Сергей Богатков - Социальная среда

– Ясно.

Она присаживается напротив меня, и мгновение мы смотрим друг на друга. Карие глаза, длинные светлые волосы, заколка над левым ухом, светлая рубашка в полоску, аккуратно заправленная в брюки, сверху пиджак, в приоткрытой сумочке виднеются ручки разных цветов и блочная тетрадь.

– Вчера мне хотелось спросить, как тебя зовут, но ты так быстро убежала…

– Света, а ты Антон, да? Лекцию по истории современного искусства помнишь? Мы сидели рядом.

Молния на её сумке сломана, с заколки половина краски стёрта – такое ощущение, что эти вещи принадлежали кому-то другому, но потом достались ей.

Официант приносит мой заказ – две кружки и сахар, ставит на столик, уходит.

– Ты будешь пить сразу и чай, и кофе?

– Нет, кофе я не очень люблю, это тебе к пончикам, – пододвигаю ей кружку, сам отпиваю чуть-чуть из своей чашки.

– Спасибо, – Света явно удивлена. – Тогда угощайся, какой будешь, шоколадный или…

– Давай клубничный, у тебя ведь их два.

Она достаёт мне облитый розовой глазурью пончик, себе такой же. Мы откусываем по кусочку, затем добавляем сахар в чашки. Она смотрит на меня:

– Антон, слушай, ты точно никого не ждёшь?

– Уже нет.

– Значит, кого-то ждал?

– Честно говоря – тебя.

Это правда. Неделю назад, когда мне встретилась эта девочка с параллельного курса, я сразу подумал, что неплохо было бы познакомиться. Мы стояли в очереди за пончиками в этом же самом кафе, она впереди, я – за ней и пока ждали, немного… пообщались (на «поболтали» явно не тянет). Она первая меня узнала и…

– Привет.

– Привет, – ответил я.

– Как дела?

– Хорошо.

– У меня тоже, отдыхаем. Я по средам сюда захожу, во время перемены перекусить.

Потом подошла её очередь, она быстро сделала заказ, который аккуратно положила в сумочку, бросив напоследок: «ещё увидимся». Где-то в середине этого маленького диалога мне захотелось спросить её имя, но почему-то так и не получилось…

Наверное, в тот момент она пыталась вспомнить, где мы могли встречаться, но не смогла. Но я прекрасно помнил лекцию, ее имя и номер группы на обложке тетради.

Она робко пододвигает к себе кофе, взглянув на меня, словно спрашивая разрешения. Потом смотрит на настенные часы.

– Так зачем ты меня ждал?

– Хотел узнать твое имя.

– И все?

Она не настаивает на ответе и, несмотря на то, что времени предостаточно явно торопится, чтобы не опоздать в институт.

– Знаешь, если бы мы не сели рядом на лекции по истории современного искусства, я бы тебя и не заметила. Ты, кстати, какую оценку за тест получил?

– Сто баллов.

Она удивленно смотрит на меня:

– Что, правда? Мне кажется мало кто смог получить больше восьмидесяти, там было очень много вопросов с подвохом. Конечно, особо никто не старался – все-таки оценка ни на что не влияет, но ты молодец!

Подобные лекции в нашем институте называют открытыми. Проводятся они раз в несколько недель и прийти туда может любой студент вне зависимости от факультета и курса. Явка на них не обязательная, поэтому аудитории почти всегда остаются полупустыми. Все зависит от того, кто именно преподаватель и что он будет читать.

– И часто ты на такие лекции ходишь? – спрашивает Света.

– На такие – нет, потому что я на психологическом факультете.

– А я думала, что на историю ходят только по рекомендациям своих преподавателей.

Света быстро доедает свой пончик и сидит, допивая кофе и все так же поглядывая на часы. Время истекает, ей нужно уходить.

– Спасибо за кофе, – говорит она. – Но пора бежать.

– Сейчас у тебя лекция по эстетике, а потом? – спрашиваю я.

– Что – потом?

– Какие планы потом?

– Ни-ка-ких, – отвечая по слогам, она одновременно качает головой.

– Тогда прогуляемся вместе?

Света снова делает глоток кофе и внимательно смотрит мне в глаза. Что она пытается разглядеть, мне остается непонятным.

– Ладно. Через два часа около входа, только не опаздывай.

Я все еще сижу, допивая чай и сквозь большое окно провожаю взглядом быстро удаляющуюся девушку. Одновременно представляю, что будет через пару часов. Мысленно я уже там, у входа в институт.

Мне двадцать три. На улице хорошая погода. Жизнь прекрасна.

Когда мне было восемь лет, мой отец неожиданно пропал. Он не вернулся домой в один из долгих зимних вечеров. До сих пор остается гадать, что же с ним произошло, и, наверное, по этой причине я отчетливо помню те дни, когда мама стала разговаривать со мной гораздо реже, перестала улыбаться и, уложив меня спать, уходила на кухню и сидела там в одиночестве. В нашей однокомнатной квартире стало невыносимо тихо без разговоров родителей, включенного телевизора и, казалось, что даже воздух пропитался какой-то тревожностью. Ночами я лежал и не мог заснуть, представляя маму, сидящую на кухне в полумраке.