Алексей Козлов - Чернилами добра и зла

Там принца датского вопрос,
Что сквозь столетия пророс,
Где жизнь со смертью, зло с добром,
Переосмыслен в «Брать или не брать?»,
Решён по весу на весах,
Где деньги или словеса
Не перевесят значимость добра.

В нём светлое и тёмное давно
Описаны, как серое рядно
Под слоем любознательной коры.
Творение природы – человек,
С добром и злом рождённый в голове,
Чтобы сыграть и выйти из игры.

Пожизненно на нейронарах в нас
Заключены и Бог, и сатана.
Но не везде преобладает хам.
Где есть закон, там сносна и тюрьма,
Где нет – параша, мордобой и мат,
А Бог – шестёрка, сатана – пахан.

Довольствие, условия бытья
Разнятся – и разнимся ты и я,
Хоть равными и родились к игре.
Но всё – кому кричать, кому молчать,
Кому доносы подлые тачать —
Зависит от столетья на дворе.

В ночи был дождь.
Порол, косой,
Атеистические крыши.
Гроза катилась колбасой
Всё дальше, тише…

Окно, скользнув по потолку,
За поворот умчалось шиной.
Сознанье спало на боку
И сны вершило —

Вслепую, следуя клише,
Связало крест от фар, погоды
С кантатой в трубах о душе
Водопроводных.

А электрический укол
Уже вдали лечила вата,
Но крест, стуча протезом в пол,
Достиг кровати.

И тело, весть признав благой,
А плед – камзолом Иоганна,
Ударило босой ногой
В педаль органа.

И жабы, и змеи, и белые цапли,
Деревьев умерших стволы,
Как мачты без крон, не шумят парусами,
Недолго клониться им, скоро устанут
И рухнут в комарные мглы.

А гной пузырится нарывом и, лопнув,
Пугает лягушек-цикад.
Здесь озеро зеркалом сосны влекло, но
Закисло, сбродилось в гнилое болото,
И быть таковым на века.

У глади рябой ночевала избушка,
Дневала на крае земли,
А в ней и в лесу куковали кукушки.
И так бы часы и текли на опушке,
Да пеплом ветра разнесли.

Немало сторон, где озёра и сосны,
И срубы похожи на вид,
И листья весенние падают в осень,
Но в памяти те чистота и несносность
Любви у костров-пирамид.

В раздумья погрузившийся о том,
Где провести оставшиеся годы
(Точнее – обмануть),
в своих угодьях
Жую над глобусом прилежным ртом
Названия известных вкусных мест
С приятными природой и погодой,
И с теми, кто не трудится, но ест.

Не буду о расценках говорить —
Билет недёшев, если безвозвратный.
А взвесив варианты многократно,
Я выбрал бы Антиб, а не Париж,
Откуда – караван «Стогов» Моне.
Пусть – море, где пираты и караты,
Прибой с бутылкой и надеждой в ней.

Но где бы ни осел, в любых краях
Мне видеть мир под лампою настольной,
Оседлым у столешницы настолько,
Что жизнь – галлюцинация моя,
Воображение её и те же сны
Об обнажённых девушках атоллов,
Чьи волосы в бикини сплетены.

Хрустеть способен, брюки не надев,
И корочкой на киевской котлете,
И палочкой парижского багета,
И стерлингами лондонских дождей.
Могу с пожарной каской на ушах
Отведать дым безжалостного лета,
Пожары в Калифорнии туша.

Не хочется прижиться у морей,
Прижаться к Альпам, приложиться к Сене,
Отведать австралийского спасенья
Или потеть в бразильском январе.
Останусь там, где стопка на столе
Бумаги, над которой я рассеян
По всей покоя ищущей земле.

В револьвере – шесть смертей,
Жизнь в груди – одна.
Он – устройство без затей.
Сердцем грудь сложна.

Он под мышкою висит,
Незаметен, тих,
Словно мышка для PC,
С вектором в сети,

Где, как в жизни – не дела,
А галдёж, безлик.
Мышка стрелку навела,
Выстрелила – клик!

Те, кого стихи пьянят,
Не боятся зла.
Может, мышь и на меня
Стрелку навела.

Может, револьверный ствол,
Шесть смертей тая,
Видит освещённый стол —
Тот, что вижу я,

Только ближе.
Поздний час
В кресле укачал.
Страшно правду замолчать,
А не прокричать.

В руке такая пустота…
Уж лучше б ты вложила камень —
«Прощай» на четверти листа.
Ты уходила потолками,