Blake Pierce - Le Visage de la Peur

Il la suivit à distance, jusqu’à ce qu’il atteigne le magasin, jetant un coup d’œil à l’intérieur pour la voir ressortir de la salle du personnel. Bien. Il ne s’y attarda pas. Il n’y avait pas de raison. Elle était là où il avait besoin qu’elle soit, et cela signifiait que tout allait se dérouler comme prévu.

Il bouillonnait, en pensant à elle, au simple fait qu’elle existait. Elle n’en avait pas le droit. Elle ne devait pas oser mettre tout le monde en danger comme elle le faisait. Comment pouvait-elle ne pas voir, ne pas savoir ?

Elle suivait une formation pour devenir enseignante. C’était la plus grande des aberrations. Imaginer que quelqu’un comme elle puisse fréquenter des enfants. Qu’on lui confie leur éducation, qu’on s’occupe d’eux. Une position de confiance comme celle-là, pour quelqu’un comme elle.

Le monde allait s’en trouver mieux sans elle.

Pour l’instant, il ne pouvait rien faire d’autre qu’attendre. Il avait ses recherches, et il aimait passer son temps libre à examiner les individus, à annihiler la menace qui planait s’il ne faisait rien. Il avait fort à faire pour occuper son temps.

Et ce soir-là, quand le moment serait venu pour elle de terminer sa journée, il serait là. À regarder. À patienter. Prêt à purifier le monde de ses péchés.

Zoe attendait que l’opération de recherche s’achève, penchée en arrière sur sa chaise et ses bras repliés sur sa poitrine.

« As-tu trouvé quelque chose ? demanda Shelley.

– Laisse une minute au système, » dit Zoe. Elle était encore un peu grognon de tout à l’heure, et elle était trop à l’aise avec Shelley pour s’efforcer de le cacher. « Ce n’est pas un film. Les choses prennent vraiment du temps à venir ici.

– D’accord, d’accord, dit Shelley. Je suis juste impatiente. Ça pourrait être une piste importante. »

Zoe lui adressa un regard noir, se demandant comment quelqu’un pouvait passer d’une émotion à l’autre, avec autant de force. Comment Shelley pouvait-elle être désemparée et au bord des larmes en voyant un corps ou en interrogeant un proche, puis aussi excitée qu’une écolière à la perspective de résoudre l’affaire.

L’écran clignota devant elle, captant son attention tandis qu’une liste de résultats défilait. Il semblait que leur deuxième victime, Callie Everard, avait été une fille très active pendant quelques années. De nombreux dossiers la concernant figuraient dans le système du commissariat de police local, dont deux arrestations pour détention de stupéfiants.

« Nous y sommes, dit Zoe. Elle a été interrogée à plusieurs reprises sur la mort d’un certain Clay Jackson. Ça doit être lui.

– Clay Jackson ? D’accord, » répéta Shelley, en saisissant sa propre recherche sur l’ordinateur qui avait été amené dans leur salle d’enquête temporaire.

C’était parfois épuisant de travailler ainsi. Toujours à se déplacer de ville en ville. S’installer à peine, puis repartir ailleurs. Ne revenir que pour les audiences, qui n’étaient jamais appréciées et qui n’arrangeaient personne.

Zoe cliqua sur son nom dans le système afin d’accéder aux dossiers de l’enquête. Elle attendait toujours que la page se charge quand Shelley prit la parole. Sans surprise, tous les moteurs de recherche sur internet fonctionnaient plus vite que le système de la police du comté.

« J’ai quelque chose. La page du mémorial de Clay Jackson sur les réseaux sociaux. Il y a quelques messages postés chaque année pour l’anniversaire de sa mort et ses anniversaires, mais il y a aussi des photos. Il avait beaucoup de tatouages.

– Beaucoup ?

