Ирина Арсентьева - О любви… Избранное

Автор-составитель Ирина Арсентьева

Дизайнер обложки Ксения Алексеева

© Ксения Алексеева, дизайн обложки, 2022

ISBN 978-5-0050-1356-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Попробуйте спросить у влюбленного человека, в чем смысл жизни. У любого влюбленного. Не обязательно, чтобы он был академиком или философом, ученым или поэтом. В состоянии влюбленности любой человек знает, в чем заключается смысл жизни – в любви.

Что же такое любовь? Каждый задавал себе этот вопрос и не мог найти точного ответа. Попробуем дать определение любви?

Это когда хочется всегда быть вместе. Когда хочется вместе встречать утро и вместе смотреть на закат. Когда хочется много раз вместе пережить четыре времени года. Когда хочется прятаться от дождя под одним зонтиком. Когда хочется вместе варить клубничное варенье, а осенью собирать грибы. Когда хочется вместе смотреть один фильм и читать вслух книгу. Когда хочется лечить его насморк и с благодарностью принимать тепло от разожженного им костра. Когда хочется петь, когда петь не умеешь.

Если утратить веру в любовь, мир потеряет красоту. Песни лишатся очарования, цветы – аромата, жизнь – радости.

Если вы испытали любовь, то знаете, что это – единственное подлинное счастье. Жизнь лишь тогда обретает цвет, когда ее касаются нежные пальцы Любви.

Эта книга о любви. О любви материнской, дочерней, возвышенной и земной… О минутах счастья и наслаждения, подаренных ею. О переживаниях и муках, предательстве и разочарованиях.

Человеку и животным дано это Божественное чувство, и счастлив тот, кто его испытал.

«Оглянувшись на прожитую жизнь, вы поймете, что лишь те мгновения, когда вы руководились духом любви, были прожиты по-настоящему», – так сказал шотландский богослов-натуралист, путешественник и писатель Генри Драммонд. И был абсолютно прав.

Сердечно благодарю члена Международного Союза писателей имени св. св. Кирилла и Мефодия, члена РОО Союза писателей Крыма Анжелику Тринц (г. Москва), члена Союза журналистов России, члена РОО Союза писателей Крыма, члена Правления Академии российской литературы Наталью Иванову-Харину (г. Сергиев Посад), Евгению Михайлову (г. Москва), Ольгу Которову (г. Бердск) за любезно предоставленные поэтические подборки.

Желаю вам, дорогие мои, приятного чтения и радости от прикосновения к тайнам любви!

С любовью ваша Ирина Арсентьева

Расскажи мне о своей первой любви. Или о любой другой, если не о первой. Или о чьей-нибудь, если не о своей. Только очень прошу, расскажи. Ведь в марте так не хватает любви.

В марте так не хватает тепла, что хочется взять в руки палитру, поспешно оставленную испуганным художником в осеннем лесу. Закрасить хрупкие, острые, почти черные проталины толстым слоем простых белил. Редкое, выстывшее за зиму, солнце лениво кутается в тонких, истративших влагу, облаках, похожих на старое, проеденное молью, пуховое одеяло. Может, солнце все-таки соберется с силами и пошлет хотя бы один-единственный теплый лучик, чтобы разбросать белую краску, упавшую хрустящим крахмалом на землю. На разноцветье радуги…

Или придется самой смешивать краски и тонкой кисточкой наносить неумелые мазки. Или все-таки взять тонкое перо, чтобы осторожными нерешительными строчками разбудить ту, что так крепко спит и не ведает, что пропустила начало. Ведь ночи еще такие длинные и сны от этого такие сладкие. Просыпайся, Соня! Пора!

Пора желтыми солнечными зайчатами прыгать по окнам, стучаться звонкой капелью и ждать, когда же распахнутся тяжелые шторы, отгородившие от зимы маленький теплый мир. Голубыми хрустальными брызгами умывать взъерошенных, испуганных птиц. Холодными ручьями нестись по дорогам, набирая скорость, и вдруг застыть неподвижной синей ледяной корочкой ночной тишины. Неожиданным утренним хрустом треснувшего тонкого льда разбудить городские многоэтажки и заставить их засмотреться в фиолетовую неподвижность луж. Оранжевой струйкой свежезаваренного чая замереть нежным поцелуем на молчаливых губах, дрогнувших едва-едва и превратившихся в одно мгновение в теплые грациозно изогнутые улыбкой дуги. Алой капелькой терпкого старого вина пробраться глубоко, в самое сердце памяти, чтобы оживить забытое на время. Заставить прорастать молодой зеленью изумруды, рассыпавшиеся от крепких объятий заждавшихся рук.