Алексей Муренов - Танцы с бряцаньем костей. Рассказы

© Алексей Муренов, 2017

ISBN 978-5-4485-5088-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Меня до сих пор «умиляют» люди, говорящие, что лучшим стимулом для жизни является любовь. Бред собачий! Какая такая, нахрен, любовь? О чём вы вообще? Любовь в этом мире – всего лишь очередной опиум. Люди всегда выдумывали сотни причин, чтобы оправдать своё никчёмное бытиё. Этому богу наплевать на вас. Я даже больше скажу. Того бога, в которого верите вы, не существует. Ведь ваша вера опирается на моральные принципы, которые вы сами же постоянно попираете.

Скажете, я рассуждаю так, словно с луны свалился? Нет, я тоже родился в этом мире, родился естественным образом, то есть, вылез откуда надо и как надо, заорал от страха и боли, а потом, так же как и все, прильнул губами к тёплому соску своей матушки. Готов согласиться, что мне тогда было хорошо, хотя, к сожалению, не помню даже тех впечатлений.

Однако человеком я себя не считаю, просто потому, что весьма сильно отличаюсь от общей массы населяющих эту планету. Да и знали бы вы, во что я превратился теперь, слышали бы мой голос. И вообще, сложно назвать пропитый и прокуренный сип и хрип таким красивым и романтичным словом. Иногда мне кажется, что со стороны он звучит, как двигатель старого «Запорожца». Именно поэтому большую часть времени я молчу. Да и не с кем мне в настоящее время беседовать.

Да и не о чем.

Да и не хочется.

Единственное близкое существо – это мой пёс Пират, – понимает меня и так, без слов. Он просто знает, что нуждается во мне, а я в какой-то степени в нём. И эту нашу маленькую идиллию способна разрушить только смерть. Подозреваю, что Пират уйдёт первым. Собачий век всё же недолог и куда короче человеческого. К тому же с некоторых пор я склонен считать себя бессмертным. Не буквально, конечно. Хотя, как знать, дамы и господа!..

Чёрт! Смешно. Я сам себя развеселил, изливая вам душу. А может быть, настроение подняла очередная бутыль дешёвого коньяка.

Кто бы мог подумать, что я закусываю его варёной картошкой и квашеной капустой собственного приготовления. И кто бы мог знать, что когда-нибудь это занятие будет доставлять мне такое искреннее удовольствие. Капустка весело похрустывает на остатках моих зубов, а картошка просто сама проскальзывает внутрь!

Каждую осень я собираю со своего маленького огородика шикарный урожай, и уже который год стараюсь понять, в чём скрыта причина. Быть может, всему виной натуральные удобрения, по весне стекающие в огород из-за кладбищенского забора. Наверное, эта теория самая очевидная. Хотя я где-то слышал о том, что современные трупы до отказа напичканы какой-то дрянью вроде формальдегида. Но это лишь слухи. Да и, в конце концов, зачем запрещать червям поедать то, что для них и оставлено?

Опять смешно.

С тех пор, как я продал квартиру в Зеленогорске и переехал сюда, на самую окраину Голого Камня, меня менее всего интересует внешняя жизнь. Я взял с собой кучу книг, которые тогда, в другой реальности покупал целыми чемоданами. Но все они пошли на растопку. Нет, не потому, что мне нечем топить печь. Просто сейчас, новыми глазами я вижу в них только фальшь и какие-то дешёвые неправдоподобные рассуждения на тему жизни и смерти. Ну как, мать вашу так, человек может писать о смерти, не попробовав её на вкус? Да и жизнь. Что вы о ней знаете? Только то, сколько стоит хлеб в ближайшей булочной, и что ваши трусы начнут вонять, если вы не будете менять их несколько дней?

Думаю о вас, и мне снова становится весело. Нет, всё же вина в этом не конька. В морозы я выпиваю его особенно много. Иногда перехожу на водку, когда остатки пенсии начинают покидать мои карманы. Я закупаю спиртное впрок, потому что переться до ближайшего магазина почти час.

Телевизор я выбросил. На кой ляд сдался мне этот грёбаный ящик, где постоянно кто-то ноет о политике, или о проблемах с перхотью, или с кариесом, или менструацией? А радио у меня не было, и нет. Мне вообще ничего подобного не надо.

Такого типа как я вполне устраивает вид из окон дома. Сейчас там сугробы и тёмные разлапистые ели, засыпанные белым снегом. Но кое-где всё же виднеются торчащие могильные плиты и старые кресты. Да-да, я живу рядом с кладбищем, практически впритык. От моей калитки до ближайшей оградки всего каких-нибудь десять метров.

Только не подумайте, что я извращенец. Никогда их не понимал. Глядя на могильные плиты, я не испытываю восторга, или какого-то священного трепета. Нет. Мне просто здесь спокойней среди них.