Александра Михневич - Ты моё небо

© Александра Михневич, 2019

ISBN 978-5-0050-0568-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мрак и холод…

Развезло все дороги.

Слякоть и мерзь первых дней ноября…

Вороньё кружит… словно ведьмы слетелись с позавчерашнего шабаша.

Как на кладбище.

Что – кровушки русской захотели, каркающие мерзи?..

Кровушки – русской, богатырской, княжеской…

Александр уже давно болел.

Давно – и тяжело.

Все думали, что он заболел – ещё там, в плену…

В плену с ним обращались – не просто уважительно.

А – с почтением.

Весь этот год.

Всё верно. Как с Богом.

Очень почтительно, угадывая все его желания, даже малейшие.

Но он – старался этим не пользоваться.

Вёл себя – просто, сдержанно, скромно и с достоинством.

Как обычно.

Как и подобает – великому.

Великий…

Все, даже враги – и те все – признали его великим.

Великой личностью.

А он сам – считал себя – просто Человеком.

Да, сильным, честным, верным. Умным и добрым.

Умелым полководцем, суровым – и очень дальновидным правителем…

Ответственным. За свой народ. За свою землю – данную ему и отцом, и Богом.

О своём величии он не задумывался. Вообще никогда.

Наверное, как и любой – по-настоящему – великий человек.

Александр словно был в тумане.

Вынырнул из недр своей души – и огляделся.

Вокруг – чёрные поля…

Бескрайние луга и степи… вдали – великие леса, местами – чащи непролазные.

Сейчас – лес голый. Мрачный. Угрюмый.

Ну, да… а каким ему ещё быть…

Теперь…

Дорога домой.

Дорога, кочки, ямы. Слякоть – коню по колено.

Конь лучший, верный!

Недавние морозы – вроде снова спали.

Местами – земля мёрзлая, местами – подтаявшая.

Вот и месят землю кони – грязную кашу до колен…

Месят чёрную жижу, кое-где покрытую белёсой морозной коркой.

Скачут угрюмо кони… Сидят крепко все его спутники.

Молчат…

Не смеют словечка из себя выдавить. Даже шёпотом.

Чувствуют своего князя. Охраняют. Берегут.

И – скорбят с ним вместе…

И кони – все – молчат.

Не ржут. И даже не фыркают.

Лишь глухо топают копытами по раскисшему шляху.

И даже конь под ним – лучший, любимый, боевой!.. – сейчас голову повесил…

Свисает грива… в безмерной печали.

Чует верный конь своего седока. Своего единственного хозяина.

И – скорбит. Вместе.

Александр не стал оборачиваться – зачем, он их тоже всех чувствует, всадников, своих верных воинов. Столько вместе пережили… Столько раз – страну родимую – вместе спасали, защищали. Сберегли.

А вот теперь, видно, дальше они без него пойдут.

По этой чёрной разбитой дороге.

И по дороге жизни. Одни. Без него.

Зачем вынырнул из мрачного безмолвия…

Лучше бы не выныривал.

«Болеет»…

Александр едва слышно усмехнулся – через силу…

Усмехнулся – механически.

Он всё теперь делал механически.

Через силу.

И – будто не он – а кто-то чужой – водил за него – его руками-ногами… вроде что-то ел… и говорил что-то…

Не он. Кто-то ещё.

А он сам…

Просто оцепенел.

И даже думал – сквозь туман, и через силу.

Тоже – механически.

«Александр Великий» – так прозвали другого Александра, – думал он отрешённо.

Филипповича. Македонского.

Тот Александр – тоже всю жизнь воевал… И тоже – с ранней юности.

Но тот Александр – не страну свою защищал, не свой народ.

А – всё только завоёвывал.

Шёл – на другие народы, на другие страны.

Приходил к ним – с огнём и мечом.

Жёг их, убивал, захватывал.

А зачем?..

Затем, что хотел – не быть: считаться – самым могущественным.

Самым сильным.

Тот – был так устроен: жил в военных походах, там и женился, и не раз.

Тот – жил войной .

Жил – захватами, убийствами, кровью.

Но… Это ненормально душе человеческой.

И – уж тем более ненормально – если твоя душа божественна.

И если ты силён – ты, прежде всего – Защитник.

Своей Земли, своей страны, людей своих.

И кто с мечом к нам придёт – тот от меча и погибнет.

Ты – охраняешь и бережёшь свою Родину.

Но – и на других, на чужие Родины – не нападаешь, лишь бы напасть.

Не алчешь крови.

Аки тати окаянные.

Вот и против того Александра, который Филиппович – сколько раз его же воины поднимались! И заговоры, и нападения…

А всё потому, что – устали люди. Домой хотели.

Нормальные сильные мужчины – так устроены: да – защитили, да – завоевали: сколько-то… и – хватит!