Александра Фокина - Волшебник и птица

© Александра Фокина, 2017

© ВЕда Рам, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4483-7682-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я не знаю, как ищутся смыслы… Какими дебрями пробираться нас заставит наша судьба – к тому, что уготовлено, чтобы мы стали настоящими… «настоящим человеком», целостной личностью… А кто он, этот человек, что значит целостность? Что такое – быть?.. Каким образом – стать, подняться, стряхнуть пыль дорог, смахнуть застывшую слезу, залечить раны, научиться познавать мир не сквозь боль, а через любовь?..

Я думаю, что делает нас настоящими, – это жизнь, которую мы живём, это то, как она отражается на наших лицах… что она пишет в наших сердцах… как она играет лучистостью в наших делах…

От судьбы не уйдёшь?! Но кто это сказал и зачем? Не для того ли, чтобы мы в каждом знаке пространства видели возможности новых путей… новых себя… или это как раз то, что указывает на перекрёстки и развязки на наших кажущихся прямых… то, чему предначертано свершиться, готовы мы к этому или нет…

Или, возможно, пространство не указывает на перемены, иные пути, а лишь готовит нас к неизбежному?!

Жертвы… жертвенность… возможность выбора…

Когда я была маленькой, я думала, что во вселенной нет пустых вещей, что всё и всегда наполнено множеством смыслов для реализации своих задач… особенно смерть… что именно она – та точка невозврата, после которой уже нечего менять… незачем… но только тут и начинаются все перемены и метаморфозы… для тех, кто остался здесь, до черты… и теперь обязаны как-никак нести своё существование… вставать по утрам… пить, не чувствуя жажды, есть, испытывая тошноту, но не имея возможности проглотить застрявший комом в горле кусок, пережёвывая пустоту, переживая бесконечно долгий день! В ужасе того, что придёт ночь и её тоже необходимо пронести на своих плечах… эту неподъёмную ношу в восемь часов… когда стрелка просто застряла, и секунды спадают на пол тяжёлыми свинцовыми… Но порой я впадаю совсем в человеческое, в линейность того, что те или иные действия всё же оказались бессмысленными… что можно было лишь шагнуть… вытянуть руку, вовремя сказать «я тоже», «мне больно»… «останься» или «прости»… Что всё бы выстроилось по-иному… Мы поглощены своей всемогущностью, пока не сталкиваемся с тем, что не можем изменить никакими мольбами, ни действиями, даже будучи готовы отдать за это жизнь.

Но возвращаясь снова на высочайшую точку обзора, я понимаю, что даже в этом нет пустоты… это опыт, эмоциональные знания, которые выстраивают, настраивают на новый лад в симфонию мира, в гармонию вселенной, самое важное, что есть на земле, – ещё одну душу…

Он шёл, не оборачиваясь, её яркие образы застревали в нём, нанося точечные удары по восприятию этой реальности… Ему всегда казалось, что она лишь смеётся над ним, признаваясь ему в своей любви… чистой и высокой… никогда вслух… никогда… может, он сам себе всё придумал? Да, такая изобретательность… тоже мне, конструктор… хотя в её глазах горел, заигрывал дикий и неистовый Агни, зазывая в свою опасную игру: «Кто не спрятался, я не виноват». Со всей, свойственной только ей, непонятной властью над картинами в его голове… и не только его! Полкоролевства, если не всё, могло выпасть в то, куда вела её скорая, образная, вкусная, яркая речь… И более того, она не наивно играла в это, а точно знала, как действует на людей… Возможно, упиваться она стала этим совсем недавно, и всё же заводила эта её власть над всем, что было рядом… без желания управлять, с каким-то детским экспериментальным любопытством… Всё основывалось только на самой погруженности в этот данный момент, от глубины её нахождения… от окружения, говорила Нарада.

«Я всегда следую за потоками тех, кто рядом, и чем они сильнее, тем ярче мои уровни и планы, тем легче я могу передать, опуская многих в воды моих мыслей»…

Её гибкие пальцы… лёгкие уверенные движения, когда она следила за ними, такие потерянные и совсем пространные во время ускользания внимания к себе, тогда она двигалась в такт совсем никому не слышному ритму, пахла по-другому и выглядела довольно психоделично, наполненная текучестью воды… тогда она была настоящей и привлекала его чем-то большем, чем была… женщина… ребёнок… игры… игрища… Он до сего дня не мог понять начала и конца её искренности.