Blake Pierce - Das Perfekte Haus

Dann schlug sie die Tür in das Gesicht ihrer besten Freundin.

Jessie Hunt wachte auf und war sich nicht sicher, wo sie sich befand. Es dauerte einen Moment, bis sie sich wieder erinnerte, dass sie in der Luft war – auf einem Montagmorgenflug von Washington, D.C. zurück nach Los Angeles. Sie sah auf die Uhr und stellte fest, dass sie erst in zwei Stunden landen würde.

Sie setzte sich aufrecht hin, nahm einen Schluck Wasser aus der Flasche, die sie in die Rückentasche des Vordersitzes gesteckt hatte und versuchte so, nicht gleich wieder einzuschlafen.

Sie hatte guten Grund, ein Nickerchen zu machen. Die letzten zehn Wochen waren die anstrengendsten ihres Lebens. Sie hatte gerade die Nationale FBI Academy abgeschlossen, ein intensives Trainingsprogramm für Strafverfolgungsbehörden, das entwickelt wurde, um sie mit den FBI-Untersuchungsmethoden vertraut zu machen.

Das exklusive Programm stand nur denjenigen zur Verfügung, die von ihren Vorgesetzten zur Teilnahme nominiert wurden. Wenn man nicht in Quantico akzeptiert wurde, um ein formaler FBI-Agent zu werden, war dieser Crashkurs das Nächstbeste.

Unter normalen Umständen wäre Jessie nicht berechtigt gewesen teilzunehmen. Bis vor kurzem war sie nur eine Junior-Kriminalprofilerin beim LAPD. Aber nachdem sie einen hochkarätigen Fall gelöst hatte, war ihre Aktie schnell gestiegen.

Rückblickend verstand Jessie, warum die Akademie erfahrenere Offiziere bevorzugte. In den ersten zwei Wochen des Programms hatte sie sich völlig überflutet gefühlt von der schieren Menge an Informationen, die auf sie einprasselte. Sie belegte Kurse in forensischer Wissenschaft, Recht, terroristischer Denkweise und ihrem Schwerpunkt, der Verhaltenswissenschaft, die darauf abzielte, in die Köpfe von Mördern einzudringen, um ihre Motive besser zu verstehen. Und nichts davon beinhaltete das unerbittliche körperliche Training, das jeden Muskel schmerzen ließ.

Schlussendlich kam sie dann doch noch zurecht. Die Kurse, die an ihre jüngste Abschlussarbeit in Kriminalpsychologie erinnerten, begannen Sinn zu machen. Nach etwa einem Monat schrie ihr Körper nicht mehr vor Schmerzen, wenn sie morgens aufwachte. Und das Beste von allem: die Zeit, die sie in der Behavioral Sciences Unit verbrachte, ermöglichte es ihr, mit den besten Serienmörder-Experten der Welt zu interagieren. Sie hoffte, eines Tages einer von ihnen zu sein.

Es gab einen zusätzlichen Vorteil. Weil sie so hart arbeitete – sowohl geistig als auch körperlich – träumte sie kaum. Oder zumindest hatte sie keine Alpträume.

Zu Hause wachte sie oft schreiend in kaltem Schweiß gebadet auf, wenn sie Erinnerungen an ihre Kindheit oder an ihre neueren Traumata, die in ihrem Unterbewusstsein präsent waren, einholten. Sie erinnerte sich noch an den jüngsten Grund ihrer Angst. Es war ihr letztes Gespräch mit dem inhaftierten Serienmörder Bolton Crutchfield, in dem er ihr gesagt hatte, dass er bald mit ihrem eigenen mörderischen Vater plaudern würde.

Wenn sie in den letzten zehn Wochen in LA gewesen wäre, hätte sie die meiste Zeit damit verbracht, darüber nachzudenken, ob Crutchfield die Wahrheit gesagt oder sie verarscht hatte. Und wenn er ehrlich war, wie konnte er es dann schaffen, ein Gespräch mit einem mehrfachen Mörder zu koordinieren, während er in einer sicheren Psychiatrie festgehalten wird?

Aber da sie Tausende von Kilometern entfernt war und sich für fast jede wache Sekunde auf unerbittlich herausfordernde Aufgaben konzentrierte, war sie nicht in der Lage gewesen, über Crutchfields Aussage nachzudenken. Sie würde es wahrscheinlich bald wieder tun, aber noch nicht jetzt. Im Moment war sie einfach zu müde, um mit dem Thema umgehen zu können.

Als sie sich in ihrem Sitz wieder zurücklehnte und langsam wieder einschlief, hatte Jessie einen Gedanken.

