Терентiй Травнiкъ - Странница страница. Стихотворения

Кем бы ты, словесник, ни был,
Ты – откроешь и найдёшь,
И своей бессмертной лирой
Ты меня переживешь.

Эти письма рождают во мне нелюбовь
И смущают укором ревнивым.
Среди строк в них мерещится
пагуба вновь
И звучит назиданье незримо.

Сотни мятых конвертов —
вниманий, забот
И услужливо вязких намёков…
Милый друг, одиночество вовсе не врёт,
Если дело касается сроков.

И какую бы песню ни пела душа —
Подшарманочно ноет в подпевках,
Медный грош,
как кредит неуспеха, зажав —
Эта неразрешимая тема…

Я расплач у сь, но не распл а чусь —
Не стоит горе этих слёз.
И как могло бы быть иначе —
Каков ответ, таков вопрос.

Душа терзается печалью,
Душа томится без любви.
Зачем ей эти обещанья,
Что не исполнить вы смогли!

Возьмите всё, и даже больше.
И – уходите. Что вам здесь
Смотреть, как тощая из тощих
Спасает от позора честь!

Не ждите! Нет, я не запл а чу,
Моим слезам иная боль.
И как могло бы быть иначе?
Артиста жизнь – его же роль.

Не сплю – слушаю дождь. Из тысяч
Капель, может, одна найдётся
И для меня возьмёт – изыщет,
И для меня одного – прольётся.

Как это будет? Смолчу – не знаю.
Может, она по стеклу погладит,
Стукнется с ветром в окно – случайно.
Я догадаюсь – ко мне… Мне – хватит

В этом похожем на те, что раньше,
Звуке всё ж выверить, но – иное
Выслушать: ноту игры – без фальши,
Вымолвить – не под диктовку воли:

Да… да-да-да ! – поддождливить в тему.
Да-ди - ду-да – прошептать губами.
Просто случилось такое. Тем и
Дождь и хорош… И ещё раз – с Вами:
Да-ди-ду-да ……………..

По-циферблатному взираю
На жизнь – с минутным смыслом.
Как будто кто-то ввысь, играя,
Меня сегодня выслал.

Туда, где небо подпирают,
Откуда и не видно
Тех мелочей, что здесь мытарят
Текучкой безобидной.

Кто выдумал часам тиктачить —
Тому стихом пою.
А как же можно здесь иначе —
Осмыслить жизнь свою…

Дождь за окном – кандинисты окна.
Стёкла текут, как холщовый монмартр.
Чуть подгоревший, просевший пирог на
Пыльном столе, среди пепла и карт —

Старых, игральных, с краплёным валетом.
Тех, на которых гадала она —
Соня Баянова. Пламенным цветом
В юбке плескались шелка. И, грустна,

Музыка плакала – Где-то за стенкой
Изя скрипачил под вздохи отца.
Хруст под ногами – рассыпались гренки.
Хмурое утро и – дождь без конца.

Не верьте, если скажет кто:
Нет изменения в природе,
Когда твой друг, подбив итог,
Навечно – в вечное – уходит.

Душа почувствует, поймет
Природы слабые приметы
Не как случайность иль намек,
А как законные ответы.

Поверь, придут совсем другими
И новый день, и следом ночь.
Как ни пытайся, только с ними
Твою печаль не превозмочь.

Когда уходит самый близкий,
Эпоха следует за ним —
Листом последним переписки
И датой, стершейся с картин.

Эпоха, целая эпоха
Уходит раз и навсегда.
Оставьте толки, ради Бога!
Земное время – что вода.

Не примеряйте вы стихи,
Те не из рода платьев бальных.
Ошибка может быть фатальной,
Как перерезанная нить.

Как блеск цыганских побрякушек,
Как фианитовый кураж.
Пусть ласкова порою стружка
В поэтом созданных мирах.

И как до вязи горечавой
Иная выжата строка!
Не ради чувств, а ради сплава
Её вписала в стих рука.

Не примеряйте на себя
Строфы надломленные вздохи.
Поэт творит любовь – скорбя.
И любит скорбь за счастья крохи.

За эту собранную россыпь
Намытых речию камней.
За неответы на вопросы,
За света свет и тень теней.

За всё, что вылеплено духом,
Он рифмою благодарит
И каждым полностопным звуком
Для жизни жизнь в веках творит.