Эльвира Шабаева: Автор года – 2021

Седьмая. Ленинградская. Мятежная.
Блокадный август. Артобстрелов шквал…
Но, наполняя вновь сердца надеждою,
Оркестр в филармонии играл.

Сияли люстры, а бойцы, что слушали,
С небритых щёк не утирали слёз…
И становилась музыка оружием,
Разящим беспощадно – и всерьёз.

И сохли губы,
И глаза не видели,
И распрощалось небо с тишиной…
А музыканты встали, как воители,
Над городом.
Над смертью.
Над войной…

Что скрывает клоунский грим?
Я порой откровенно трушу,
Если прячут лицо под ним, —
Нет, скорей, маскируют душу.

Изначально король и туз
Над колодою возвышались,
Только джокеры – вот конфуз! —
Над обоими потешались.

Благородство – не их порыв.
Прячась за шутовским нарядом,
Выйдут в козыри, сотворив
Из истории – клоунаду.

Если был помудрей король,
То шуту позволял немного.
Шут, дурачась, вживался в роль,
Параллельной идя дорогой

С тем, кто власть уважал, её
Применяя всегда достойно…
А глумливое дурачьё,
Власть деля, – затевало войны.

Если власть – шута самоцель,
Он решит, поиграв словами,
К королеве залезть в постель, —
А потом разберётся с вами, —

С теми, кто поддержать готов
Зубоскалов, чья суть – жестока…
Не пускайте к власти шутов! —
Дремлют в них палачи до срока…

Снова осень укутала плечи
Златотканой шалью листвы.
Нас, пожалуй, зима излечит:
Станем снова с тобой «на вы» —

Отстраненно – легко общаться,
Холодок выдыхая без зла…
Жаль, что нам в ноябре для счастья
Не хватило чуть-чуть тепла…

В одиночестве думать легче,
Да печальнее – вспоминать,
И под снежною шубою плечи
Не согреешь, – хотя, как знать…

Время разлито везде:
Струйкой – в песочных часах,
Каплями – в вешней воде
И сединой – в волосах.

Время рассыпано в прах
Прямо у райских ворот…
Где-то в далёких мирах
Движется наоборот.

Что нас там ждёт, отвечай:
Суетность лет световых,
Вечности душной печаль,
Гибельная для живых?

Или безвременья миг:
Вспыхнул сверхновой – угас?
Каждый тогда бы постиг
Всё, что запрятано в нас.

Выплесни душу, не прячь!
Где она, наша черта?
Светоч сверхновой горяч,
Только за ним – пустота.

Чем ты заполнишь её?
…Болью стучится в висок
Сердце живое твоё…

Время – сквозь пальцы – песок…

Я напишу когда-нибудь о небе,
Хоть мало что о нём я знаю точно,
И о Луне – лампаде полуночной,
Что освещает снов пустую небыль,

Об облаках, что крылья самолёта
Взлетающего с болью рвут на части,
О безмятежно-лёгком птичьем счастье,
Что каждому из нас познать охота.

Я напишу когда-нибудь о звёздах,
Что служат путеводными огнями
Для ангелов, что ходят между нами,
Неузнанные, отводя угрозы

От тех, кто помнит, что такое небо,
И кто ночами ищет звёзды взглядом…
Как ангелов благодарить нам надо? —
Не выпьешь с ними, не разделишь хлеба

И в дом не пригласишь…
Но лишь однажды,
Когда томит Луна – в полнеба – душу,
Вдруг ангел мой молчание нарушит —
И всё о небе искренне расскажет…