Терентiй Травнiкъ: Странница страница. Стихотворения

В унисон грущу с дождём.
Он мне «ми-соль-си» печально.
Я ему в ответ « si, si…»
Отвечаю поитально .

Продолжает – «соль-си-ми».
Я играю те же буквы.
Капают на лист стихи
С монотонным моностуком.

Подпишусь-ка я дождём
Под последнею строкою.
Верю, кто-нибудь поймёт,
Что написано водою.

Расплываются кругами
Буквы-капли в этот раз.
Ми! Соль! Си! – иду за вами,
Повторяя декаданс…

Когда печаль кривила душу
И тело гнулось от тоски
Наперекор моим «не нужно»
В обличье верного слуги,
Ко мне являлись вдруг на службу
Присяге верные – стихи.

Строфой ложились на бумагу.
И в этот миг я оживал.
Нет, мне не сделать бы и шагу,
Коль верность слову б не стяжал.

Коль не радел над каждой строчкой,
Над запятой не изнывал —
Узнал бы я, что значит точку —
Починов меру и начал —

Одним лишь росчерком построчным
Вмиг водрузить на пьедестал
И видеть, как сияет мощью
Начало мировых начал…

Пятница. Утро. Осень. Москва.
Пишется вяло – спустя рукава.
Дождь за окном, поддождлива листва…
Вяло рифмую – спустя рукава.

Хочется в строчку вплести – про любовь,
Хочется бисером вышить, чтоб видно
Было – и я обвожу вновь и вновь…
Странное чувство – и сладко,
и стыдно.

Взять бы и вырваться вместе с листом,
Скомкаться, съёжиться,
прыгнуть в корзину.
Пятница. Утро. Дождит за окном,
Не задалось… Что ни слово – всё мимо.

Я повторяю за тобой,
Шепчу губами очертанья
Твои, вдыхаю образ твой,
Пытаясь дать ему названье.

Дать имя… Тысячи имён
Перебираю, словно чётки.
Не нахожу – таков закон
Любви: он бессловесьем соткан.

Теряюсь… Музыка – звучи!
Сыграй мне имя дорогое!
Но музыка в ответ молчит —
В ней нет подобного настроя.

Что ни аккорд – одно касанье,
Напоминанье красоты.
Тогда я в красках очертанья
Решил искать – писал цветы,

Старался сохранить изгибы,
Коснуться тайны бытия
Цветных садов Семирамиды.
Кто ты, любимая моя?

Не властен здесь мой дерзкий гений
Воспеть твой облик неземной.
Позволь мне стать хотя бы тенью,
Чтоб вечно странствовать с тобой.

Быть может, в этом откровенье
И есть ответ на поиск мой…

Утро. Не сплю.
Укрылся и делаю вид.
Нагромождение
сонных обломков в сознанье.
Где-то открыто…
Я знаю – под дверью сквозит.
Жмурюсь.
Хочу удержать здесь
твои очертанья.

Ты мне приснилась.
Неужто всё было не так?
Не было долгой болезни и смерти.
И смерти…
Ты мне приснилась не мельком и
не впопыхах —
Яркою маркой
на самом счастливом конверте.

Им же был я. Нас пошагово
отштамповали:
Стали бродить мы вдвоем
в ожиданье весны.

Было? – Не помню.
Скажу, что, пожалуй, едва ли…
Вот и листаю… Листаю,
не книгу – прошедшие сны

Ах, возможно ли, можно ли это?
Окунуться в прошедшее лето,
Лишь поэта поверив словам?

Ах, возможно ли, можно ли жить
В безнадёжной разлуке и муке,
Грезить счастьем, любить и творить
Из стихов его – нежные руки?
Из стихов его – милые руки…
Ах, возможно ли, можно ли быть…

Кто сказал, что неизменно
Жизнь идёт? Так быть должно?..
Когда смерть рукою тленной
Льёт полынное вино —
По-другому всё: и небо,
И осенний лист – иной.
Жизнь действительно бесценна…
После новой запятой
Чувствуешь: как это верно —
После каждой запятой…
Час даётся полустрочный,
Чтоб успеть, успеть! Успеть! —
Полюбить, простить, закончить,
Чтоб не так душила смерть.
Острожи коней, извозчик!
Наглядись-ка на сады!
Пусть же в твой последний росчерк —
С отреченьем от весны —
Не рыдает сердце рыдом
Над бессилием судьбы…

Весна, ещё одна весна,
С печалями обручена,
Ты приходить не торопись.