Тамара Квитко - Земное о земном

Гостей же приглашать – не более шести! —
по-прежнему опасно и нежелательно! Вдруг
не поможет маска за праздничным столом,
не карнавальная, увы, а медицинская и даже – n95?
Так будем веселы, беспечны, вдохновенны, припомнив
Пушкина, его поэму, и пир устроим вопреки «чуме» с
названьем новым – covid 19; и встретим 2022 год
достойно, беззаботно и счастливы тем будем!

Коронавирус
в накидке красной,
второй наводкой,
одетый в маски,
летучей мышью,
беззвучной сапой
гнездится в странах,
объятых страхом.
На сцену вышел
кровавый Джокер —
ракетой в небо
раздоры вносит.
Хвала Бэтмену —
игра, как в покер, —
коронавирус
косою косит,
гудки от «скорых»
сознанье сносят,
в кольце затменья
covid – знаменье?
Апокалипсис?

Мы готовимся, готовимся мы к Твоему Рождению.
Мы рады дарить и получать дары. Мы веселимся.
Да. Мы веселимся. Да… Пока. Сейчас… Здесь…
Шлем поздравления. Песни поем. Пляшем. Отдыхаем.
Едим много. Пьем. Впадаем в детство. Что там еще?
Огни зажигаем. Становимся добрее. И почти любим.
Любим почти всех. В Рождество. Твоё Рождество.
Оно повторяется раз в году. И раз в году мы празднуем
Твоё Воскресение… Воскресение после смерти.
Ты – воскрес,
Господи! Ты – воскрес!
«И смертью смерть поправ…» – воскрес!

Рождаешься Ты, Господи, год каждый не во дворце.
Нет, не в хоромах. И даже не в простом доме.
Рождаешься Ты, Господи, в пещере, скота среди,
голым, нищим. Нищим и голым. И на крест восходишь —
нищим, в набедренной повязке. Голым, по существу.
Голым и нищим. Так Тебя мы изображаем на своих иконах.
Что Ты нам этим хотел сказать? Хотел что? А мы и сейчас
не хотим понимать. Признаться себе не хотим.
Нам Твоих Даров мало и мало. Мало и мало.
Вот, если бы мы были уверены в возвращении сюда.
Обратно…

Отмечаем Рождество. Отмечаем. Не ведая, что творим.
Смотрим – и не видим. Читаем – и не понимаем.
Слушаем – и не слышим. Мы, Господи, собою заняты.
Каждый своей персоной. Нам некогда думать.
Некогда заботиться о будущем земли.
Этот пресловутый парниковый эффект,
Эта генная инженерия… Эта экология и разные
другие проблемы… Проблемы, созданные цивилизацией.
Мы понимаем. Понимаем, Господи, но разводим руками.
Мы надеемся на Тебя, Господи. Надеемся.
Мы не думаем, яко и птица. Спокойствие – это счастье.
Мы не думаем…

Тишины не хватает, не хватает досуга.
Суета, суета, суета.
Развлекай сам себя, не надейся на друга,
Окунись в Интернет, только там —
Пустота, пустота, пустота.
По душам разве можно? Одни эсэмэски,
Прикоснуться к экрану? Откуда тепло?
Отдалились друзья, и улыбки под маской
Не заменят открытое прежде лицо.

Венеры голос громче по утрам,
Эрот лукавит, поднимая фаллос…
Причины нет сподвижничить годам,
Ассоль приснится принц и алый парус.
И выйдя на крыльцо в стране любой,
Семимильярдный люд замрет от счастья,
Увидя свод над лбами голубой,
Узрев в лучах знак доброго участья.
Пан, Леший – словом, рать лесная
В чащобу устремилась отдышаться.
Богини, нимфы, словно птичья стая,
Уселись на ветвях, боясь спускаться.
Вода небес бежит в ручьи, канавки,
И почки порождают зелень скупо.
Шагнешь за дверь – облают тебя шавки,
И понимаешь: злиться на них глупо.
Улыбку заготовя в пику мрачным
И чем-то недовольным милым лицам,
Боясь прослыть в своих глазах ленивым,
Бежишь, вдыхая смог, не по столице —
По улице, до слез знакомой, невзирая
На «дзз-жжи» машин, снующих неизбежно,
Водитель, получив ключи от «рая»,
Тебя обдаст из лужи непременно.
Утрешься – и беги… Ведь эта малость
Не в состоянии ужалить твои нервы.
Вот Фридрих Ницше вызывает жалость,
Ужасны войны, Дракула и стервы.
И кризис (эконом.), нависший тучей,
Замучил, не давая отдышаться,
А в новостях – коронавирус, случай,
Которому бы лучше не случаться.
Захочешь среди хаоса, сумятиц
И неурядиц, пошлости суждений,
Петляя, прыгать, как весною заяц, —
Подальше в лес, без лишних рассуждений.
Найдешь себе укромное местечко
(Загрязнено, отравлено – не всё же?)
И, выйдя утром рано на крылечко,
Вздохнешь и крикнешь: «Хорошо жить, Боже!»