Вероника Фокс - Багровый роман

– Ой, кисуль, ничего страшного, – заверяет подруга. Она встает с моего кресла, усаживает меня в него и спрашивает: – Ну, что сказала Маргарет?

Я вздыхаю, поскольку мне требуется тщательно подобрать слова.

– Если честно, то работы предстоит очень много.

– Ну, это же Майкл! Чего ты хотела?!

– Да, ты права… Это же МАЙКЛ!

Я стараюсь мягко спародировать ее, чтобы не обидеть, и Роуз оценивает это. Захихикав, она даже разок хрюкает, отчего мы смеемся уже вместе. Вот только ее смех походит на трель трясогузки, а мой – на клекот нервной гиены.

– И ты будешь работать так же, как Маргарет? – уточняет она.

– Угу, – мычу я в ответ.

– То есть сутками?

– Откуда ты…

– Ви, я знаю все! И ты это прекрасно помнишь!

От Роуз действительно не скрыться, ведь она часто делится со мной подробностями жизни других. Иногда кажется, что информация, которую она временами преподносит мне, еще вполне безобидна. Впрочем, когда девушка принимается рассказывать о происходящем за закрытыми дверями, когда я сама там была, мне и правда становится не по себе.

– Да, помню. Но не думала, что ты настолько шустрая!

– Да, да! Этого у меня не отнять!

«Сама себя похвалила и получает удовольствие. Мне бы хоть каплю твоей самооценки, Роуз, и жизнь заиграла бы другими красками», – размышляю я, а Роуз тем временем присаживается на мой стол и наклоняется ближе, чтобы заговорщически прошептать:

– Значит, ты будешь работать у него дома?

– Дома? В каком смысле?

«Нет. Нет, нет, нет. Ни в каком доме Майкла я работать не буду! Это уже слишком!» – взволнованно качаю я головой.

– Ну… – Она немного медлит с ответом и озирается по сторонам. – Маргарет работала у него дома!

– Что? – переспрашиваю я у нее, и мой голос невольно повышается.

– Тсс! Не кричи так! Да, она работала с ним ночи напролет, чтобы книга вышла в срок.

– То есть… – Я не могу с ходу собрать слова в одно предложение. – Она ночевала у него дома?

– Да! – восклицает Роуз, которой невероятно нравится сплетничать о других людях. Ее глаза так блестят, что грозятся вот-вот вывалиться из орбит от радости. – Тебе невероятно повезло, Олли! Я очень тебе завидую! – мурлычет она мне на ухо.

– Уж лучше бы я сдохла по дороге на работу… – обреченно выдыхаю я ей в ответ.

– Не говори таких глупостей!

– Это правда жизни.

«Замечательно! Прямо сейчас вижу на всех смартфонах в офисе: ”Сенсация! Оливия Кларк ночует у Майкла Кима!” Фу, омерзительно!» – думаю я, и меня всю трясет от мысли, что сплетен теперь точно не избежать.

Весь день мне приходится отсиживаться в своем кабинете, ощущая, как лицо ноет от полученных утром травм. «Чертов Вилли, сукин сын!» – чертыхаюсь я и тщетно пытаюсь успокоиться. «Нужно куда-то вылить свою злость. Размозжить кому-нибудь лицо, отхерачить грушу! Или же сию минуту поехать к Эрике». Посмотрев на часы, которые показывают уже два часа дня, встаю и направляюсь к выходу.

По дороге меня останавливает Шон:

– Майкл, а ты куда?

– По делам.

«Ну почему ко мне всегда лезут со своими вопросами все кому не лень?!» – мелькает у меня раздраженная мысль, пока зам возражает:

– Но у нас встреча в четыре часа с…

– Я помню! Успею, – обрываю я его на полуслове.

Мне хочется съебаться подальше, причем поскорее, иначе может пострадать один осел.

– Точно все в порядке?

Шон провожает меня взглядом, но я предпочитаю ничего ему не отвечать, лишь показываю рукой, что все окей, и иду дальше.

«Солнце! Твою мать, как же ты режешь глаза, паскуда!» Оказавшись на улице, я чувствую, что обезболивающее заканчивает действовать, поэтому принимаю решение закинуться им еще раз. «По пути куплю энергетик и буду как новый», – решаю я.

Сажусь в машину и смотрю на отражение в зеркало заднего вида. «Ну и видок у тебя, старина!» Усмехнувшись, провожу рукой по скуле, которая все больше темнеет от гематомы. Ее можно заклеить пластырем, но у меня не получается вспомнить, куда я его положил. Вытащив из-под сиденья аптечку, ищу в ней что-нибудь, что может походить на чертов лейкопластырь. Найдя заветную упаковку, успокаиваюсь. Попутно достаю вату и перекись водорода, чтобы еще раз обработать рану. Кожу щиплет, но не очень сильно. Приклеиваю пластырь на скулу, задумываюсь и понимаю, что моему носу тоже требуется помощь. Кровь на нем подсохла, убираю ее смоченной в перекиси водорода ваткой и наклеиваю на переносицу еще одну пластину. «Сука, как же все болит! Вечером заеду к врачу. Надеюсь, он даст мне нормальные таблетки», – размышляю я. Однако моя ярость куда сильнее, чем боль.