Маргарита Петрюкова - Катализатор безумия

Влюбленные заказали по чашке ароматного капучино и сели за столик у окна.

– Люблю осень, – заметила Изабелла, любуясь через стекло желтыми листьями. – Такое спокойствие, умиротворение. А ты?

– А я люблю зиму.

– Зиму?

Художник кивнул:

– Зимой холодно, люди ищут тепла, нередко друг от друга, и сближаются. И согреваются.

Изабелле нечего было ответить, ее парень снова выдал одно из утверждений серии «Лучше промолчать, а иначе рискуешь сказать в ответ что-нибудь неуместное».

– А ты будешь греть меня зимой? – спросила она.

– Буду.

Девушка улыбнулась и посмотрела в окно.

– Кстати, – сказал Кристиан. – Я хотел сделать тебе предложение.

– Руки и сердца? – хихикнула Изабелла.

– Всему свое время, – исподлобья посмотрел на нее художник. – Но предложение тоже интересное.

– Слушаю.

– Помнишь, ты говорила, что хочешь увидеть вещицы, которые рассказали бы о моем прошлом?

– Помню.

– У тебя появился шанс.

Девушка заинтересованно посмотрела на него.

– Да-да, дело в том, что в этот уикенд я буду делать генеральную уборку на чердаке, а там лежит много чего такого, о чем я даже не помню.

– Ты просто хочешь, чтобы я помогла тебе, – догадалась Изабелла.

– И это тоже.

– Я так и знала! – засмеялась девушка. – Конечно, я приду к тебе.

Художник проводил свою подругу до дома, поцеловал на прощание и сказал, что ждет ее в субботу утром. Изабелла, как обычно, проводила его глазами, дождавшись, пока он скроется за поворотом, и только тогда вошла в дом.

Вот, теперь появилось то, ради чего стоит жить. Сегодня только понедельник и до уикенда еще так далеко. Девушка вздохнула. Фактически, она так и жила от свидания до свидания, перестав заниматься другими делами. Велосипед пылился в гараже, незаконченные вышивки лежали на столике, недочитанные книги были убраны в шкаф. А что бы я делала, не будь Кристиана в моей жизни, подумала Изабелла, и тут же по спине у нее пробежал холодок при мысли о том, что это все может исчезнуть. Что тогда будет с ней, с ее жизнью, с ее счастьем? Нет, решила девушка, Кристиан будет со мной до самого конца, ничто и никто не сможет разлучить нас. Она хорошая хозяйка, она умная девушка, она любит его и сделает все, чтобы ее мужчина остался с ней и даже не посмотрел на другую. Но что, если с Крисом что-нибудь случится, спросила себя она. Как, например, с ее родителями.

Они были здоровыми, благополучными молодыми людьми. Утром, как обычно, они сели в машину и поехали по делам, как вдруг на перекрестке какой-то психопат на огромной скорости буквально протаранил их автомобиль. Отец умер сразу, мать – по дороге в больницу.

А ведь этот день, казалось бы, не сулил ничего плохого. Обычный день обычной жизни. Страшно подумать, что что-то подобное может случиться с Кристианом. Тем более, если учесть, в каком районе он живет. Нет, Изабелла попыталась отогнать подобные мысли, они могут материализоваться. В девушке словно боролись две стороны ее сознания. Первая – со страшной скоростью генерировала мрачные и пугающие мысли, вторая – изо всех отгоняла их прочь. Ни в коем случае не думать о плохом. Но не думать не получалось. Изабелла загоняла себя в клетку, закрывала замок, выбрасывала ключ, а потом пыталась дотянуться до него через прутья решетки. А что, если это она виновата во всем, что если все люди, с которыми ее столкнет жизнь, удостоятся подобной участи? Нет, снова одернула себя девушка, это уже откровенная игра ее больного воображения. Проклятий не существует.

И мыслеформы – тоже. Мы сами творцы своей судьбы и кузнецы счастья.

В субботу утром Изабелла, как и обещала, приехала к своему любимому помочь с уборкой чердака. Художник поприветствовал ее поцелуем и спросил:

– Ну, что, ты готова окунуться в кучу барахла?

– Всегда готова! – засмеялась девушка, и они стали подниматься на чердак.

Старая лестница зловеще скрипела, и Изабелла невольно вцепилась в руку мужчины.

– Ты чего? – удивился он.

– Я боюсь, эта лестница сейчас провалится прямо под нами.

– Не бойся, – успокоил ее Кристиан. – Эта лестница очень прочная, просто скрипит, как и все в этом старом доме.

И все же его руку девушка не отпустила.

На чердаке Кристиана Блейка можно было снимать фильм ужасов: грязные окна, в углах ажурные кружева паутины, на полу толстый слой пыли и нагромождения из ящиков, коробок и старой мебели.

– А тут нет летучих мышей? – Изабелла подняла голову.