Алексей Козлов - Чернилами добра и зла

Когда в паху слегка тесны
Те галифе, в которых власть,
Тогда в любовниках – штаны,
А ты – любовница седла.

Глазами бюст ласкал Огюст,
А Нестор лапал мрамор плеч,
Блатные вкладывали грусть
В жаргон под семиструнки речь.

И «Мурку» знала вся страна,
Приблатнена во времена,
Когда не помнила струна
Политбюро по именам.

А нынче вор вошёл в закон
И носит грамотный пиджак,
И учится приличьям он,
Чтоб в правой нож над beef держать.

Твой бюст – в земле, но мрамор цел,
Роденом врезанный в Париж.
Могла возвыситься в резце,
Но опустилась в главари.

Анархия сама собой
Истлела персями Марусь.
Пришла монархия жлобов.
Она сгниёт, оставив Русь.

Во времени разведены —
Как дети, по своим домам в пространстве,
По краскам взрослых сказок, иллюстраций,
Где верх одним есть антиниз,
Но те же страхи,

И тот же воск, а свет свечи
Везде блюдёт одну и ту же скорость,
Число перстов в кресте и и́конопись
Иные, как на Пасху куличи,
Но та же совесть.

В антиземле колокола
Звенят, подобно чашам поминальным —
И те, и те о славе и печали,
Добра желая, а не зла,
Но «антиально».

В антимирах растёт трава
Где вниз, где вверх, а там и там – всё травы,
Но те же люди правы и неправы,
А серп и молот в головах
Наносят травмы.

Земле бы плоскость утюга —
На ней одни восходы, и закаты,
И вера одинаковостью как-то
Всем уровняли бы рога
И предикаты.

Но, слава Богу, та кругла,
С тем «где», куда нельзя прямой наводкой,
Там всё наоборот, но та же водка,
Слова молитв, колокола
И идиотство.

Там этажи и стеллажи,
Не кровь, а пыль на старых ранах,
И все дела под номерами,
А каждый номер – чья-то жизнь,

Страницы пыток, а потом —
Признаний, смерть по протоколу,
Жена за проволокой колкой,
Ребёнок, отданный в детдом.

Там этажи и стеллажи,
Они всё ждут, и будут рады
Порассказать такую правду…
Что оскорбительнее лжи,

Историкам, а не братве
С похмельной памятью короткой —
До пузыря вчерашней водки.
Братве ли помнить о родстве?

А сам я откажусь читать —
Не врач, и не привычен к боли
Чужой.
Мне и своей довольно
К семейным горестным счетам;

К ним желваки – как кулаки,
И судорога стонет в горле,
Но память может быть и гордой,
Не местью могут быть стихи.

Когда палач из подлецов
Пытает палачей содома,
Мой стих – о сиротах детдома
Коммунистических отцов.

Без ветра пруд, что – зеркало всему
Материальному, материалистичен,
Как лист фольги.
Ни сердцу, ни уму —
Пейзаж красив, добротен, но обычен.

По отраженьям можно распознать
Черты погоды, различить деревья
По листьям, словно глядя из окна
Во двор, где с детворой взрослеет время.

Но стоит ветру, что дремал в траве,
Подняться и одушевить картину,
Как всё меняется, включая свет,
Что был потушен, следуя рутине.

Всё тот же пруд, но рыбы не видны —
Уже не гладь, а мятая фольга, и
Будто призрак тайной глубины
Оставил дно и служит амальгамой.

И не узнать – кто по траве спешит,
Лишь можно наблюдать его движенья,
Подобные движениям души,
Во внематериальном выраженье.

Царю в глуби, а не придонно —
Придонно устрицы царят.
В глуби той – голубиный дом мне,
Где гости – стайки субмарят.

Порою на поверхность-крышу
Ступает в полночи нога,
Танцую с ветром, звёзды слышу
И посещаю берега.

Без документов и без страха
Я обхожу посты, века,
Эстрады обхожу и плахи,
Как посетитель – зоопарк.

И где-то суженый бездонный
Меня встречает у ворот.
И в нём тогда живу, как в доме,
Пока мой суженый живёт.

И пьём в супружестве, невинны,
Со временем накоротке.
Веду его в его глубины,
Вожу пером в его руке.

И он, овладевая мною,
Мою испытывает власть.
Он пишет Богом, Сатаною,
Чернилами добра и зла.

Он, чёрный ангел, светлым бесом
Лицо являет всех времён —
Ничтожность драных занавесок
Под видом праздничных знамён.