Маргарита Петрюкова - Катализатор безумия

– Эрин Блейк, Портленд, 1978 год. Это твоя мама?

– Ты все-таки нашла их, – констатировал художник с некоторой досадой, и подошел к ней. – Да, это моя мама.

Изабелла указала на живот Эрин:

– А это ты?

– Соответственно.

– Портленд, – задумалась та. – Это Атлантический океан?

– Залив Мэн, – укоризненно посмотрел на нее Кристиан, но когда девушка нахмурилась, пояснил. – Но да, он находится в Атлантическом океане.

Уборка прервалась на часок, потому что наши герои занялись просмотром фотографий. А когда они закончили и сложили все обратно в коробочку, Изабелла пожаловалась:

– Я хочу есть.

– Время ланча, – посмотрел на часы художник. – Давай спустимся, перекусим.

– Давай! – воскликнула она, обрадованная возможностью наглядно продемонстрировать, какая она хорошая хозяйка. – Я что-нибудь приготовлю!

Девушка умчалась вниз, совершенно забыв о скрипучей лестнице, и Кристиан, прихватив пару мусорных пакетов, пошел за ней.

Когда он кое-как запихал их в бак, вымыл руки и вошел на кухню, Изабелла уже крутилась у плиты.

– Садись! – чуть ли не командным голосом сказала она.

Блейк удивленно поднял брови, но все же послушно опустился на стул.

– Если бы у тебя в холодильнике было больше продуктов, я приготовила бы что-нибудь поинтереснее, а так будешь довольствоваться тем, что есть.

Художник развел руками – ему не привыкать. Изабелла начала трещать что-то о том, что когда она придет завтра, то принесет продукты и приготовит отменный обед. Кристиан слушал вполуха. Нет, все-таки иногда бурный речевой поток Изабеллы необходимо фильтровать. Болтовня про кухню его нисколько не волновала. Однако следует отметить, что Кристиан Блейк не относился к тем мужчинам, которые считают женщин глупее себя. О, нет, женщины гораздо умнее, а если им нужно, умеют мыслить логически не хуже любого мужчины. Другое дело, когда женщины сами доводят себя до отупения, ошибочно полагая, что сильный пол предпочитает глупеньких наивных девочек, смотрящих на мир широко открытыми глазами. Но беда в том, что у них нет чувства меры, и они превращаются в безмозглых овец. Кому охота держать рядом с собой такое? Пустышка, резиновая кукла. Даже хуже куклы.

Блейк подумал о том, что предпочел бы видеть Изабеллу не здесь, готовящую на кухне, а в спальне на своей шикарной кровати, извивающуюся от страсти. Ох, если бы она увидела, какая у него кровать, то отдалась бы ему не раздумывая. А еще лучше в мастерской. Они вместе будут осваивать искусство боди-арта, или она обнаженная будет позировать, а он будет рисовать ее в стиле Рембрандта. А для готовки можно нанять домработницу. Хотя и для картин можно нанять профессиональную натурщицу. Нет, отмахнулся Кристиан, это плохая идея. Натурщица может быть красивая снаружи, но внутри будет гнилая и черная. Невооруженным глазом это увидеть невозможно, а он, художник, просто не сможет написать хорошую картину, если его натурщица черна душой. То ли дело Белла: чистая, как слеза, хрупкая, невинная. Пока невинная.

Девушка поставила перед ним тарелку:

– Приятного аппетита.

– Спасибо, – улыбнулся Кристиан, собираясь попробовать, что же эта чистая слеза ему приготовила.

Овощное рагу, которое состряпала Изабелла, оказалось очень вкусным и сытным, но на удивление легким, так что сразу после ланча наши герои вернулись к уборке чердака.

– Эй! – воскликнула девушка, отодвинув старую ширму. – Это же гриль-барбекю, верно?

– Верно, – ответил Блейк, посмотрев на ее находку. – Где-то рядом должны быть угли.

– Хм, помнишь, я говорила тебе, что завтра приготовлю нам вкуснейший обед?

– Помню.

– Кажется, у меня есть идея получше, – девушка многозначительно посмотрела на гриль.

– Господи, Белла, – вздохнул мужчина. – На нем же такой огромный слой грязи.

– Я все отчищу! – пообещала Изабелла. – И мы приготовим замечательное барбекю! Я его сейчас помою, а ты потом отнесешь на задний двор. Отнесешь, да?

– Сделаю, как скажешь, – кивнул художник. – Если хочешь, чтобы я отнес – отнесу.

– Спасибо! Спасибо! Спасибо! – девушка бросилась ему на шею.

Она хотела просто поцеловать его в нос, но Кристиан решил по-другому. Он крепко обнял ее, прижал к стенке и наградил страстным поцелуем.

– Крис, – только и выдохнула Изабелла.

– Да-да? – художник нежно взял девушку за запястье и поднес ее руку к своим губам.

– Мне кажется, чердак не лучшее место для пылких поцелуев.

– А, по-моему, превосходное, – он хотел еще раз поцеловать ее в губы, но Изабелла подставила щеку.