчера это было,

Как пораженье ко мне приходило.

И, в общем, победа не так много стоит.

Ту ночь избежать... Не стоял б за ценою.

Но в том-то и дело – не избежать.

И боль эту, муку придётся познать.

Когда-то достанет, идя нам вослед.

Расплата придёт за бездумье побед.

*****

А если, положим, труды мог избрать

Душой что хочу, а не просто пахать.

Да, если подумать, так было б светлее,

И ночь пораженья была б веселее.

Тут вспомним мы физику и колебанья,

И частоты резонансной влиянье

На устремленья души сил и тела,

Когда за своё мы берёмся за дело.

Тогда жизнь искрится, несётся, играет

И дело все силы души забирает.

Насыщен поток и времени счёт

На плотных минутах движенья идёт.

Вот здесь резонирует чутко душа.

Со смыслом живёшь, и жизнь хороша!

Но, по контрасту, бывает такое:

Звенит... Но в ушах – от тиши и покоя.

При резонансе картонная тара

Звучит не так внятно как, скажем, гитара.

Картону в картонном, понятно, быть деле.

А уж гитаре... Той струны чтоб пели.

Такой был бы умный лет тридцать назад...

Искал бы – нашёл... Но – заказан возврат.