Я по жизни пущусь, как по вольной реке,
С головой окунусь в столь желанный туман!
Как забавны сплетенья чарующих слов,
Счастье близкое вновь побеждает беду,
Полыхает под солнцем январский покров,
Но вот-вот соловей разольется в саду!
И навстречу мне выйдет в весеннем платке
Золотая девчонка с улыбкой простой.
Погадай, мне, цыганка, по белой руке
На червонную даму, забытую мной.
В ладонях старого альбома
Стучится пойманной пчелой
Былого времени обломок,
Умелой схваченный рукой.
Шелк белый по ветру развеян,
И счастье плещется в глазах,
Жених испуганно-растерян,
В костюме новом, и в цветах.
Свидетель холостой смеется,
Подружка верная грустит..
В ладонях время бьётся, бьётся,
А жизнь стремительно летит.
Много ль, мало ль тому, жил несчастный поэт.
В каждом вымысле место есть правде,
Стол на кухне и стул – вот его кабинет,
И стопой голубые тетради.
Он любую из них раскрывал наугад,
Сигарету притиснув губою,
И в мечты погружался, как в зреющий сад
С восхищеньем и давней тоскою.
Его критик суровый в статьях не ругал,
И NN не хвалил по причине:
В рифму он и двух строк за всю жизнь не связал,
Никому не известен поныне.
А поутру привычно бранилась жена,
Улыбались взрослевшие дети..
Так и умер поэт, в том не наша вина,
Может, самый счастливый на свете..
Надежд перебирая черепки,
Готовлю себя к новому сраженью,
И для победы или пораженья
Ввожу стихов резервные полки.
Они пойдут по скошенному полю
Газетных нечитаемых страниц.
Невозмутимость равнодушных лиц
Меня пронзит давно знакомой болью.
На свете все ругая и кляня
Я захлебнусь в её слепой лавине,
Но если вдруг меня она покинет,
Где силы взять для нового огня?
Поэты – самоеды, дикари.
Они живут, свои терзая раны.
И душу истязают до зари
За пару слов. В заботах неустанных
Заезжен конь крылатый, сбился с ног.
И что ему, свидетелю облавы,
Прозрачная упругость ваших строк,
Мишурный блеск непостоянной славы.
Собравшись в путь, не забывают шпор,
И он, хрипя, выносит вас к вершине!
О, сколько взял он неприступных гор,
И скольких сбросил вниз на половине!
Друзья считали чудаком,
Жена стучала у виска,
А он, когда уснет весь дом,
Тетради синие листал.
Он гладил белые листы,
Как дочерей по головам,
И плавил робкие мечты
В стихи негромкие, как сам.
Текла за строчкою строка,
В окно царапался рассвет,
Безвольно падала рука,
И понимал он – песни нет..
И, словно чувствуя вину,
Весь день ходил он, вниз глаза,
И слушал сердца тишину,
И ждал, когда придет гроза..
Художник краски растирал,
Художник кисти разминал,
И, соблюдая ритуал,
Пил корвалол и люминал.
Он видел в сером полотне
Живые проблески ветров,
Сиянье голубых снегов,
И небо в зоревом огне.
Он мира цвет и глубину
Постиг душой и был готов
Один за тысячу веков
Явить желанную весну.
И каждый нерв его звенел,
Кровь волновалась горячо,
Удача терлась о плечо!
Он кисти взял!.. и не посмел..
«Я к Вам пишу…» Простите плагиат,
От классиков всесущих нет спасенья,
Измученный невзгодами и ленью,
Я Вашему вниманью буду рад.
И без раздумий и черновиков
Вверяю мысли веренице слов.
Давным-давно, а кажется вчера,
Мы растворялись в каждой нашей встрече,
День на посту менял лиловый вечер,
Ночь засыпала с нами до утра.
И стрелки замирали на часах,
И нам неведом был разлуки страх.
И соловьи завидовали нам,
Цветы стелились мягкими коврами.
Но море жизни вздыбилось волнами
И разнесло по разным берегам.
Я Вас искал по свету много лет
И не нашёл, когда б не интернет.
Как Вам живётся в солнечных краях,
Где не бывает ласковых метелей?
У нас снежинки с неба полетели,
И детвора резвится на санях.
Как передать за множество границ
Мороза звон и теньканье синиц?
Наш скверик постарел, но также мил,
Грустят в снега упавшие аллеи,
И я грущу, но вовсе не жалею,
Чего жалеть – я с Вами счастлив был.
Я обрываю торопливость строк…
Вы счастливы в Майами? Дай Вам Бог.
ПРОСТИТЕ, В ДОМЕ НЕТ ВИНА
Простите, в доме нет вина,
Читать дальше