– Plus que Callie. Et je pense en reconnaître un ou deux ayant une signification particulière dans la rue. Cette théorie des gangs pourrait tenir la route. »

Zoe renifla en secouant la tête. Elle se leva pour regarder par-dessus l’épaule de Shelley, pour examiner les photos de Clay Jackson. Il mesurait un mètre quatre-vingt-cinq et pesait soixante-trois kilos sur ses derniers clichés. Il était défoncé, se nourrissant à peine entre deux prises. Il avait l’air de quelqu’un qui avait été en forme et en bonne santé, musclé, avant que sa dépendance ne prenne le dessus. Il se tassait au fur et à mesure des photographies. Il n’avait pas pu continuer cette trajectoire jusqu’à son terme – il avait été tué à mi-parcours de la transformation.

« Pourquoi les criminels font-ils cela ? demanda-t-elle.

– Faire quoi ?

– Ils se montrent à nous. Ils rendent les choses plus faciles avec leurs tatouages de gang.

– Je ne pense pas que ce soit l’objectif de cette pratique, » dit Shelley, en lui faisant un sourire ironique par-dessus son épaule. « C’est le conformisme social. Montrer qu’on appartient à un groupe particulier. Parfois, la loyauté et la camaraderie indéfectibles qui découlent de ce sentiment d’appartenance l’emportent sur le besoin de se protéger ou sur la logique d’échapper à l’arrestation.

– Je ne me ferai jamais un tatouage de gang. Même si c’était une condition pour rejoindre le gang. En fait, surtout si tel était le cas. Quelle règle stupide. »

Shelley fit légèrement pivoter sa chaise, tout en regardant Zoe d’un air amusé. « Tu ne rejoindrais pas un gang de toute façon, n’est-ce pas ? Cela nécessiterait beaucoup de bavardages. Je ne pense pas que tu aimerais ça.

– Je ne me ferai tatouer sous aucun prétexte, quoi qu’il en soit » répondit Zoe, en rebondissant sur l’autre aspect du problème. « Je ne comprends pas pourquoi quelqu’un le ferait. Qu’est-ce qui pourrait être si important pour qu’il soit nécessaire de l’inscrire à l’encre sur le corps de manière permanente ?

– Tu n’aimes vraiment pas les tatouages, n’est-ce pas ? »

Zoe ne pouvait pas dire si Shelley se moquait d’elle ou non. « Ils sont une marque d’intelligence inférieure. Les délinquants sont statistiquement beaucoup plus susceptibles d’avoir des tatouages que les citoyens respectueux des lois. Et avec le temps qui passe, ils ont inévitablement l’air stupides. Pourquoi souris-tu comme ça ?

– Parce qu’il y a quelque chose que tu ne sais pas à mon sujet. » Shelley poussa sa chaise un peu en arrière de son bureau et posa son pied sur le siège. Avant que Zoe ait pu protester ou lui demander ce qu’elle était en train de faire, Shelley remonta l’ourlet de son pantalon pour révéler la peau nue du bas de sa jambe.

Un coquelicot miniature y était gravé, en rouge et noir brillants, presque assez réaliste pour que Zoe imagine pouvoir l’attraper et lui retirer ses pétales.

« Tu as un tatouage ? » dit Zoe, même si c’était une évidence. Le choc était trop grand. Elle n’aurait jamais imaginé que Shelley ait été quelqu’un qui souillerait son corps avec de l’encre.

« Il a bien tenu, je trouve, » dit Shelley. Elle souriait, et même si Zoe pensait que c’était peut-être de bon ton, elle n’en était pas si certaine. « Je l’ai fait faire quand j’étais à l’université. Ma grand-mère s’appelait Poppy. Après sa mort, j’ai pensé que ça pourrait être une bonne façon de se souvenir d’elle. »

Zoe retourna sur sa chaise et s’y enfonça. Elle se sentait désarçonnée. « En as-tu d’autres ?

– Non, rit Shelley. Celui-ci a fait un mal de chien. J’ai renoncé après ça.

– Je ne connaissais pas… cette partie de toi.

– Quelle partie ? La partie criminelle et peu intelligente ?

Zoe déglutit. Elle était probablement mal à l’aise face aux émotions humaines et aux normes sociales, mais elle savait ceci : elle devait s’excuser.