Александр Гусев - Молоток

Пока я наслаждался тишиной, никотином и отвратительной парашей, за которую отдал двадцать рублей, в голову пришли мысли о том, что неделя пролетела незаметно. От слова совсем. Хотя, наверное, люди, запертые в своей голове, так и должны жить.

Я завершил ритуал и отправился в привычные четыре стены. В лифте поднимался один. Параллельно просматривал вновь пришедшие сообщения. В целом, пятница намного лучше, чем обычно. Двери открылись на нужном этаже. У входа стояли и хихикали какие-то девицы. Довольно симпатичные. Я улыбнулся им, они – в ответ. Бартер. Проходя мимо, бросил боковой взгляд на задние условия комплектации. Ниже среднего.

Коридор. Непривычно тихо тут, без орущих в ушах хитов современности. Я открыл дверь в кабинет и услышал, как слева от меня раздался резкий хлопок. Затем ещё один и ещё два. Я подпрыгнул на месте от неожиданности. Кажется, кровь отхлынула от лица, я побледнел. Когда душа вернулась в тело, я заметил, что стою весь в конфетти. Коллеги улыбались, кричали протяжное: «Ура», а затем и вовсе начали скандировать всем известную песню Нappy birthday.

Я стоял, как настоящий болванчик. Как те, которых размещают у себя на передней панели салона автомобилисты. Как подсолнух или собачка неловко кивал головой, будто бы у меня паралич. Нервно улыбался и не знал, как вести себя дальше. Хотелось выпить.

Коллеги осыпали меня пожеланиями, Юля протянула конверт и мило улыбнулась. Все чего-то говорили, суетились. Я не мог собраться, мне и приятно, и не по себе. Я знал, что в конверте. Там деньги. Небольшая сумма, символически собранная с каждого участника маскарада. Очередная договорённость. Тебе типа дарят подарок, при этом ты накрываешь поляну. Иллюзия, при которой все действующие лица получают, что хотят. Гениально и просто.

– Давайте уже начнём, – предложил Макс. – Пятница же!

– Не пятница, а день рождения вообще-то у человека, – поправила его Юлька тоном настоящей училки. Из порнофильма. Хотя она всегда так говорила. – Что ты какой бестолковый, Максим?

Все засмеялись. На столе в середине комнаты стоял порезанный торт и две бутылки шампанского. Всё прилично. Всё как у людей. Пятница мне нравилась всё больше и больше. Фуршет. Мы пили шампанское, закусывая тортом. Говорили о футболе, вирусных роликах из YouTube, о чём-то ещё. Обо всём том, что обычно мне было до фонаря. Мне и сейчас также, но сегодня же праздник. Застолье закончилось довольно быстро. Коллеги расставили столы и стулья по своим местам и собирались приступить к работе. А я поймал себя на мысли, что сегодня работа отменяется.

– Друзья, – начал я, – душа требует продолжения банкета!

Все зааплодировали. Согласовали, что лучше взять из закуски, что из алкоголя. Хлопоты – вот, что нас объединяет. Вот, что вытаскивает нас из недр одиночества и говорит нашим тараканам в голове: «Приёмные часы окончены». Вот только не всегда ты можешь посвятить окружающих в эти хлопоты. Непросто призвать кого бы то ни было к духу единства. Чаще всего, когда тебе невыносимо херово внутри, ты достаёшь телефон, пролистываешь в записной книге порядка двухсот записей и понимаешь, что позвонить-то особо и не кому.

Я понял, что уже изрядно кривоват. Шампанское поверх горы кофеина с коньяком, да ещё и сигареты. Я не хотел спать. Меня не тошнило. Но у меня было такое ощущение, что пол стал мягким. Ступать на него теперь казалось чертовски приятным. И, в целом, хотелось поговорить. Мне вручили какой-то список, в котором указано, чем именно банкет будет продолжаться. Я сделал шуточный жест ладонью от головы, как у военных, и отправился в ближайший магазин.

На улице ещё раз закурил. На часах одиннадцать. Я закрыл глаза, поймал лицом порыв летнего ветра. Приятное ощущение. Хотелось ещё. Стоял так минуту, может, две. Ветра не было. Я открыл глаза. Так, сегодня у меня праздник, и я хочу ветер! Снова закрыл глаза, выбросил бычок и побежал вперёд. Быстро, чтобы ещё раз уловить порыв ветра на лице. Порыв был, но слабый. Нужно ускориться. Я набрал темп, почувствовал, что ветер и впрямь бежал мне навстречу. Я ускорился ещё и ощутил, как в моём колене раздалась звенящая боль. Точнее просто боль, а звон – это то, что последовало за моим столкновением с мусорной урной. Я открыл глаза, перелетая через урну. Практически сальто. Все судьи – десять баллов ровно. Я вскочил, как ошпаренный, и побежал уже с открытыми глазами в сторону ближайшего магазина, подальше от места моего падения. Надеюсь, никто не успел заснять меня на мобильный телефон. Скворца, который летает при странных обстоятельствах.