Алина Милкович - Мёртвый ангел. Мрачные тени – отражение нашей сущности

© Алина Милкович, 2018

ISBN 978-5-4490-0086-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Она держит меня за руку. Мы идём вдоль незнакомой мне дороги. Её волосы цвета карамели развеваются на ветру. У девушки голубые глаза, пухлые губы, накрашенные коричневой помадой. Она ведёт меня куда-то, ускоряя шаг. Я вижу перед собой человека, он весь в крови и что-то шепчет. Девушка показывает пальцем на этого мужчину.

– Не допусти этого.

Она исчезает. Не допустить чего? У меня не хватает времени на раздумывания, я бегу к мужчине, он уже закрыл глаза и тихо бормочет.

– Чем мне помочь? – Я кричу слишком сильно, но мне кажется, что он меня не слышит. Я снимаю с себя футболку и зажимаю его рану, из которой хлещет кровь. Кажется, у него пулевое ранение.

– Что произошло? Вы можете говорить? Я вызову скорую!

Я пытаюсь найти телефон в кармане, но его нет. Где я мог его потерять? Вдруг Мужчина схватил меня за руку. Кажется, он жив, и судя по его хватке, силы у него ещё есть.

– Она… пришла… не пускай… её… – Мужчина отпустил мою руку и закрыл глаза.

Кто пришёл? Кого не пускать?

Я больше не чувствую его дыхания, зрачки больше не бегают… он мёртв. Я убираю свою футболку от его тела. Собираюсь идти за помощью, но меня что-то останавливает. Я слышу крик, голос такой же, как и у мужчины, что лежал с раной. Лежал? О боже! Он куда-то пропал. Я поворачиваю голову и вижу его. Он смотрит на меня и на лице у него страх.

– Не пускай её в этот мир. Она не должна здесь остаться, иначе рай станет адом. Я боролся с ней, но не успел закончить начатое. Теперь ты будешь спасать мир, сынок. Мне пора.

Я стою и смотрю на мужчину, не знаю что меня поражает больше: то, что он жив, или то, что у него глаза светятся ярко-голубым светом.

– Я? Спасать мир? Кого не впускать? Ту девушку, которая шла сюда вместе со мной? – Не ответив на мои вопросы, он развернулся и ушёл прочь.

Идти следом за ним? Что это за мужчина? Почему рана на его теле пропала? Как глаза могут светиться? Что за девушка? И что за «Миссия по спасению мира»? Я решил пойти домой и там ещё раз подумать над всей этой ситуацией. Я поворачиваю голову… белый свет… свет фар… Противный, громкий звук. Меня пробивает дрожь, в этот момент я осознаю, что меня больше нет.

Я открыл глаза, передо мной стоит моя мама. Рядом с ней мужчина в белом халате. Врач.

– Врач? Я в больнице? Я не умер? – Я начинаю громко смеяться. Боже, какое счастье, что я жив.

Мужчина в белом халате подает какой-то знак медсестре, которая зашла в кабинет. Она делает мне укол. Да уж, думают, что я псих.

– Доброе утро, я доктор Спиртч. Ты помнишь как тебя зовут? Что с тобой произошло?

– Милый, скажи что-нибудь. – Как всегда моя мать думает, что меня нужно всё время подгонять.

– Я Дэрил. Меня сбила машина, и я жив. – Я начинаю улыбаться, но сразу в моей памяти всплывают события прошлой ночи.

– Что такое, милый? – Мама подбегает ко мне и тревожно смотрит на доктора Спиртча.

– Миссис Макус, – успокаивает её Спиртч, – с ним всё будет хорошо. После своих слов он улыбается.

– Мам, я видел вчера мужчину, он был ранен и, – меня прерывает доктор Спиртч.

– Дэрил, ты был без сознания две недели. – Он смотрит на меня, а я пребываю в шоке.

– Но как? Я вчера шёл вместе с девушкой… Там был мужчина, он был ранен…

– Мальчик мой! – Мама тяжело вздыхает и продолжает дальше, – Тебя нашли одного, не было ни девушки, ни мужчины. Девочка, которая видела, как тебя сбила машина, рассказала, что ты шёл по улице один.

– Возможно, это был сон. – Говорит доктор

Может и правда мне всё привиделось? Я был без сознания целых две недели. Тем более всё, что было той ночью, кажется мне не реальным.

– Да, вы правы, мне всё приснилось. А когда меня выпишут? – Я смотрю на доктора, который уже болтает с медсестрой.

– Скоро, милый, ты должен поправиться. Спиртч… доктор Спиртч говорит, что возможно, ты будешь дома уже в пятницу. – Мама улыбается, подходит ко мне и целует мой лоб.

Доктор подходит к моей маме и что-то шепчет на ухо, после чего, попрощавшись со мной, они уходят.

– Эм… А у доктора Спиртча есть жена? – спрашиваю я у медсестры, которая начала зачем-то

поливать цветы.

– Простите, вы мне? – она удивленно на меня посмотрела, но всё же ответила —Нет, он развёлся с женой две, может, три недели назад. А зачем вам это знать?