Павел Прокопенко - Пробужденный

Смотрел на дорогу, где около пяти часов назад была погоня. Вилем даже вздрогнул…

«Может-таки, привиделось, – подумал он, – Все же кошмар приснился. Тем более что спросонку крепкую сигарету закурил…»

Через полчаса спустился вниз. В кресле сидел пан Заклецкий. Муж хозяйки дома. Она была хозяйкой, не он, потому как в семье у них царил матриархат. Пан Заклецкий скинул на свою жену все, зная, что она прекрасно со всем справится. Соседи говорили, что знают их уже лет сорок – а тот как был тюфяком, так им и остался.

– С добрым утром, пан Вилем! Как спалось? – поздоровался старик, и сразу же продолжил, даже не дождавшись ответа, – Вот вы слышали совсем свежие новости?

– Как вы думаете, слышал ли какие-либо новости, раз я только из спальни вышел?

– Точно, – кивнул старик, подтвердив проницательность Вилема, – Очевидно, что не слышали. Так вот! Недалеко от нашего дома, в двух кварталах за тем углом – в подворотне убили сына владельца ресторана, что на Соукеницкой улице.

Вилема передернуло, и по спине побежали мурашки:

– Какие приятные новости. Даже еще во сне лежал, и мечтал, чего бы хорошего с утра услышать. И вот те: как на заказ.

Пан Заклецкий насмешливо посмотрел на Вилема и с ноткой иронии в голосе проговорил:

– Смотри ка, молодежь какая пошла! Такие впечатлительные, что даже страшно!

Помахал головой и, улыбаясь, продолжил читать утреннюю газету. На кухне пахло тушеными овощами и кофе. Вилем быстро позавтракал и пошел на улицу, чтобы старик снова не начал свои пересуды.

Приятная прохлада стелилась улицами города, а солнце холодно освещало этот огромный мир. Вилем огляделся. Словно впервые увидел город и все ему здесь не знакомо…

Подумал: «Вот когда смотришь на улицу из окна, то она совсем не такая, когда смотришь на нее вблизи. Как-будто совсем другая улица… Да и вообще, вблизи все кажется иным; может потому, что так лучше видны мелочи?.. Вроде ничего необычного, но жизнь показывает, что чудес в мире и вправду полно! Чуть ли не на каждом шагу».

Направился к себе в мастерскую. Проходил как раз мимо того самого ресторана, что на Соукеницкой.

«Никогда здесь не был, – подумалось ему – Нужно будет зайти, поглядеть, что там у них. Обед, наверное, стоит половину моего недельного заработка. Но сходить нужно. Хоть как-то разнообразить свой быт. Хотя, разве разнообразие заключается в еде?».

Дорога от дома к мастерской занимала около получаса. Еще немного и Вилем был на месте. Открыл дверь, прежде сняв с нее массивный навесной замок. Вошел в помещение, открыл шторы, и солнечный свет залил собою все стойки с обувью. Да, Вилем был мастером обуви. Сапожником. Одним из наилучших во всей округе. Даже богачи из разных уголков этого большого города и пригорода приезжали к нему; либо за новыми сапогами, либо подправить свои уже немного сношенные.

Вилем уселся за работу: за неделю нужно сделать более десятка заказов. Это без учета мелких ремонтов, что будут приходить в течение недели.

Первым клиентом на сегодня был трубочист Мартин. Худосочный и высокий человек, он всегда говорил быстро и непонятно. Но каким-то чудом Вилему удавалось того понимать.

– Пан Вилем, с добрым вас днем.

– С добрым. Что у вас?

– Каблук нужно сделать. Оторвался, не полностью, но вот-вот отвалится, – затараторил тот быстро, – Потому что вот три дня назад мать свою похоронил. Похоронил. Когда шел в бюро с документами – споткнулся о каменный бордюр, и оторвал этот чертов каблук. Да вот ходил, ходил, а он – вот. Представляете себе? Похоронил. Три дня тому, двадцать первое октября!.. Жаль, очень жаль.

– Жаль, – еле проговорил Вилем. Кого и было жаль, так это самого Мартина. Так уж несчастно он выглядел, что хотелось просто обнять и пожалеть.

– Пан Вилем, когда вы сделаете, а? А то мне как можно быстрее нужно. Когда?

– Ну, здесь работы на час, может полтора. Думаю, можете прийти после четырех. Потому что у меня сейчас пару крупных заказов, люди еще с прошлой недели ждут.

– Хорошо-хорошо, пан Вилем! – и начал снимать обувь. Поставил на пол и пошел себе. Босиком! Ноги были слегка обмотаны какой-то ветошью.

– Пан Мартин, – Вилем даже вскочил, – Пан Мартин!

– Что? – удивился тот, словно впервые увидел Вилема.

– Вы что – так босиком и пойдете? Как это?

– А что – у меня есть выбор?

– Есть, конечно! У меня имеется пара туфлей от человека, который, к сожалению умер. Приходите после четырех, потом вернете. Размер такой же, как у вас.