Янка Рам - Привет, моя аварийная

На капоте выцарапана перевернутая буква «А». И меня опять корежит от звука, который издавал нож, рисуя эту букву. Вижу, как морщится Тери. Он тоже неравнодушен к стальным хромированным крыльям. И практически вижу, как прикусив губу моя Авария, двумя руками держа нож, процарапывает эти убийственно глубокие борозды по эмали.

Это она. Сто процентов.

Та-а-ак. Послание. Не мне. Или мне?

Зависаю.

В моей голове тишина. Версий снова ноль. Слышу только стук собственного сердца.

Достаю сигарету, вкладываю в губы. Что там еще с ней надо делать, чтобы мозг ожил?

Тери прикуривает мне. Затягиваюсь.

– Есть мысли? – Гарик.

– Нет.

– А Тери уверен, что это твоя принцесса.

Киваю.

– Без вариантов.

– И никаких версий? – усмехается Гарик.

– Вообще.

– Даже у меня есть версии! – цокает он.

Да? Это потому, что ты не внутри нашей реальности. А я внутри, и у меня нет версий.

– Я не трахался с Кариной, – поясняю для него. – И ни с кем, кроме Аварии.

– Судя по всему, она не столь уверенна в этом факте.

Третий час. Набираю Карину.

– Ммм? – сонно в трубку. – Арчи…

– Ничего мне не хочешь объяснить?

Тишина…

– Карина! – рявкаю я. – Ты не хочешь мне объяснить клинописи на своей тачке?

– Нет, – холодно. – Не хочу. Но будь любезен, приведи ее в порядок, Артур.

– Если я узнаю, Карина, что это ты как-то накосячила…

Молчит.

– Лучше скажи мне… сама.

– Что сказать?

– Какого черта Авария расписалась на твоей тачке?!

– Это же твоя жена, – с сарказмом, – Арчи. Спроси у нее сам. Ой… или сбежала? Говорят, ты ищешь ее уже не первую неделю. Скучаешь? Приезжай… согрею, расслаблю.

– Да пошла ты…

– Ах! Ну поищи еще. Как всё неустойчиво в этом мире, да, милый? А ты говорил, что ничто не может разрушить «вас». И уж «тем более такая, как» Я!

– Когда это я тебе такое говорил?

Я даже самому себе такого не говорил. Зачем проговаривать очевидное.

Смех. Злой и мстительный.

– За свой базар, Артур, иногда приходится отвечать. И платить. И я хочу, чтобы ты сглотнул свой базар.

– Сука.

– Отдыхай, мальчик.

– Чтобы твоей тачки здесь не было уже с утра. Иначе, отправлю этот металлолом на свалку.

Скидываю вызов, с чувством пиная по покрышке.

– Сука!!

– Какие новости? – присаживается на капот Тери.

– Карина как-то замешана в этом. Как-то очень нехорошо.

– Тогда – всё очевидно, – хмыкает Кипиш. – Наплела что-то твой Аварии.

– Нет. Не очевидно. Есть один нюанс. Авария бы никогда не поверила ей. И никому кроме меня. Никогда!

– Уверен?

– Как в себе.

– Тогда, реально никаких версий, – ведет пальцем по царапине Гарик.

Мы все зависаем.

Еще раз рассматриваю убитую тачку. Опираясь на стену, сползаю на корточки.

Я не косячил, Ян… С чего ты взяла?

Если ты реально думаешь ТАК, то я не увижу тебя больше, да. А если увижу, то в таких обстоятельствах, после которых вряд ли выживу. Мне страшно представить, как ты можешь ударить по мне, если вдруг реально захочешь. Я убью его, Янка, слышишь. Убью. И сяду. Пожалей нас всех.

Да, и спасибо, что не подожгла хату, всего лишь небольшой разгром. И эти царапины ножом на крыльях, а не лице этой суки. Потому что я бы…

Открываю ее контакт. Вне сети. Читаю наши переписки. Вернее мои последние послания вникуда. Сначала оскорбительные и угрожающие, потом, просто болючие.

«Не доставлено.»

– Чего будешь делать?

– Не знаю… – пытаясь справиться с болезненным невыносимым нытьем в груди, отвечаю я, закрывая глаза. – У нас развод восьмого.

– Вот и поговорите.

– Она не придет туда сама, Гарик. Нас просто разведут, в присутствии ее адвоката.

– Может, хрен с ней? – жалобно смотрит на меня Кипиш. – Ты чего так расклеился, дружище? Это ж просто…

– Нет, не просто! Буду искать.

– Да, где?! Мы же везде переискали.

– Попробую попасть на аудиенцию к «бабуле».

– Да не скажет она тебе ничего! – отмахивается Тери.

– Мне и не надо. Попробую дернуть ее телефон. Найти там номер.

– Арчи, ты гонишь! – хватается за голову Гарик.

– Гарик, мне нужен парламентер, съезди со мной?

– Что я должен буду делать?

– Интеллигентно общаться с бабулей. Она у нас театралка, а ты единственный из нас кто…

Гарик из семьи актеров. Не родители, конечно. Но дед – актер, бабушка – режиссер…

– Завтра Новый год… потусовались бы… – ноет Кипиш.

– Новый год! – подрываюсь я. – Как я мог забыть. Карнавал!

– Карнавал? – непонимающе, хором.

– Она хотела на один неформальный карнавал. Она мне весь мозг сделала с этим карнавалом. Я сказал, что ноги ее там не будет. Поэтому, она, по-любому, будет там. Из принципа.