Янка Рам - Особые полномочия на любовь

Гул… Голова словно раздутый шар… Глаза ломит. С трудом приоткрываю веки… Мельканье… Взгляд фокусируется медленно. Квадратные светильники под потолком. Плечи… халаты… скрип каталки…

– Пришел в себя.

– Большая кровопотеря… – сквозь гул доносятся фразы врача. – Какая группа крови, боец?…

Разлепляю пересохшие губы, чтобы сказать: «Первая», но слышу лишь свой хрип. Темные пятна плывут перед глазами… Чувствую, как кто-то вытаскивает медальон с метками по группе и резусу, висящий на шее.

Не могу вспомнить, как я оказался на каталке. Сосредотачиваюсь по очереди на руках, ногах, ощущениях… Вроде все на месте! Бедро ощущается как что-то очень горячее, огромное, тяжелое… Отключаюсь.

И когда прихожу в себя, уже не чувствую ни движения каталки, ни посторонних шумов. Чувствую свежесть… и легкое онемение во всем теле.

– Вань… – тихо зовет меня знакомый голос.

Варвара… Сноха моя.

– Мм?

Потолок белый. Скашиваю в сторону глаза. Окно открыто…

– Ну слава Богу!

– А ты чего здесь, Варь?… Попить есть что-нибудь? – облизываю пересохшие губы.

– Так… Мужчины все на службе. Кому же еще?

– Я во внутреннем госпитале?…

– Да.

– А как ты прошла?

– Я ж работаю здесь, Вань. В декрете просто. Переводчиком.

– Да?… Точно. Да… – растерянно пытаюсь припомнить.

– Ты что, не помнишь?

– Голова что-то…

– Это контузия. Не волнуйся. Все должно восстановиться.

– А племяши где?

– С няней.

Прислушиваюсь к своему телу. Понимаю, что не чувствую ноги. Испуганно дергаюсь, кладя ладонь на бедро, и тут же вскрикиваю от болевого ощущения.

– Целый-целый… – давит она на плечо, укладывая обратно. – Контузило, и осколок в бедре. Все вытащили, зашили. Сейчас под обезболивающим.

– Не помню ни черта… – морщусь я от головной боли.

Пытаюсь отыскать другой рукой волшебную кнопку, что поднимает выше изголовье. Но Варя перехватывает мою руку, прижимая ее к больничной кровати.

– Капельница!

Сама нажимает на манипулятор. Изголовье медленно ползет выше. Поит меня из трубочки.

Красивая у нас Варвара… Глаз не отвести! Но я отвожу. Это брата жена. Среднего нашего – Андрея. Она мне, считай, сестра. Андрюха велел особенно не любоваться. А «своей» все не случается. С моей службой это проблематично. Так… Случайные телочки… Таких хоть соли. Все любят крепких мальчиков в форме. Но никто особенно не жаждет ждать таких мальчиков в одиночестве со службы. А я вот такую же хочу – яркую, длинноволосую…

– А завтра тебя уже выпишут. И Марья Васильевна из деревни приедет…

– Куда?… – подозрительно смотрю на нее.

– К тебе!

– Зачем?

– В гости, – смеется Варвара. – Бульоны тебе варить. Я со своими годовалыми воинами еще одного бойца не потяну.

Бабушку я, конечно, люблю всем сердцем… Но дома у меня бардак и беспредел, во всю стену постер с голыми девками… Если она такое увидит, я выхвачу! Бабушка у нас суровая и до сих пор себя главой семьи ставит. Даже дядька – полковник ФСБ – с ней в открытый конфликт идти не решается.

– Виктор идет, – хмуро смотрит Варвара на экран телефона.

Помяни черта… Дядька. Не ладится у нас с ним в последнее время. Но тут не повыступаешь. Прямое начальство моего подразделения. Полкан, замначальника антитеррористического отдела.

– Выздоравливай. Андрей тебя подхватит завтра, как со службы домой поедет.

Живем мы с братом в одном доме, но в разных подъездах. Удобно…

– Добрый день!

Переглядывается с Варей, кивком головы показывая на меня.

– Ничего хорошего, – строго сводит она брови.

– Такая служба, Варь.

– И все равно… – отворачивается она к окну. – Можете Вы там как-то свои операции лучше продумывать? Ему же чуть ногу не оторвало.

– Главное, чтобы не голову, как Андрею. Тогда совсем беда будет.

– Очень смешно! Скорее бы уже Вам, Виктор, так оторвало. Может, и себя, и их по такому поводу больше беречь будете.

Не любит Варвара дядьку нашего. Потому что постоянно за Андрея переживает.

– Да переведу я Андрея в следующем году на аналитику. В этом не отпускают.

– Но Вы же обещали… И этого славного воина надо куда-то, где безопаснее. Второй раз за год смерть мимо него пролетает. Думаете, и в третий повезет?…

– Так, – хмурится он. – Иван на своем месте.

– Тогда работайте лучше со своими аналитиками!

– А ты приходи ко мне в аналитический! – язвительно прищуривается дядька. – Будешь сама разрабатывать операции. У меня и вакансия есть.