Виктор Ростокин - Откровение Блаженного

Позже хулиганистый соседский пацан из самодельного лука попал стрелой Алеше в веко, перебил слезный канал. Долго текла слеза.

Помню, он забрался по противопожарной отвесной лестнице на крышу двухэтажного дома. Я увидел. Стараясь скрыть волнение, попросил: «Осторожно слезай вниз». Он стал спускаться.

Гуляли с ним в Волгограде на Аллее Героев. Он побежал вниз по каменным ступенькам. И так быстро, что вскоре оказался на краю бетонного причала…

Бог спасал его и в другие разы. Я шел с ним по улице. Совершенно безлюдной. Вдруг перед нами вырос здоровенный мужик. Под глазом – фонарь. Явно кто-то «повесил» ему совсем недавно. Еще злость не унялась и теперь хотелось на ком-то сорвать ее. Тупо уставился на нас полупьяным оком: «Аль убить вас!» Алеша потянул меня за руку: «Пошли домой».

Спровадил я его к одной бабушке на дневное житье. Приду за ним. Хозяйка вздыхает:

– Сядет у окна и ждет своего папу!

Да и мне без него было не по себе. Вновь стали с ним домоседовать вместе. Перед школой Алеша полгода находился в детсадике. Вспоминается… Бросив игрушечный грузовик, он проворно переваливается через борт песочницы и, косолапя, раскинув для объятия руки, бежит ко мне:

– Папа! Мой папа пришел!

Подхватываю его:

– Соскучился, сынок?

Вместо ответа малыш еще крепче обхватывает меня за шею, прижимается, пытаясь поцеловать в щеку. «Родной ты мой…» Уже далеко отошли. А я все держу сынка. И никак не убавляется в груди волнение, доброе, исцеляющее. «Как хорошо, что он есть! – думаю я. – Разве можно что-то на свете сравнить с ним – бесценным сокровищем, с самым великим чудом на земле!»

Ночью жена просыпается. Просыпаюсь и я – так мне самому хочется. Я затаенно слушаю, как в теплой тишине, мурлыча от удовольствия, шлепает губами малыш. Но звуки все реже и реже… затихают совсем. «Ты не спишь?» – голос жены усталый и вместе с тем счастливый. Я сажусь с ней рядом. И мы любуемся на свое дитя: с последним глотком молока, едва оторвавшись от материнской груди, он лежит с открытым ртом и во сне улыбается. …Вот он, Алеша, утренний, румяный, сидит на моей широкой ладони. Смеется! Уже появился один зубик! …Вот тот день, когда его привезли из роддома. В машине не оказалось свободного места, и я бежал проулками. И – опередил!..

Вот он спит в кроватке. Аленушка берется руками за перегородку, становится на цыпочки, задирает головку:

– Папа, это кто?

– Твой братик.

– Можно я его поглажу?

Она пальчиками дотрагивается до жиденького вихорка.

…Вот тот благословенный час явления его на свет Божий. Я долго жду у роддома. Появляется в окне жена. Улыбается. Показывает руками: богатырь!

Потом я шел по весеннему, цветущему поселку и, задыхаясь от счастья, мысленно повторял: «У меня родился сын! У меня родился! У меня…» Хотелось, чтоб об этом знали все люди, птицы, солнце, небо! Я благодарил Бога всем любящим, нежным сердцем!

Гибнут наши сыны. На безымянных, беспричинных войнах. Их калечат, губят, низводят в потоки грязи, дерьма повседневной жизни: наркотики, разврат, мордобой. И нет им спасения, ограждения ни от царя земного, ни от Царя Небесного. Неужели уж так безнадежно плох, грешен мой горемычный страдалец-народ?!

Зная и понимая, в какой порочной стране живу, я постоянно остерегался, боялся за жизнь своих детей. Родить, боготворить, надеяться и… в одночасье потерять!

Да, самая большая трагедия для человека – пережить своих детей. Воздам благодарение Всевышнему, если мои «Записки…» поспособствуют всем тем, у кого в крови – земная суетность, а в глазах – Небесная Вечность, познать суровую суть бытия, и они молитвой и практическим действием в худой час помогут, спасут тех, кто ими сердечно любим и безгранично им дорог. Счастье, коль дети живы. Все остальное – одолимо.

«Иисус Христос, спаси и сохрани…» – ежевечерне перед сном я повторял вожделенно. Нет, не спас, не сохранил моего любимого дитяти. Может, моя клятва не доходила до Его слуха? И я просто заблуждался?..

Приглушенный плач жены:

– Святая Дева Мария, ты видела, как от раны умирал мой сын… Отчего же не помогла ему, не спасла? Ведь ты – Мать?

За свой век я испытал самое страшное: когда мне было два года, на войне погиб отец: рано умерла мать; и вот похоронил сына. Осталось последнее – сумасшествие?