Мария Бутырская - Избранное. Том 1

Меч обвинений – бесполезный ход!
Зачем? Когда и так всё очевидно.
Пусть будет больно, гадко и обидно.
Интоксикация со временем пройдёт.

Ну что ж ты, персик, бросила играть
Так рано? Жаль. Ты – превосходный шулер.
Когда все карты шли тебе не в масть,
Из рукава ты доставала пулю.
И я сдавался. Нет. Не в пуле суть.
Её я ждал всегда. Я знал об этом —
Что наш с тобой случайный краткий путь
Окончится моей нелепой смертью.
Но я вступал в игру, как сам не свой.
Как одержимый манией насилья,
Я жаждал быть убитым той рукой,
Которая однажды воскресила.

ЛЮБИТЬ. По настоящему и нежно,
За каждый вздох, за ярких чувств метель,
Любить за то, что счастье неизбежно,
Нет не потом, любить сейчас, теперь!
*
ЛЮБИТЬ. Глотая жадными глотками,
Смакуя, вдохновенно и смеясь,
Любить секундами, минутами, часами,
Нет не потом, любить теперь, сейчас!
*
ЛЮБИТЬ! Забыв совсем про страх и совесть,
Любить такой, какая удалась,
Любить тобой написанную повесть
Нет не потом, сегодня и сейчас!
*
ЛЮБИТЬ! В объятьях нежности и неги,
И охранять, как будто лютый зверь,
Чтоб совершая хищные набеги,
Любить осознанно, любить сейчас, теперь!
*
ЛЮБИТЬ! Самозабвенно и красиво!
От счастья задыхаясь каждый раз-
Неистово, волнующе, игриво-
Любить как Бог, который любит нас…

Режиссёр прикуривает «Ватру»,
Собралась огромная толпа,
Ни одна оттоптана стопа
У подмостков старого театра.

Сорок пятый. Ставили Шекспира.
Изможденный битвами народ
На «Джульетту» с радостью идёт,
Жаждуя спокойствия и мира.

И не важно вовсе, что от принца
На Ромео латаный камзол,
Что неловко капал валидол
Дирижёр, посмев остановиться.

А Джульетта розой прикрывала
Безуспешно дырку на груди…
Занавес безумие родил,
Шквал оваций зрительного зала.

В перерыве долгого антракта,
Всматриваясь в тихий небосвод,
Режиссёр прикуривает «Ватру».
Шёл победный сорок пятый год.

Завершается сумрачный вечер.
Я брожу по заснеженным улицам,
Беззаветно надеясь на встречу,
Что когда-то, наверное, сбудется.

Одиночный галоп опостылел,
Задыхаясь, надеюсь на лучшее.
Мы в пустыне, смертельно пустые.
Расскажи о себе! Я послушаю…

Две дороги и маленький компас,
Две судьбы и закатное зарево…
Потерявший единственный образ
На заветное вряд ли позарится.

Ноют шрамы от старой науки.
Впереди неприметное здание…
Я несмело сожму твои руки,
Как мальчишка на первом свидании.

Снег кружится, на звёзды похожий,
В ожидании ангелы замерли.
Много лет мы знакомы, и всё же,
Может быть, познакомимся заново?

Где-то Цоя орут в переходе,
Набиваются шапки монетами.
Мы беззвучно на «ты» переходим,
Брудершафтом дыханий согретые.

Обнимая друг друга за плечи,
Две судьбы никогда не заблудятся!
Завершается сумрачный вечер.
Тишина на заснеженных улицах.

Без приглашения – нечаянный,
Вошел – такой вот – мой неспетый —
С мороза в лоб – Сваргань-ка чаю мне, —
Замёрз я жить, душой раздетый.

Сел – сигарету руки комкали —
Кури уж – форточку открыла…
То ль жалость, то ль любовь… иголками…
Был весел – криво, через силу.

Потом стихи читал пророчески,
Пил чай, я – голос твой; …молчала.
И остроплечим одиночеством
Меж строк и слов тоска звучала…

Несостоявшееся прежнее —
Рвалось из глаз, сквозь грусть улыбкой…
Как быстро жизнь водою вешнею,
Как мимолётно всё в ней, зыбко…

Всё удалось… но не поймал её —
Высокую свою жар-птицу…
Пусть на краю… всё так же маюсь я…
И до сих пор она мне снится…

Остывший чай… и тени странные
Беззвучно утонули в свете…
Ушёл, растаял в утре раннем он…
Вопросы… нет на них ответов…

Я знаю одного поэта,
Он о любви красиво пишет,
Слагает дивные сонеты
(талант ему был послан свыше).
И видно по летящим строкам,
Его тончайшую натуру.
Я, хоть в поэзии не дока,
Но трогают за душу струны.
Я тоже вынимаю вирши,
Когда приходит вдохновенье.
Но суть не в этом, просто ближе
Других его стихотворенья.
И вроде слог простой, понятный,
Без аллегорий, как у прочих.
Но так читать всегда приятно,
Мне в новостном контакте строчки.
Но поразительно не это,
А что живет очарованьем
Чудак за восемьдесят. Летом
Он юбилей свой отмечает.
Когда молчит его страничка,
Я беспокоюсь, болен может?..
И хоть не родственник мне близкий,
Я обращаюсь тихо: «Боже,
Продли ему еще мгновенья,
Его поэзии, чуть слышной»…
Сегодня- вновь стихотворенье,
А значит, где-то с Музой дышит…