Маргарита Петрюкова - Катализатор безумия

Пресвятая дева, подумал Кристиан, все еще сжимая ее запястье и слушая пульс, да у нее сердце бьется, как бешеное.

– Ты боишься меня? – шепотом спросил он.

– Нет.

– Ты нервничаешь?

– Нет.

– Ты хочешь меня?

Девушка набрала в грудь воздуха, чтобы ответить, но слова застряли в горле.

– Так хочешь? – Кристиан, по-прежнему держа одну руку у нее на пульсе, другой развернул к себе ее личико и еще раз поцеловал, теперь уже нежно.

– Не здесь, – выдохнула, наконец, та. – Не сейчас.

Художник отпустил ее, не скрывая своего разочарования.

– Давай вернемся к работе, – предложила Изабелла, чтобы как-то отвлечься от происходящего.

Кристиан кивнул, и они снова занялись тем, ради чего сюда и пришли.

Вечером, когда он провожал свою девушку на автобусную остановку, наши герои услышали впереди непонятные звуки.

– Что это? – вцепилась в плечо любимого Изабелла.

На улице стояла непроглядная тьма, единственный светлый пятачок находился футах в десяти от них.

– Я не знаю, – ответил Кристиан, но на всякий случай отошел вместе с девушкой за большой кустарник, росший у тротуара.

И правильно сделал. Через секунду практически на том месте, где они только что стояли, зажегся карманный фонарик и осветил разыгрывающуюся сцену: какой-то парень с разбитым в кровь лицом лежал на земле, тяжело дыша и держась за живот, над ним стояли двое с бейсбольными битами. Человек, державший фонарик, что-то ему тихо сказал, погасил свет, и Изабелла с Кристианом услышали удаляющиеся шаги.

– О, господи, – прошептала девушка. – Может, вызовем полицию?

– Не надо, – художник взял ее за руку и быстрым шагом пошел к остановке.

– А может, помочь бедняге?

– Забудь о нем, – строго сказал тот. – Это наркодилеры требуют деньги с очередного клиента.

– О, господи, – повторила Изабелла, а Кристиан буквально тащил ее за собой.

Дал девушке отдышаться он только тогда, когда они дошли до остановки, где последний автобус ожидали еще несколько запоздалых прохожих.

– Кристиан, – она положила руки ему на грудь. – Пожалуйста, будь осторожен, когда пойдешь домой. Эти хулиганы, они ведь ходят где-то там. Вызови такси, Крис. Я не переживу, если с тобой что-нибудь случится.

– Едет! – художник кивнул на приближающийся автобус.

– Крис! – девушка чуть ли не со слезами на глазах вцепилась в его рубашку.

– Не переживай, все будет в порядке.

– Пришли сообщение, когда будешь дома.

– Хорошо.

Изабелла быстро поцеловала его на прощание и вошла в автобус. Уже сев на свое место, она показала ему мобильный телефон и, чтобы он мог прочитать по губам, медленно произнесла:

– Эс-эм-эс.

Мужчина кивнул, и только тогда она успокоилась. Автобус тронулся, и Кристиан побрел домой. Придя, он первым делом отписался Изабелле, которая до этого момента ехала, как на иголках, живописуя в своем уме, как эти подонки с битами нападают на ее возлюбленного. Господи, каждая минута в разлуке с ним стала казаться адом и не только потому, что она скучала, а еще и потому, что очень боялась. Боялась за него, за его жизнь, за его здоровье. Возможно, этот страх вызван внезапной смертью ее родителей и ей просто следует обратиться к специалисту. Но случаи бывают разные, и беспокойство уходило лишь тогда, когда влюбленные были вместе.

А Кристиан сегодня узнал об Изабелле две вещи: она хочет его, но старательно изображает скромницу, что в двадцать шесть лет выглядит, конечно, смешно. Ну, хорошо, если она хочет играть в эту игру – он составит ей партию. И второе – ее голова, как и головы многих других женщин, забита стереотипами, такими как «путь к сердцу мужчины лежит через его желудок». Ему предстоит огромная работа по реставрации ее мыслей. Его девушка должна быть выше всего этого, и она будет. Или он не Кристиан Блейк.

На следующее утро Изабелла приехала и привезла отбивные.

– Это для барбекю, – сказала она и поцеловала Кристиана. – Доброе утро, дорогой.

– Привет, – улыбнулся он и взял у нее пакет с мясом. – Но ведь мы сначала закончим с чердаком, правда?

– Конечно, – кивнула девушка, и наши герои пошли наверх.

Основная часть работы была уже сделана, оставалось только помыть окна и полы и перебрать пару коробок. Изабелла торопилась, ей не терпелось провести вечер с любимым, а он недовольно сопел и думал, как превратить скучные посиделки во что-нибудь особенное. В голову ничего не приходило, и художник злился.

– Дорогой, – позвала Изабелла, глядя, как он уныло перекладывает мусор с одного места на другое. – Не мог бы ты побыстрее?