Елена Федорова: Башмачник по имени Время (сборник)

– Луна редко бывает такой белоснежной. Редко, – говорит мальчик. Голос у него нежный, ласкающий. – А еще реже она купается в нашем озере. Такое не каждый может увидеть. Мы с тобой счастливые, потому что увидели это таинство.

Он приглаживает свои непослушные черные вихры, улыбается. Она старается не смотреть на него. Она смотрит на белоснежную луну. Мальчик не обижается. Он рад, что рядом такой внимательный, молчаливый слушатель, впитывающий каждое его слово.

– Скоро небо потемнеет, – говорит он нараспев. – Луна покинет наше озеро, а мы… Мы расстанемся навсегда.

– Почему навсегда? – искренне удивляется она. Поворачивает голову, смотрит на мальчика. Он снисходительно улыбается. Улыбается так, словно он – взрослый, умудренный житейским опытом человек, а она – малышка, глупая, ничего не ведающая. Она хмурится. А он говорит с ударением на каждом слове:

– Потому что ты не хочешь говорить со мной. Потому что я тебе не интересен. Потому что ты… – вздыхает. – А не все ли тебе равно, почему?

– Мне не все равно, – по-взрослому отвечает она. И почему-то переходит на «вы». – Вы мне интересны. Я хочу о вас узнать все, но…

– Не сразу, – подсказывает мальчик. Она кивает головой. Старается не смотреть на него. Чувствует, как пылают щеки. Пылают изнутри.

– Хорошо, что темно и он ничего не видит, – думает она. Он берет ее под руку. Вкрадчивым шепотом спрашивает:

– Я вам снился?

– Да-а-а, – выдыхает она.

– И вы мне, – шепчет он. Прикасается теплыми губами к ее огненному лбу. Отстраняется. Говорит нараспев. Декламирует не ей, а белоснежной луне.

– Да, да, все было так, как вы говорите, – задумчиво произносит она. – Вы так поспешно исчезли из моего сна, что забыли представиться.

– Не забыл, – улыбается он, медленно поворачивает голову, смотрит в ее широко распахнутые глаза. – Я не пожелал, не соблаговолил назвать вам свое имя.

– Почему? – спрашивает она, заранее зная, предчувствуя его ответ.

– Потому, что у меня нет имени, – поет он. – Потому, что я – плод вашей фантазии. Называйте меня так, как вам будет угодно.

– Мне угодно узнать ваше имя. Ваше настоящее имя, потому что вы – настоящий. Вы – живой, реальный человек, с которым я познакомилась во сне, – поет она.

– Вы и сейчас спите, Елена, – шепчет он. – Просыпайтесь. Просыпайтесь. Когда вы окончательно проснетесь, вы поймете, что меня нет. Что ивы плакучей сплетенные ветки вы принимали за человека.

– Вот и отгадка! – улыбнулась она. – Ваше имя – Иван. Верно?

– Да, – ответил он неуверенно.

– Ванечка. Ваня. Иванушка. Вам идет ваше имя. Оно словно специально для вас придумано. Верно угадано. Так же, как мое, данное мне, угадано верно. Оно мое, мое, мое не бывает.

– Какая ты смешная, – улыбается он. Проводит рукой по ее соломенным волосам. Жестким, прямым, как солома, высохшая на солнце. – Ты такая смешная и такая родная-родная, что «вы» – не уместно. Потому что «ты» было раньше. Оно было прежде, давнее, еще до сотворения мира. Нашего мира грез. Помнишь, мы были вместе?

– Мы были вместе не во сне, а в солнечной реальности, – прошептала она и закрыла глаза.

– Поэтому мы не могли не встретиться сегодня, когда луна такая белоликая, – сказал он, прикоснувшись губами к ее лбу.

– И твой поцелуй так же неповторим, так же невинен, как тогда, когда мы были братом и сестрой.

– Открой скорей глаза, смотри на звездный дождь, – приказал он. – Такое только в августе бывает.

– прошептала она. Крепко сжала губы, подумала: – Мука какая.