Валерий Петков: Хибакуша

Вприпрыжку от радости двигаются.

Капельница – молчаливая плакальщица, рядом с кроватью истекает секундами. Пакет прозрачный, отдельным, наружным органом работает вместе с остальными, теми, что внутри.

Игла в вене торчит привычно из-под пластыря, не раздражает. Только подключают к лекарствам или отключают. Стараюсь меньше шевелиться. Притуплённость взломанного снаружи кода организма.

Буду теперь лежать ослабевший и восстанавливаться не спеша. Всё позади, и мысли летучие, как пух тополиный, лёгкий и горючий – достаточно одной искорки, и займётся голубым пламенем. Неутомительная мудрость как-то сразу через боль, страдания. Первое время книг читать не хочется. Смотрел на всех, жалея в душе, а себя – раньше других.

Бог – боль.

Любовь – боль.

Свобода – любовь.

Ясная бессловесность кратких, простых движений.

Чаинки плавно в стакане кружатся, пари́т недуг в простынях, бесшумно и невесомо. Приподнял исколотые пальцы, торжественно вдруг получилось, как знамение, такая прозрачная хоругвь пальцев, лёгкий разбег крови по жилочкам ощутил, я не человек вовсе, высшее существо, и люблю сейчас всё человечество, зверей, птиц, траву, деревья. Всякую малость, начиная от самой неказистой, камни при дороге, от микроба и выше, даже тех, кто и невидим, всякую несуразность, нелепицу.

И снова – до слёз!

Нашёл в трещинках стен, размывах цвета какие-то наплывы, они складываются в лица, пейзажи фантастические, кратеры глубокие, пирамиды таинственные, деревья причудливые, чьи-то морды невероятные скалятся, зверей невиданных, прилетевших из космоса, но не страшных, загадочных. Сфинксы, кентавры, летающие драконы, андроиды шагают, дёргаются механически, членистоного.

Кругом разнообразная жизнь, надо только себе представить, потому что реальная жизнь там, за стенами клиники, и всякая живность, мутировавшая в радиоактивном мозгу, вырвалась наружу, повылезали химеры из-под нервных окончаний, развязали эти невидимые путы, рванули на свободу от проржавевших кровотоков и нуклидов.

Мозг видит без глаз. Воображение его – зрение слепого. Эмоции обостряются в темноте, ум постоянно отыскивает пищу и отвечает на молчаливые вопросы.

Ум и воображение не позволяют стать преступником. Этих качеств лишены идеологи, лидеры партий, адепты и руководители разных рангов.

Сморгнул, всмотрелся, а там уже другие картинки. Ищу, вглядываюсь до ломоты, хрусткой боли, до песка в глазах, пристальней, сильнее, голова начинает кружиться. Глаза закрыл, а вся эта карусель там ещё какое-то время хороводится молча, потом светится белым сиянием, светильником огромным под потолком, исчезает и снова вкруговую, ускоряясь до тошноты, и кажется, что веки открыты, свет проникает через ресницы, вероломно заставляет открыть глаза. Жмурюсь усиленно, глазные яблоки чувствую, их округлость, неровности, выпуклость в середине, где хрусталик и радужка под плотными веками.

Такая игра с собой в тишине. Совсем ни о чём не думать не могу. Ум и воображение, что ещё можно позволить себе в такой обстановке. Телик даёт картинку и гасит воображение. Книги питают разум, будят воображение. Первое время трудно держать в руках книгу – устаю быстро. Плеер отвлекает…

Было время, когда я почти не читал. Странным образом казалось тогда – что могут сказать другие, когда у меня такой непростой собственный опыт? То есть погрузился в глубину своей реальности так плотно, что другое просто не интересно.

Но потом вернулся к книгам, стал находить радость не только в сюжете, но и в языке, стиле. Особенно когда не торопился, вчитывался сосредоточенно, вдумчиво.

И всё-таки на первом месте – шёпот, возникающий во мне, потом слово, от него начинается любой сюжет.

Шёпот от движения кровотока и рождение слова.

Это всё наперёд видится. Нет, я не тороплю события: обычная привычка что-то запланировать, предугадать. Да, но – опыта предостаточно.

– Эх! Картошечки бы сейчас, на сале, да под солёный огурчик, упругий и ароматный! – Молчи, утроба, усохшая, самоедная, скукоженная на больничной скудной пайке, не ворчи! Жди своего часа! – Слюни бесполезные сглотнул, буркнула обиженно пустота в желудке, потребовала свой ясак.

И снова слюны полный рот, запахи кругом притаились и душат.

Тихо. Только лёгкий звук догоняет. Крохотные звоночки едва коснулись друг друга, хрустально вызванивают вокруг, невидимые. Весело, как у ёлки новогодней, и улыбаться хочется.

Терплю, переносить стараюсь, мучаюсь неотвратимым этим похмельем, предощущениями неизбежного, болезненного содрогания, встряски всего организма. И не привыкнуть к этому, а иду, что-то превозмогая в себе.