Сборник - Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 2

И не в чём её не упрекая,
(Свет и тьма в знаменитых стихах!)
Я хочу к орхидеям, в их стаю.
Каждый ищет свой собственный крах.

Заблудиться в руинах чужих
Суждено, износить ум и ноги
До упаду. Миг правды и лжи,
Что руины – твои. А дороги

До собора доводят, и я,
Благодарна глазами, душою,
Говорю: «Помогли мне друзья!»,
И бегу, как могу. Снова вою:

– Ах, – похожий собор, но – другой!
Как их много разбитых – похожих.
Только в пастве помощников – сбой.
Рассосались. Один лишь итожит,

Что ошибки целебны всегда,
Видишь – рельсы. Звон – звуки трамвая.
На руинах живут города.
Заблудилась? Бывает. Живая

И должна иногда забредать
В бред из старых камней и тревоги,
На кого-то надеяться, ждать.
Вот идет. Почему-то он – в тоге?

Декорация здесь? Карнавал?
Подкосились отекшие ноги.
Некто в тоге зачем отыскал?
И в тумане повисло: итоги!

Почему-то итоги страшат
Осознаньем убежища в вере.
Леденящей воды – вот ушат,
И распахнуты новые двери…

Ухмылка не красит ничьё чело.
Неправедный гнев называют – злость.

А праведным гнев свой ты сам назвал.
Гневливый бывает велик и мал.

А много ль великих встречалось мне?
Похоже – один, да и тот – во сне.

Реальности капля – всё тот же сон.
Не верю, что гневаться может Он.

Гнев малым – привычен: на боль ответ.
Ответ – на удар? На ответ – запрет!

Кого больше любишь, больнее бьёт.
Гнев надо скрывать. Опусти ружьё!

Ружьё опусти, или попадешь
В себя, лишь в себя. Гневу – медный грош…

А гнев на чужих измельчится в злость.
Смирись: кто чужой, тот – не смысл, а гость.

Зализывай раны. Урок – всем впрок:
Чужого не смей пускать на порог.

…….

Миф всепрощенья положено знать.
Гнев на тебя кто-то будет скрывать.

Долгожитель – от века свобода!
Но – в растерянности страна:
Мы – враги пенсионного фонда.
Из-за нас скудеет казна!

Производим мы только заботы
Для соцслужб, больниц и родных.
Сколько радости скушал за год ты
В чём-нибудь – пример для других?

Для всех тех, кто не стар, но – не молод.
Не устал пахать на страну
И семью. На Служение – голод.
Служба – Смысл! Не уйду! Тяну!

Потяну и ещё. Я – богата:
Труд – плюс пенсия – хорошо!
Путешествия в отпуск? Зарплата!
…Сокращение? Слух прошёл…

За здоровьем следили? Похвально!
Долгожителем надо стать!
До скольки же пожить – не нахально,
Чтоб Родину не обобрать?

Они – ценность, пока я – здесь.
Уйду – станут дому обузой,
И получится мини-месть
От моей хромоногой музы.

Поползут стихи из щелей,
Стеллажи вдруг обрушат строчки.
«Здесь ремонту на много дней!»
Пребыванью бы быть – короче…

Я работала, как могла.
Но стихам я служила с детства.
Всё надеялась – в Вечность лаз.
…Не тянут они на наследство.

А рукописи – не горят.
Может быть, не горят – шедевры?
…Не нужны им ночи, заря,
Зря мои щекотали нервы.

Уничтожить бы всё подряд.
Обошли меня «мани», слава.
Я, выходит, чудила – зря.
Но чудить я имела право.

Удача оглупляет,
Уверенность бодрит.
Но я, увы, – другая.
Не мне весёлый ритм.

Но как же без удачи:
Капканы – тут и там.
Ум может что-то значить.
Особый он у дам.

С мужским ему тягаться
Смешно, а, может, – нет.
И есть соблазн Трёх Граций,
На каждую – Атлет.

Я в грациях – не числюсь
И с телом не дружна.
Навязчивые мысли…
Лишь ими и сильна.

Или слаба? И есть ли
Решенья у задач?
Топчусь на одном месте
В плену чужих удач.