Юрий Хвалев - Я умираю за Родину, за тов. Сталина, за тов. Блэкмора, за... маму

«Ну, ты и «удовлетворяешься»» — подумал я, глядя на мужика. — Это сколько нужно заплатить, чтобы так изуродовали морду?»

Он лежал на полу без движения. Избитое лицо в ссадинах и синяках; разорванная гимнастерка, политая чем–то красным.

«Томатная сок, — подумал я. — Камуфляж. Театр. Эх, дурят нашего брата».

— А–а–а, — застонал он. — Пить…

— Мужик, хорош, валяться, — с усмешкой сказал я. — Вставай.

Я подошёл к нему и присел на корточки, взяв за плечи, потянул вверх.

— М–м–м, — застонал он.

Я отдёрнул ладонь, которая была вся испачкана, в красном… Я поднёс ладонь к губам, понюхал и лизнул. Это была кровь. Его солёная, немного сладковатая на вкус кровь как вирус заползла в мой мозг, и начала крушить последние файлы–извилины, делая вялое тело совсем неуправляемым.

— Ты кто? — спросил он, изучая выпученными глазами потолок.

— Я? Юра, — ответил я.

— А я лейтенант Красной Армии, — гордо сказал побитый мужик. — Ты в каком звании?

В ответ я пожал плечами.

— Ты молодой, ты должен быть в армии, защищать Родину, товарища Сталина.

— Мужик, какая армия? У меня «белый билет», — удивленно отнекивался я. — Сталин какой–то…

— Ах ты, кулацкий выкидыш, да я тебя… придушу сейчас, контра!

Он привстал на правую руку, заскрипел зубами и посмотрел на меня звериными глазами.

По коридору опять послышались шаги. Дверь камеры отворилась, и те же двое солдат в чёрном, втолкнули к нам бабку. Бабка была в белом платке, лицо изрезано паутиной глубоких морщин, ситцевое платье висело на ней, как на вешалке. За собой она тащила на поводке козу.

— Бле, бле, бле, — заблеяла коза.

— Иди. Иди, бабка, — командовали конвоиры. — А ты, иди сюда.

— Кто, я? — спросил я.

— Да, ты.

Солдаты вытащили меня из камеры, и один из них двинул мне сапогом по заднице.

— Пшёл, — буркнул он.

— У–у–у, — застонал я, пытаясь сопротивляться.

Они втащили меня в комнату и толкнули к столу, за которым сидел мордастый, холёный офицер в кожаном плаще, в нахлобученной на лоб высокой фуражке, на которой выделялся золотой значок в виде черепа.

— Большевик, коммунист, комсомолец?! — завопил он писклявым голосом.

— Нет, нет… — упирался я. — Я таких слов–то и не знаю. Я студент…

— Не сметь мне врать, русская свинья! — продолжал он меня поносить. — На подписывай, и будешь жить. — Он сунул мне под нос бумагу.

— Что это?!

— Это добровольное вступление в армию фюрера.

— У меня «белый билет», я болен шизофренией.

— Знаю, знаю, как ты «косил» от армии. Вся твоя болезнь «липа». Ты здоров, сука!!

Он вскочил из–за стола и двинулся ко мне навстречу. Я тоже зачем–то встал. Его сапоги сверкали, как зигзаги молний, смазанные салом. Один из этих зигзагов угодил мне между ног.

— Уф, уф, уф, фу–у–у-у, — сдерживая удар, встав в характерную позу футболиста, который стоит в «стенке», выдохнул я. — Зачем же по яяяцам? Мне ж ещё замуж выходить, то есть жениться.

— Ну что, будешь подписывать?! — восклицал офицер.

Вместо ответа я показал ему фиг, в смысле, иди ты на фиг.

— Ну–ка Ганцы, — сказал мордастый. — Отмудохайте его как следует.

Ко мне подбежали солдаты и, принялись, бить куда попало. Очнулся я в камере, лейтенант делал мне перевязку. В углу бабка молилась Богу и блеяла коза.

— Юр, ты как? — спросил лейтенант. — Силы есть? Нас теперь трое, будем готовить побег. Бабку я в расчет не беру.

Я водил по комнате блуждающий, безумный взгляд.

«Действительно, можно сойти с ума», — думал я.

— Куда ты смотришь? — спросил лейтенант. — Вот он новенький сидит. Его зовут Сергей.

При слове «Сергей» всё мое тело напряглось, вытянулось, будто я проглотил лом.

— Кто?! — завопил я.

Превозмогая боль, шатаясь и сжимая кулаки, я пошёл на сидящего в углу парня. Парень был толстый, маленького роста, на его ушах сидели наушники. В руках он держал чипсы «Лейс». Он хрустел, чавкал, жрал их и к тому же слушал музыку, покачиваясь в её ритме. Я подошёл к нему и врезал оплеуху. Парень колобком покатился по топчану и завалился в угол.

— Юра! Что ты делаешь?! — закричал лейтенант. — Сергей, он же радист. Он передал шифровку товарищу Сталину. Что мы готовим побег. А ты его так. Зачем?

— Лейтенант, ты… Лейтенант, я… Лейтенант, он…, — я задыхался, у меня не было слов.

Понурив голову, я пошёл в угол, где сидела бабку.

— Сынок, помоги подоить козу, — попросила бабка.

— Бабка, тебя–то за что? — подходя к козе, спросил я.

— Я партизанам помогала, раненым носила молоко, — грустно ответила бабка. — Меня завтра расстреляют, но я, ни о чём не жалею.