Он вытащил из шкафа узел каких-то веревок и стал пристраивать непонятную конструкцию на крючки замысловатой формы, в проеме двери, соединяющей гостиную и спальню. Я наблюдала за ним, он быстро справился с узлом, и тот превратился в качели, настоящие плетеные качели.
— Сначала выпьем, — скомандовал он.
Сунул мне в руку рюмку, звякнул об ее край своей, и быстро отправил содержимое в рот.
— Давай, переодевайся, — сказал он нетерпеливо.
С одной стороны в 'невинных' играх Сенина я могла бы приобрести дополнительную информацию и даже некий опыт, но мне не нравился маниакальный блеск в его глазах. Все-таки первое впечатление верно, не зек, конечно, но отдаляет его от криминала тонкая грань, а вот сможет ли он на ней удержаться, тут я уверена не была. Да, я испугалась. Кто бы не испугался?
— Нет, — твердо сказала я. — Я не давала согласия.
Поставила рюмку на столешницу бара, и чуть не запутавшись в качелях, выскочила в гостиную. Послышался звон разбитого стекла, и у входной двери меня догнал взволнованный поэт.
— Аллуся! Что я сделал не так? Лера сказала, что ты согласна!
Ах, вот оно что, сводня подсунула меня Клинту Иствуду, забыв предупредить о его шалостях… А впрочем, я сама сказала — главное, чтоб не маньяк. А вот не маньяк ли…
— Прощайте, Сергей Александрович!
Я понуро брела по бульвару, в окнах дома бывшего советского Союза писателей один за другим загорались огни хрустальных люстр.
— Эгей, Долли, вот так встреча!
Мамочка, да ведь это мой знакомец! Каков шанс встретиться дважды в огромном городе, у дома, где ты была впервые, даже если вы почти соседи? Никакого. Я удивилась, но рада ему не была.
— С работы что ли? — распахнув дверь автомобиля, и перегородив мне путь, спросил Константин.
— Да пошел ты, — буркнула я, мое настроение располагало к раздумьям в одиночестве, а не к выслушиванию игривых шуток красавца-серцееда. Похоже, он догадался об этом и сменил тон:
— Случилось чего?
Я посмотрела на него — ну что тебе надо от меня, отстань… Его взгляд навстречу, желто-зеленый, нереальный какой-то, кошачий, любопытный.
— Давай, садись, — настаивал он, похлопывая по твидовому сиденью.
— Отстань, — снова огрызнулась я, — вот пиявка!
— Ты как с женихом разговариваешь? — сдвинул брови Константин, а в углах губ дрогнули смешливые морщинки.
— Да, какой ты жених… — ответила я, немного смягчаясь, все-таки симпатичная у него усмешка. — У тебя невест, как говорила моя прабабушка — майор запаса, до Берлина в три ряда. Выходит, ты — общественник.
— Ага, массовик-затейник, — захохотал Костя. — Поехали, я тебе мороженое куплю. Любишь мороженое?
Мне безумно захотелось мороженого, чтобы в вафельном рожке, и с клубничным джемом, а сверху крошка шоколадная…
— Поедем, чего ж не поехать, я волны морские люблю, — продекламировала я.
— Чего? — вытаращил глаза герой-любовник.
— Из песни это, — пояснила я, садясь в машину, — 'Поедем, красотка, кататься'.
— Ааа… Чудная ты, Долли, вроде простая, а как скажешь чего, — сказал он, выезжая на проспект, а я оглянулась — в заднем стекле отражались огни бульвара и дома, где старый поэт сочинял стихи о белых гольфах, аккомпанируя себе на породистом рояле.
По дороге Константин купил обещанное мороженое, и я, надкусывая холодную сливочную шапку, таяла под нежным взглядом.
— Посидим где-нибудь, а? Куда ты хочешь? — спросил он, внимательно наблюдая, как я слизывала стекающий клубничный ручеек со своих пальцев.
— В Барилоче, — брякнула я из вредности.
— Это клуб? — оживился он. — Что-то я о нем не слышал… А где находится?
— В девяноста двух километрах от Буэнос-Айреса, — не жадничая, делилась я своим выбором. — Местечко такое есть, курортное.
— Шутишь все, — вздохнул местный Казанова, — а я ведь серьезно.
— Ты спросил — я ответила, — сказала я, и добавила. — А Барилоче это моя мечта…
Константин не ожидал такой мечты у девушки, вроде меня — вместо того, чтобы грезить о нем, оказывается можно мечтать о каких-то неведомо-далеких географических объектах!
— Не оригинально, — обиженно фыркнул он, — у Остапа Бендера была такая.
— У него было Рио-де-Жанейро, балбес! — оценила я его начитанность.
Он вздохнул снова, будто смиряясь с моею строптивостью, и довольно миролюбиво спросил:
— Ну, и что там, в Барилоче? Пляжи, и все в белых штанах?
Я мечтательно закрыла глаза, представляя Барилоче — аргентинскую Швейцарию, в Патагонии — мечте всех книжных детей капитана Гранта, на берегу озера с восхитительным названием Науэль-Уапи…
Читать дальше