Елена Ярилина - Светлый берег радости

В пакете были всего две вещи: свежий номер журнала «Вог» и маленькая сумочка без ручек из очень мягкой шелковистой кожи. Я оглянулась по сторонам, на меня никто не смотрел, но все-таки я не стала доставать сумочку из пакета, открыла прямо в нем. Небольшой бумажник, носовой платок, ключи, помада, еще ключи с какой-то штучкой и… паспорт. Я подняла пакет повыше, придержала его поднятым коленом и раскрыла паспорт: Белкина Анастасия Альбертовна. Я уже поняла, чей это паспорт, но листнула дальше, вот фотография, так и есть. Это она, убитая девушка, соседка в кафе, на которую я все смотрела, это ее назвал Аськой блондин, прежде чем упал. Это ее паспорт и ее пакет. Одной частью своего мозга я понимала, что вещи чужие и их нужно немедленно вернуть, что паспорт — документ серьезный, а присвоение чужого паспорта преследуется по закону. Но другая часть мозга вопила — нет! Ни за что не отдавать! Теперь это будет мой паспорт, мы действительно немножко похожи, а девушка мертва, мертвым документы не нужны. Вслед за этим появилась мысль, что если в бумажнике есть деньги, то с этим паспортом я смогу устроиться в гостинице, а не ночевать на вокзале. Да, стоит только начать, так и покатишься по наклонной плоскости! Сначала паспорт, теперь еще и чужие деньги. Но я успокоила себя тем, что у меня нет другого выхода, а этот шанс сам пришел ко мне в руки, ведь пакет мне дал не кто-нибудь, а милиционер.

Я приоткрыла бумажник, увидела доллары и тут же закрыла: не пересчитывать же их посреди людной улицы! Меня занимали ключи. Вот эта связка поменьше — уж не от машины ли? И если да, то от какой? А эта штучка, прикрепленная к ним, мне тоже кое-что напомнила. Не без страха я нажала на нее, на мои манипуляции отозвался писком красивый серебристый «опель», стоящий в двух метрах от меня. На ватных трясущихся ногах я подошла, взялась за ручку дверцы, секунду помедлила, ожидая, что сейчас на мое плечо ляжет железная длань слуги закона и ехидный голос за спиной спросит: а куда это ты, голубушка, собралась?

Но никто меня не хватал, было тихо, я глубоко вздохнула, словно собралась бросаться в глубокую воду, отцепилась от дверцы, обошла машину и решительно села на водительское место. Страха не было, было удивление и почти детское любопытство. Машина тронулась с места, может быть, и не очень уверенно, но все-таки чувствовалось, что водить я умею. Первым делом мне надо уехать подальше от этого места, остановиться где-нибудь и решить, что делать дальше. Пришлось немного понервничать, никак не удавалось влиться в поток, машины шли бампер к бамперу. Наконец образовался просвет, и я юркнула в него. Через некоторое время я остановилась на тихой улице, на которой располагались почти сплошь офисы, в это время уже закрытые, так что кругом не было ни души. Я достала паспорт и посмотрела прописку: Мичуринский проспект; где это, я не знала, но можно спросить у кого-нибудь. Так, дальше, штампа о браке нет, записи о детях тоже, возраст двадцать четыре года. Конечно, не факт, что она живет, вернее, жила одна, но это можно проверить только опытным путем. Что касается возраста, то я решила, еще раз оглядев себя в зеркало, что мне чуть больше, скажем лет двадцать шесть, но это разница небольшая, пустяковая разница. Конечно, спутать нас может только слепоглухонемой и идиот вдобавок, но у меня просто нет другого выхода, а в отчаянии все средства хороши. Правда, совесть вопила, что я становлюсь авантюристкой, но я затолкала ее поглубже и решила, что у меня совести пока нет. Если у меня пропала такая наинужнейшая вещь, как память, то на кой ляд мне совесть? Решив больше не думать об этом, я осмотрелась в машине. Взгляд упал на бардачок, я протянула руку и открыла его. Там были права и документы на машину в небольшой планшетке, тряпка, аэрозольный баллончик для протирки стекол, карта города, пачка сигарет, две аудиокассеты и — о ужас! — небольшой серебристый пистолет! Я повертела его в руках, потом направила в пол и нажала на спуск. Я угадала, это была всего лишь зажигалка. Убрав все, кроме карты, и отыскав на ней Мичуринский проспект, я сориентировалась, как мне ехать, и тронулась в путь. Ехала дольше, чем нужно, два раза сворачивала не там, где надо, но все-таки доехала. Отыскивая нужный мне номер дома, я размышляла о том, где настоящая хозяйка машины Анастасия оставляла на ночь свою серебристую красавицу, ведь не на улице же? Голову я себе ломала зря: у нужного мне дома была охраняемая стоянка, все как у белых людей. Охранники эту машину, видимо, хорошо знали и беспрепятственно пропустили, один даже приветливо помахал мне рукой. Неужели он слепой и не видит, что за рулем знакомой ему машины сидит совершенно чужая баба? Я припарковалась, вылезла из машины, прихватив пакет и сумку, и хотела побыстрее уйти, пока меня кто-нибудь не разоблачил. Дорогу мне преградил здоровый дядька с пузом как у беременной женщины.