Мария Бутырская - Избранное. Том 1

Но потом предательство, утрата.
По наклонной вниз. Тонула. Дно.
Значит всё же в чём – то виновата.
Плюс и минус – то не есть равно!

А недавно сон приснился, мама,
Не за здравие – за упокой:
Горизонт. Босая. Тени. Яма.
И огни мерцают за рекой.

Раздвигаю небо. Вой утробный.
Звук неясный – скрип ли то полов?
На плите могилы, на надгробной —
«Поэтесса». Всё. Без лишних слов.

Что не есть правдиво – вероятно.
Тьма в душе не ярче слепоты.
Возмутилось небо: «Стоп! Обратно!»,
Выплюнув меня из пустоты.

А на утро весть дурная, мама.
Тот, кого люблю, погиб в бою.
Что ни всплеск – то есть сплошная драма.
Что ни шанс – то нож в судьбу мою.

Раскололась, бита память горем.
Поздно начинать уже с нуля.
Жизнь на карте расплескалась морем
И в душе потрескалась земля.

Ни ухода я боюсь – нет, мама.
Мне успеть бы пазлы все сложить.
Жизнь не купишь, не измеришь в граммах.
Я боюсь, что не успею «жить»!

В погоне за несбыточной мечтой,
в плену у страсти,
мы слепнем и
порой не замечаем,
что где – то рядом
дышит наше счастье…
В чужом краю
не свой рассвет встречаем.

А стоит только руку протянуть
и ухватиться.
Пусть оно проснется.
Глаза в глаза,
да так, чтоб не спугнуть —
потерянное
дважды не вернётся.

И строить замок там, на небесах,
и отпустить
то лихо,
что глумилось…
Вдруг перевесит чаша на весах,
в которой не обида, гнев,
а милость.

И вспоминать о прошлом, о былом.
Умыться не слезами,
а ненастьем.
Прозреть однажды,
убеждаясь в том,
что гнались за мечтой,
а не за счастьем…

Наше главное бремя – время,
Что никак не даёт уснуть,
На боку – неудобное стремя,
И неведома утра суть.

Путь-дорога опять клубится
Между стрелок и вешних снов,
Не даёт на метели сбиться
От февральских ночных пиров.

Не даёт оступиться в зиму
На потеху хмельным ветрам,
Что напрасно белила грима
Дарят утренним небесам.

Этот путь нами часто хожен,
Он капелью разгонит сон,
Что был хрупок и так тревожен
Под покровом чужих времён…

Моя мятежная душа
В пути не ведает покоя,
Над неизбежностью кружа,
Она мне новый мир откроет.

И в этом облачном письме —
Горит свеча и ладан дышит,
А средь молчания во тьме
Тебя увидят и услышат…

Я долго шёл, но кто мы есть —
Судьбе указывать на стрелки,
Не потерять в дороге честь
С собой условился во сделке.

На неизвестных берегах
Я снова свой ковчег построю,
В душе – сомнений робких страх,
Но он открытия не стоит…

Я просто был,
Но эта ипостась
Мне неожиданно
Порядком надоела.
Я не любил
Обманывать иль красть,
А уж, тем более,
Лукавить между делом.

Я не привык
Отлёживаться зря,
Когда бунтует
В пульсе непогода,
И отдавался ветру,
Не хитря,
Наивно думая,
Что в поисках – свобода.

Не об ошибках
Во дороге эта речь,
Не о сражениях
Во жизненных окопах —
Моей судьбе
Ещё бы тех сберечь,
Кого не прописали
В гороскопах.

Я просто был —
Нелепым и смешным,
Но на ошибках
Учатся, не зная,
Что если мысли
Переполнит дым,
То истиной
Покажется – любая…

Судьбы затейливые нити
Переплелись в потоке лет,
А их неведомый хранитель
Сам выбирает день и цвет.

Разлуку крестиком рисует,
Иглой назначит новый путь,
Он то смеётся, то лютует,
Когда шитья неверна суть.

А мы ему всегда мешаем,
Клубок гоняя среди снов,
Меж нитей падая-взлетая,
Не видя в суете узлов.

И я, бывало, путал нити
И душу иглами колол —
Меня за это не вините,
Ведь я рисунок свой нашёл.

Он среди ночи сердце будит,
А не узоры во хмелю:
Я точно знаю – меня любят,
И сам уверовал – люблю…

Мы познакомились во сне,
Но встреча в пору листопада
С мечтой своей наедине
Дана бессонницей в награду?!