Also, alles, was ich tun muss, um für den Rest meines Lebens gut schlafen zu können, ist jeden Morgen zu trainieren, bis ich mich fast übergebe, gefolgt von zehn Stunden ununterbrochenem professionellem Unterricht. Klingt nach einem guten Plan.

Bevor sie ein wenig lächeln konnte, war sie bereits wieder eingeschlafen.

Dieses Gefühl von gemütlichem Komfort verschwand in dem Moment, als sie kurz nach Mittag den Flughafen LAX verließ. Von diesem Moment an musste sie wieder ständig auf der Hut sein. Schließlich war, wie sie vor ihrer Abreise nach Quantico erfahren hatte, ein nie gefangener Serienmörder auf der Suche nach ihr. Xander Thurman suchte sie schon seit Monaten. Thurman war zufälligerweise auch ihr Vater.

Sie nahm ein Taxi vom Flughafen zur Arbeit, der zentralen Polizeistation in der Innenstadt von LA. Sie würde erst morgen wieder offiziell zu arbeiten beginnen und war nicht in der Stimmung zu plaudern, also ging sie nicht einmal in das Großraumbüro des Reviers.

Stattdessen ging sie zu ihrem zugewiesenen Briefkasten und holte ihre Post, die aus einem Postfach weitergeleitet worden war. Niemand – nicht ihre Arbeitskollegen, nicht ihre Freunde, nicht einmal ihre Adoptiveltern – kannten ihre derzeitige Adresse. Sie hatte die Wohnung über eine Leasinggesellschaft gemietet; ihr Name stand nirgendwo auf dem Vertrag und es gab keine Formalitäten, die sie mit dem Gebäude in Verbindung brachten.

Nachdem sie die Post geholt hatte, ging sie einen Flur entlang zur Straße, wo immer Taxis in der angrenzenden Gasse warteten. Sie sprang in eines und ließ sich zum etwa zwei Kilometer entfernten Einkaufszentrum bringen, das sich neben ihrem Apartmentkomplex befand.

Ein Grund, warum sie sich für diese Wohnung entschieden hatte, nachdem ihre Freundin Lacy darauf bestanden hatte, dass sie auszieht, war, dass es schwierig war, sie zu finden. Außerdem war sie ohne Erlaubnis schwer zugänglich. Zuerst einmal befand sich die Parkstruktur unter dem angrenzenden Einkaufszentrum im selben Gebäude, so dass es für jeden, der ihr folgte, schwierig sein würde, festzustellen, wohin sie fuhr.

Selbst wenn es jemand herausfinden würde, hatte das Gebäude einen Portier und einen Wachmann. Sowohl für die Haustür als auch für die Aufzüge benötigte man Keycards. Und keine der Wohnungen selbst hatte außen aufgelistete Wohnungsnummern. Die Bewohner mussten sich einfach merken, welche ihre war.

Dennoch traf Jessie zusätzliche Vorsichtsmaßnahmen. Als das Taxi, für das sie mit Bargeld bezahlte, sie abgesetzt hatte, ging sie in das Einkaufszentrum. Zuerst ging sie schnell durch ein Café und schlängelte sich durch die Menge, bevor sie einen Seitenausgang nahm.

Dann zog sie die Kapuze ihres Sweatshirts über ihr schulterlanges braunes Haar und ging durch einen Food Court zu einem Flur, in dem sich Toiletten neben einer Tür mit der Aufschrift „Staff Only“ befanden. Sie machte die Toilettentür der Frauen auf, so dass jeder, der ihr folgte, sehen würde, wie sie sich schloss und davon ausgehen musste, dass sie in der Damen-Toilette verschwunden war. Stattdessen eilte sie, ohne zurückzublicken, durch den Mitarbeitereingang, der ein langer Flur mit Hintertüren zu jedem Unternehmen war.

Sie lief durch den langen Flur, bis sie an ein Treppenhaus mit dem Schild «Wartungsarbeiten» gelangte. Sie eilte so leise wie möglich die Treppe hinunter und benutzte die Keycard, die sie vom Hausmeister erhalten hatte, um auch diese Tür zu öffnen. Sie hatte eine Sondergenehmigung für diesen Bereich ausgehandelt, die auf ihrer LAPD-Verbindung basierte, anstatt zu erklären, dass ihre Vorsichtsmaßnahmen mit einem frei herumlaufenden Serienmörder zusammenhängen, der ihr Vater war.

Die Tür zu den Wartungsarbeiten schloss sich und verriegelte sich hinter ihr, als sie sich den Weg durch einen schmalen Gang mit freiliegenden Rohren, die in alle Richtungen herausragten, und Metallboxen, die Werkzeug beinhalteten, das sie nicht kannte, bahnte. Nach einigen Minuten des Ausweichens zwischen den Hindernissen erreichte sie eine kleine Nische in der Nähe eines großen Boilers.