Мария Бутырская - Люблю, потому что люблю!

Ночь опрокинула чашку с рассветом,
День расплескал горький кофе,
Каплей сиропа вишневого цвета
Твой корректирую профиль.

Ты потерпи, мой родной, то – не впору:
Сжатое фактами в сферах,
Время крадется, подобное вору,
Тонет в объятий размерах.

Голос стучится твой шепотом робко,
Бьется о стену обмана.
Наши пути обособлены скобкой
Где – то в чертах океана.

На перепутье что есть и что было.
Память преследует, строго
Смотрит на то, что в сердцах я разбила.
В стёклах – к тебе та дорога.

Гордость меня провожает с укором —
Вымыслом ложь не измеришь.
Ты потерпи, мой родной, это – скоро,
Я – за тобой! Ты мне веришь?

Я тебя никому, никому не отдам,
Пусть забудут твой адрес и имя.
Ты – по жилам, по венам,
как по проводам,
Из огня – я, да в то же полымя.
Никому не отдам, никому, никому,
Пусть обходят твой рай стороною.
Если верить,
то только тебе, одному,
Если в омут, то вместе, со мною.
Ни друзьям не отдам я тебя,
ни врагам —
Жало в сердце пустило отростки.
Я твоим поклоняюсь
великим Богам,
На моём ты стоишь перекрёстке
Я тебя ни себе, ни тебе не отдам…
Расстояние – то неизбежность.
Ты – оружие,
я – твой надёжный плацдарм,
Ты – любовь,
я – твоя страсть и нежность!

Смотрю и не вижу…И «ровно»
Судьбу на крупицы дроблю.
Люблю ли я? – Да, безусловно!
А может быть и не люблю.

Задумчиво небо вздыхает
И прячет нескромность свою.
А осень недоумевает:
Люблю или всё ж не люблю?

Деревья молчат обреченно.
А я каждый шелест ловлю,
Прислушиваясь увлеченно.
И кажется, что не люблю.

Зима вновь привет посылает,
А с ним и улыбку твою,
И взгляд…Только это спасает:
Я чувствую то, что люблю!

Брожу по безлюдной аллее
И мысленно Бога молю
За чувство, что душу мне греет:
Люблю потому,что…
ЛЮБЛЮ…

В погоне за несбыточной мечтой,
в плену у страсти,
мы слепнем и
порой не замечаем,
что где – то рядом
дышит наше счастье…
В чужом краю
не свой рассвет встречаем.

А стоит только руку протянуть
и ухватиться.
Пусть оно проснется.
Глаза в глаза,
да так, чтоб не спугнуть —
потерянное
дважды не вернётся.

И строить замок там, на небесах,
и отпустить
то лихо,
что глумилось…
Вдруг перевесит чаша на весах,
в которой не обида, гнев,
а милость.

И вспоминать о прошлом, о былом.
Умыться не слезами,
а ненастьем.
Прозреть однажды,
убеждаясь в том,
что гнались за мечтой,
а не за счастьем…

Израненное сердце
жаждет мести,