Виктория Мальцева - Абсолют в моём сердце

— Вы дружите?

— Не то чтобы дружим, но после инцидента стали ближе общаться.

— Общаться или встречаться?

— Я ж сказал, мы не пара, никакой романтики нет, и не было. Так, пару раз кофе выпили вместе.

— А говорили про что?

— Сонь, тебе не кажется, что ты слишком любопытна?

— Нет! Я сейчас как психоаналитик, прощупываю твою ситуацию. Просто парни слепы как кроты и часто вообще не понимают, что происходит вокруг них. Вот я бы на месте той девочки уже точно влюбилась бы в своего рыцаря. Уверена, твоя Филиппа в тебя влюблена или на подходе, а ты и ухом не ведёшь!

— Ну, не знаю! Я сделал, что должен был, и что считал нужным, а дальше уже…

— А дальше?

— А дальше посмотрим.

Эштон забирает у меня из рук коробки с украшениями и расплачивается на кассе. Но избавиться от темы разговора ему не удастся:

— Она тебе нравится?

— Ты это спрашиваешь как сестра? Как психоаналитик или как кто-то ещё?

— Как сестра, конечно. Психоаналитик тоже подходит. А что ты имеешь в виду под кем-то ещё, я не знаю.

— Ну ладно, если как сестра, то немного да, нравится.

— Она красивая?

— Нормальная.

— Блин! Ну вот что это за ответ?! Неужели нельзя решить, красивая или нет?

— Ну а откуда мне знать какие у тебя критерии красоты? Обычная девушка: две руки, две ноги, голова тоже есть.

— Какого цвета волосы? Глаза?

— Шатенка она, глаза… эмм, не знаю, кажется, зелёные… А может и нет…

— Ну ты даёшь! Полезть в драку из-за девушки и даже не знать цвет её глаз!!!

— А что, по-твоему, нужно было сперва цвет глаз узнать, а уж потом за честь её впрягаться?

— Ой, ну всё уже, проехали! Посмотри, какое кафе классное! Давай зайдём?

— Давай.

Мы садимся на мягкие диваны у окна с видом на залив, день подходит к концу, и на горизонте, сквозь небольшие трещины в серости облаков просачивается оранжевый свет заходящего солнца.

Мы оба любуемся закатом, и Эштон опять улыбается, так мягко и едва заметно, мечтательно…

В кафе почти никого нет, кроме нас, несмотря на предпраздничную суету, и этот факт вносит свою неожиданную лепту в интимность и комфорт нашего уединения.

Я заказываю себе кофе с молоком, Эштон повторяет за мной.

— Может, ты голоден? — спрашиваю. — Парни обычно заказывают себе пиво и картошку с наггетсами.

— Какие ещё парни?! Тебе же только шестнадцать! — деланно возмущается мой гиперпереживательный брат.

— Мой брат Лёшка, например! — быстро соображаю, что ответить и тут же жалею, потому что ни одной даме толика загадочности и намеков на популярность у мужского пола ещё не мешала!

— А! Брату можно!

— А ты что, можно подумать, в шестнадцать ни с кем не встречался?

— Я — парень, это совсем другая история.

— Почему это другая?

— Да потому что! Маленькая ты ещё, чтобы посвящать тебя в эти вопросы!

— А папа так не считает! Мне всё давно уже известно: у вас типа потребности, и вы с ними носитесь как со священной коровой, — подмигиваю ему, стараясь казаться взрослее и умнее, чем он думает.

— Ну, раз ты все знаешь, зачем же тогда спрашиваешь? — отвечает невозмутимый Эштон, потягивая кофе из своей чашки.

Решаю, что лучшим решением в сложившейся ситуации будет смена темы беседы.

— Так может, всё-таки закажем еду и пиво?

— Только если ты хочешь есть, а я не голоден. А пиво пить в компании дамы — плохой тон.

— Мама научила?

— Конечно. Больше учить было некому.

Во взгляде Эштона мгновенно появляется жёсткость, он сжимает губы в тонкую линию и словно весь ощетинивается. Какой-то частью своего мозга я соображаю, что данный эффект вызван нечаянно затронутой темой отцовства.

— Эш? — зову его негромко, и от этого непривычного сокращения он вдруг смягчается, взгляд его делается теплее, ласковее.

— Да, Софи?

— Ты когда Алекса впервые увидел, сразу узнал его?

Эштон поднимает вопросительно брови.

— Ну, в смысле, сразу понял, что он — твой отец?

— Сразу.

— И что ты почувствовал?

— Шок.

— Почему?

— Сходство действительно потрясает. Внешнее, я имею в виду. Странно увидеть собственное лицо на двадцать пять лет старше.

— Ты не знал, что вы похожи?

— Мать говорила мне, но я не представлял, что настолько…

— А… у тебя были какие-нибудь фотографии?

Эштон долго молчит. И мне становится холодно. Чем дольше он смотрит на залив, в уже опускающуюся темноту, тем дискомфортнее мне находиться с ним рядом.

— У матери было только одно фото, и подозреваю, когда она делала его, ей и в голову не могло прийти, что я его увижу.