Александра Макарова - Нас рано хоронить

Картинки сменяли друг друга за доли секунды. В груди жгло адским огнем. Он ведь хотел ее найти, хотел отчаянно, но так же отчаянно боялся. Не простит, не примет, никогда.

Заставил себя сказать какие-то слова и трусливо положил трубку. Номера так и не записал. Не смог. Пил десять дней, как никогда раньше. Один. Предатель, дезертир, богоотступник – как только он себя не называл. Женя больше не звонила.

Сегодня он, по привычке, уже собирался за чекушкой, когда раздался звонок в дверь. Посмотрел в глазок.

– Кто?

– Почта. Вам заказное письмо.

Открыл, расписался. Захлопнув еле держащуюся на петлях деревянную дверь, обитую разодранным кожзамом, сел на табурет в коридоре и вскрыл конверт.

«Ну, здравствуй, папа. Если конечно я могу так тебя называть. Даже как-то странно произносить это слово, да и писать непривычно. Долго собиралась с духом вывести буквы в простом, казалось бы, порядке, на бумаге. Теперь пытаюсь осознать, что оно для меня значит. Мама так и не вышла замуж после вашего развода, и у меня никогда не было мужчины, который бы обо мне позаботился, не было отца.

Ты знаешь, я никак не могу тебе простить все свои дни рождения, неполноценные, все неподаренные игрушки, все неполученные телеграммы, письма, несостоявшиеся телефонные разговоры. Я каждый день ждала, что ты появишься. Верила, что внезапно откроется дверь, а там ты, с большим медведем и тортом, моим любимым, Киевским.

Я выросла, но ничего не изменилось, не прошло, не переболело. Постепенно пришло осознание, что чуда не произойдет. Ты наверняка уже давно забыл о моем существовании, и каждый год, двадцать пятого января, сжималось от боли только мое сердце, не твое. У тебя его нет. Есть лишь какая-то кровавая субстанция, да и весь ты всего лишь набор костей и мяса, потому что человек, в котором существует душа, не может так хладнокровно бросить, а потом и много лет игнорировать собственного ребенка.

Знаешь, я жалею, что ты живой. Если бы я узнала, что тебя давно нет, то еще можно было бы придумать какое-то оправдание этой пустоте. Можно было бы прийти поплакать на могилку, или обвинять несправедливую судьбу и тешить себя иллюзиями, что ты просто не успел все исправить.

Но ты жив. Я не знаю, как описать словами ту боль, которая поселилась во мне с осознанием, что тебе просто все равно. Что меня вычеркнули, вырезали, стерли. За ненадобностью. Я злюсь. Я очень на тебя злюсь. Зачем я это все тебе пишу? Какого результата жду? Да уже никакого. Просто не могу удержать эту лавину внутри себя. Я должна была высказаться, хотя бы так. В письменном виде. Иначе снова сорвусь. Спасибо за алкогольное наследство. Мама сказала – твоя заслуга.

Я никогда тебя не прощу, да тебе это и не нужно. Какой бы не была твоя жизнь, надеюсь, что закончишь ты ее мучительно. Мою ты сломал».

Последние строчки прыгали перед глазами как линии на кардиограмме во время инфаркта. Руки, словно чугунные, не слушались. Тряслись. Выронил листок. Внимательно понаблюдал за его плавным пикированием на старый паркет, давно протертый и поредевший.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.