Александр Филатов-Тоцкий - Богородская трава. Новые стихи

Папа в Сирии воюет,
Защищает мир в Алеппо,
А сынок лежит, горюет —
Это скучно и нелепо.

Он вернётся, он вернётся —
Сны останутся в подушке.
Наш папуля улыбнётся
И подарит нам игрушки.

Папа любит нас. С победой
Он вернётся в дом родимый.
Ну, вставай же, привереда, —
Ну, вставай, сынок любимый!

Во сне над Храмом я летал
С ватагой голубей.
Потом монахом бодрым стал,
И стала жизнь добрей…

Вдали абсурдный аппарат
Наматывал круги.
И вдруг ударил рядом «Град» —
И не видать ни зги!

А я лежал средь пепелищ,
А я стонал во сне.
И не было в строеньях крыш,
И горько стало мне.

Земля, ты больше не Земля —
Остаток ты кострищ.
Как хорошо, когда летишь
И понимаешь – спишь.

Да сгинут сны, в которых страх, —
Не уступлю врагам!
И даже свой горячий прах
Им в радость – не отдам.

Люблю, когда однажды
Вдруг расцветает сад —
На веточке на каждой
Вселенные висят.

И скворушка на ветке
Не дружит с головой,
И запах тёплый летний
Течёт рекой домой.

За каждою пчелою
Летит легчайший след.
И кажется порою,
Что горя в мире нет.

Богородская трава тайну источает.
Богородскую траву мама мне вручает…
– Запаха прозрачный сон мы не замечаем,
Что ты чувствуешь, сынок, радости-печали?

Вспоминай меня, мой сын, благородной степью.
Вспоминай родную мать сквозь тысячелетья.
Богородская трава чувства наши лечит.
Богородицей самой ты уже отмечен.

На Кирсановку тропа – ниточка святая,
На Кирсановских лугах все печали тают.
Здесь лиловая волна, там – очередная…
Богородская трава – самая родная.

От села и до посёлка
Слева, справа – перепёлки.
У болотца – черемша —
Во степи моя душа!

Ну а далее – ромашки,
Кустики пахучей кашки,
Щавель, озеро, цикорий,
Ветер вольный на просторе.

Подарил твореньям Бог
Миллион цветных дорог.
Позабудь свою берлогу —
Угадай свою дорогу.

От посёлка до села
Песня рядышком плыла…
Жаворонки трели вьют —
Песни родины поют.

Борьба за мастерство и мастерскую,
За средства на рабочий матерьял…
В борьбе художник день-деньской рискует —
Он много что нашёл и потерял!

Он сам собою вечно недоволен
И критикует нехотя друзей.
Он поиском ежеминутно болен,
Он превратил квартиру в Колизей.

Глухих, незрячих, к миру равнодушных
Он сразу видит в творческой среде.
Как мало в мастерской его отдушин —
Однажды непременно быть беде.

На улице сады цветут,
Под красотой изнемогая…
Война! Но было тихо тут,
Что ж плачет мама молодая?

Цветут в Кирсановке сады —
Как-будто к нам упало небо!
И вроде, не было беды —
Нам просто не хватало хлеба…

Сады цветут, сады поют
Неугомонными скворцами.
Не все домой отцы придут,
И выживать мы будем сами.

Сады неистово цветут
На нашей улице Садовой,
Как обещанье жизни новой…
В Кирсановке героев ждут.

…Вот вам купание якутов
Там, где мороз за шестьдесят.
Они смеются почему-то —
Они полмира веселят.

Не испугать похолоданьем —
Проблему сможем разрешить:
Мы привыкаем к привыканьям —
Под снегом тоже можно жить.

Мы по науке быт заварим,
Да так, что любо посмотреть!
Ручное солнце в Заполярье
Оленеводов будет греть.

Где ты, роща молодая,
У Святого родника?
Где ты, чистая река?
Где вода твоя живая?

На земле сверкает соль,
На земле и сор, и пепел.
У меня такая роль —
Я конца времён свидетель.

Рай возможен на Земле,
Но пути к нему забыты.
Отчего же снится мне
Берег, солнышком залитый?

Где ж ты, прежняя река?
Постарела, постарела…
Вот тебе моя рука —
Вспомни шумного пострела.